Невинность на спор

Приходить сюда не стоило. Это место не для синего чулка.

Можно было, конечно, найти другой способ помочь отцу — взять кредит, продать почку. Но точно не стоило возвращаться к человеку, которого я ненавижу.

Человеку, который вырвал мне сердце. Дважды. Использовал меня.

Сглатываю, поправляю короткое платье, бросая в зеркало быстрый взгляд. Отличный вид для продажи тела. Блядский. И место подходящее. Красные, черные цвета. Цветомузыка. Оглушающие биты.

Не удивлюсь, если Марк заставит меня заплатить долг перед всем клубом.

Собираюсь с духом и чуть не падаю на высоких каблуках. И зачем я их обула?

— Тебе помочь, крошка? — спрашивает рядом незнакомый, прокуренный голос, но я качаю головой. Помочь мне может только Синицын. Бывший однокурсник. Бывший любовник. Человек, которого я презираю и все еще люблю.

Надо быть с собой честной.

Но он об этом не узнает никогда.

Дохожу в кальянной дымке до ВИП-зоны, где он, как мне сказали, заседает. И даже не удивляюсь, когда вижу на его коленях блондинку. Но стоит острому взгляду коснуться меня, как он ее грубо отталкивает, однако сам не встает.

Смотрит, обжигает взглядом с ног до головы. И, как обычно, перед ним я словно голая. С меня содрали не только слой одежды, но и кожу, оставляя обнаженными все чувства и эмоции.

Только подхожу ближе, как остальная компания замолкает. Знают, кто я? Или потому, что Марк здесь главный?

— Ты говорил, что можешь мне помочь, — говорю громко, резко, будто срывая пластырь с незаживающей раны.

— Могу, — откидывается он на спинку кожаного дивана, светлые волосы отсвечивают красным в свете софита, а кожа на резко очерченных скулах блестит. — А ты говорила, что никогда не обратишься ко мне за помощью. Потому что ненавидишь.

— Ненавижу! — нет смысла отрицать. — Но выбора нет. Ты поможешь, или…

Лучше уйти и обратиться…

Не успеваю сделать и шагу, как меня разворачивают на сто восемьдесят градусов, и я почти врезаюсь в его широкую, твердую грудь.

Приходится задрать голову, чтобы заглянуть в омут его глаз.

— Я помогу твоему отцу, — говорит он неожиданно хрипло и тянет меня куда-то в сторону. По коридору. Прорываясь через персонал. В кабинет с большим дубовым столом, с которого он одним махом все скидывает. Затем сажает меня на него.

— Я помогу, — говорит он, ведя руками по моим ногам, все выше и выше, задирая и без того короткое платье. — Но на условии предоплаты. Прямо сейчас.

— И тебя, — сглатываю, чувствуя, как хмелею от запретного желания. Ведь я поклялась не хотеть его. Никогда больше не поддаваться губительной страсти, — не волнует, что я ненавижу тебя?

— Не волнует, — его губы прикасаются к моей щеке, скользят по ней, разнося по коже табун мурашек. — Пока ты меня хочешь.

— А помочь просто так ты не можешь? — делаю последнюю попытку держаться от него подальше. Ставлю руки на грудь, хочу отпихнуть, но он толкает меня спиной на стол, вклинивается между ног, обхватывает бедра большими руками и, как животное, втягивает запах.

— Могу, — смотрит он в глаза. Зубами тянет ткань платья выше, открывает для себя черное шелковое белье. — Но разве я могу упустить шанс тебя вернуть?

— Нельзя вернуть то, что тебе никогда не принадлежало, — шепчу, задыхаясь, пока его губы вжимаются в трусики между ног. О, Боже… Как же сладко.

Но волшебство момента рушит оглушительный звук расстегиваемой ширинки.

— Марк…

— Ты всегда принадлежала мне, Булочка. С того самого момента, когда подошла и предложила свою девственность.