Capítulo 1: Os olhos do lobo (Parte 1)

Rússia, Moscou.

Com as luzes apagadas, em uma sala fria, amordaçado, ferido, eu luto e resisto. Enfrento o furacão que me sacode e me sinto mais vulnerável por não saber as intenções do meu captor.

Enrolo-me em uma bola sobre uma colcha fina, tentando dormir apesar da incerteza. A névoa é pesada, mais pesada do que minhas pálpebras que relutam em se fechar. O silêncio é desolador. Ele me esmaga e fecha minha traqueia. O ar se foi, os medos desnudam minha alma, não há barreira, não há muro, nada que me proteja do perigo.

Nada me impede de ser extinto.

O emaranhado de lágrimas brota com ânsia, acho que não consigo me livrar da morte. A última coisa de que me lembro é de ter sido atingido ferozmente, ficando inconsciente. Cada músculo dói, sinto uma dor imensurável que percorre minha espinha e rasga meu coração.

Estou morrendo de fome, só me lembro de ter comido migalhas em meu estômago nas últimas semanas, o que não é suficiente para meu organismo.

Choro, os espasmos não param, a intensidade da sensação é avassaladora, queima violentamente. Minha garganta dói, a pressão me encurrala em desespero e não me mexo porque meus membros estão fracos.

Exanimado, fica difícil lutar.

Ouço passos pesados, meu coração galopa com força. Cruzo meu órgão vital dando cambalhotas impiedosas que provocam um ritmo aleatório. Fico menor, em posição fetal. Com as mãos trêmulas, agarro-me ao edredom, tento dormir, mas minha respiração enlouquecida me denuncia.

O som estridente da porta anuncia a chegada do sujeito pernicioso. Eu cerro os dentes no tecido.

-Luna Miller", ele pronuncia meu nome em um tom gélido, sua voz grave gera uma sensação desagradável, posso adivinhar suas intenções perversas saturando cada fibra do meu ser. Luna... Eu sei que você não está dormindo, levante-se, isso é uma ordem.

Ele é grosseiro, eu não esperava sutileza da parte dele, e apenas uma coisa me prende: sou fraca e não posso atender à sua exigência.

Eu gemo quando a luz se acende repentinamente. O brilho bate com força em meu globo ocular. O homem retira minha mordaça e, pela primeira vez, meus olhos inspecionam aquele rosto. Não é o italiano que me aprisionou, é outro cara com feições sombrias, mas acho sua beleza atraente.

De perto, suas feições me tiram o fôlego, é uma mistura de domínio, posse e perigo exalados ao mesmo tempo em que um desejo esporádico nasce dentro de mim. Seus modos e todas as suas ações revelam poder. Devo estar alucinando, eu acreditaria nisso se não sentisse pontadas de dor em todo o meu corpo. Seus olhos verde-acinzentados me penetram, ele é uma tempestade ardente, seus cabelos negros são abundantes, com um corte de cabelo penteado para um lado que não combina nada com ele. Seu sorriso... seu sorriso me paralisa, não consigo superar a consternação, o eclipse que sua proximidade imponente causou.

Devo estar delirando.

-Você sabe por que está aqui? você sabe por que está aqui? - ele pergunta, segurando meu queixo com mais força.

Eu não digo nada, a verdade é que não tenho mais ideia de quem sou, tantos eventos nos fios me roubaram a identidade, duvido de minha origem. Um debate foi travado em minha cabeça em torno de probabilidades plausíveis, também sem sentido; talvez eu seja um erro, sim, eles me consideraram errado, eu sou um erro. Vou enlouquecer se continuar pensando nisso.

É tudo tão absurdo.

Rejeito categoricamente que meu pai tenha algo a ver com isso, ele não é do tipo que se envolve em negócios sujos, ele é íntegro e justo, também não parece um acerto de contas. Papai não é mau, não consigo encontrar nenhuma razão para ligá-lo a essa situação.

Por isso, fico calado.

-Não, você não precisa. Você está em minhas mãos, linda americana.

Você está em minhas mãos, linda americana, seu maldito bastardo!

Furioso, cuspo em seu rosto.

-Vá para o inferno, seu idiota! -Ele exclama tão alto que não conheço minha voz, que arranha minha garganta.

Sua expressão endurece, desfigurada no gesto malévolo que me despedaça em um instante. Seus olhos não dizem que ele se vingará de minha audácia. Eu me arrependo, a maneira como ele me olha é como um rifle disparando, o poder é como mil balas penetrando em meus medos.

-Que diabos você pensa que está fazendo? - ele ruge ferozmente e, com um golpe, vira meu rosto.

As lágrimas escorrem brutalmente, o lado esquerdo do meu rosto queima, é outro ferimento, outra investida. O chicote feroz que ele desferiu racha o pouco que restou de mim.

Minha alma está em um fio.

Cubro o rosto, prendendo os soluços que escapam dos meus lábios trêmulos. Sua violência me destrói por fora e, no fundo, quero me agarrar firmemente ao vidro de uma fortaleza que ainda brilha em uma tempestade.

Quero acreditar que o tombo me fortalece, embora agora os ferrões absorvam tudo e me deixem em letargia.

Não pronuncio uma única palavra, minhas cordas vocais estão mudas, e meus olhos expressam fúria, em uma tentativa tola de recuperar seus maus-tratos, eu o queimo. De repente, ele aproxima seu polegar, eu o encaro, é um aperto vacilante e mordaz. Em seguida, fecho as pálpebras ao sentir seu toque infernal, a astúcia de seus dedos criando um turbilhão congelante.

Eu tateio em busca de misericórdia, tateando e em silêncio, implorando e suplicando fervorosamente por misericórdia.