1 часть

Пролог

Подходя к зеркалу, сдергиваю с себя футболку. Профессиональным взглядом пробегаюсь по телу, продавливая одеревенелые мышцы. Нда... Гипертонус. Это из-за стресса. Не могу расслабиться. Уже очень давно не могу. И сегодня из-за этого потянул связки на спарринге с учеником.

Скоро мои чемпионы меня обгонят. Я рад...

Я крайне редко делаю это, но иногда всë же делаю - достаю бутылку коньяка, наливаю в бокал. Кручу его в руках. Одному как-то... совсем печально.

- Алёна, ты занята? - стучу в гипсокартонную стену.

Друзья мои рассыпались по миру. Остались только коллеги и ученики. Из них - в близкие и верные трансформировалась только пара-тройка пацанов постарше и вот - Ростовская. Без её поддержки было бы совсем хреново.

Заглядывает в мой кабинет-некабинет, скорее - комнату для отдыха. Какой кабинет у тренера? Мой, директорский, почти всегда пустует.

- Бессо?... - с подозрением смотрит на бокал в моей руке.

- Выпей со мной, Алёнка, а?

Наполняю ещё один бокал.

- Никогда бы не подумала, что ты будешь так волноваться из-за свадьбы. Ты всегда хотел семью.

- Из-за вынужденной свадьбы, - поправляю её я.

- Ты сказал, что это хорошая девочка.

- Да. Хорошая, воспитанная в мусульманских традициях девушка. С которой у меня ни-че-го общего. Которую я не люблю. Которую ни разу не видел. Которая не любит меня. И которая будет терпеть то, что я женат на работе и имею роту детей, - киваю на спортзал, - просто потому, что её воспитали - не перечить. А не потому что - она со мной на край света, в огонь и в медные трубы.

В груди колотится от несправедливости.

- Хочу такую... - сжимаю пальцы в кулак. - Чтобы горела со мной! Я идеализирую брак?

- Нет, - хмурится Алёна. - Ты заслуживаешь любви, уважения к тому, что ты делаешь и принятия.

- Видимо, небо решило иначе, - вздыхаю я.

- Небо тебе должно, Бессо. Сколько ты мальчишек вытащил? Я уверенна, что оно отдаст тебе долг.

Чокаемся.

- Спасибо, Алёнка. Приму, как тост.

Выпиваем.

Морщась, разминаю плечо.

- Господи, как массаж хочется, - устало закатываю глаза.

А больше массажа хочется только секса. Такого... полноценного! Чтобы отрыв башки от чувств. Но я уже не уверен, что такой как явление существует. Такой только снится.

- Ну, давай, сделаю? Потянул опять?

Алёна у нас помимо того, что физиолог ещё и немного мануал. Но я отрицательно качаю головой.

- Такой, как мне хочется, ты только Тарханову своему сделать можешь.

Смущаясь, отводит взгляд.

- Извини... Ляпнул, - тру лицо ладонями. - Устал просто жуть. А мне завтра знакомиться ехать с её семьёй. А я не хочу... Но и "Спарту" брату отдать не могу. А он не такой замороченный как я. У него уже дата свадьбы назначена.

- Рустам вообще не должен ни к детям, ни к женщинам подходить! - гневно бросает она, делая еще глоток из бокала.

У нас печальная история на троих. Алёна его бывшая невеста. Без повода приревновав ко мне, он в своё время еë избил, изуродовал. И вот он из этого странного псевдо-треугольника выбыл. А мы вдвоём остались. Как друзья. Как коллеги. Как неслучившиеся родственники, но родные души.

Сейчас у Аленки всё хорошо. Свадьба на носу. А вот у меня нет невесты. И если мой ебнутый брат окажется в этой странной гонке по рождению наследника быстрее, то "Спарта" перейдёт под его руководство. Такова воля отца.

- Ой, Бессо... Знаешь, что? А давай я тебя запишу к девочке, у которой я по иглоукалыванию училась. Она, конечно, тебе никакого "хеппи энда"... - прищуривается многозначительно Аленка, - не организует. Но она бесподобный массажист! Как она чувствует тело... - вдохновенно. - Как пианист свой инструмент! Отремонтирует тебя, гарантирую. Тем более, она из "наших". Правда - дорого.

Да черт с ним - с "хеппи-эндом"... Этот товар как раз бросовой.

- Запиши, будь добра. Если получится - на сегодня.

Аленка погружается в переписки. Закидывая пластик жвачки в рот, ухожу в душ.

Может, небо мне хоть массаж путевый пошлет?