Onde eu pertenço

"Ava, querida, estou tão orgulhosa de ti". A minha mãe soluçava enquanto me puxava para um abraço.

Eu tinha-me formado em medicina. Todo o trabalho árduo e as horas de estudo tinham finalmente valido a pena. Não conseguia conter o meu entusiasmo nem as lágrimas que me corriam pelo rosto. Estava feliz e mal podia esperar pelo início do próximo capítulo da minha vida.

"Agora és tu contra o mundo, querida, conseguiste, fizeste algo de ti. Eu amo-te A".

...

Tinham passado meses desde que me tinha licenciado e não conseguia encontrar um emprego ou uma colocação. Nenhum hospital estava disposto a dar-me uma oportunidade. Eu precisava de mais experiência ou não era a pessoa certa para o trabalho. Precisava de recomendações e isso era algo que eu não tinha. Tinha acabado de sair do pacote e estava ansiosa por começar a minha carreira.

Tinha-me esforçado tanto, tinha-me formado como a mais nova da minha turma e, neste momento, tudo parecia um desperdício. Os empréstimos estudantis, as horas de estudo ininterrupto e para quê, para ser rejeitada a cada oportunidade?

Agarrando o colar ao pescoço, algo que fazia sempre que estava frustrada, soltei um suspiro pesado. O colar era a única peça que me restava do meu pai, a última vez que o vi tinha sete anos.

Compreendia porque é que a minha mãe nos tinha levado para longe, mas isso não ajudava o vazio que sentia, o pedaço que sempre me faltava. Tinha sete anos, não compreendia o que se estava a passar. Enquanto crescia, fazia perguntas, mas nunca obtive a resposta que queria. Eu sabia que ele tinha passado uns bons anos na prisão, mas o que eu não entendia era porque é que ele não tentava procurar-me.

O meu pai não era um pai típico, era o líder de um MC na baixa de Nova Iorque. Eu não sabia muito, mas sabia o suficiente. Tinha tantas perguntas sem resposta e ninguém para as responder. A minha mãe não gostava de falar sobre ele, o meu pai era um assunto sensível. Eu sabia que, no fundo, ele era o amor da vida dela.

"Ava, querida?"

"Sim, mãe?" Eu chamei, escondendo o colar debaixo da minha T-shirt. Ela sabia que eu o usava, não gostava dele, mas sabia que era importante para mim.

"Ainda não tiveste sorte, querida?" Ela perguntou, encostada à minha porta aberta.

Abanando a cabeça, levantei os joelhos até ao queixo: "Parece que não consigo ter sorte, nem sequer consigo uma colocação. Ninguém quer arriscar-se comigo". Suspirei.

Ela sentou-se na beira da minha cama e apertou-me a mão "Não desistas, A., vai acontecer quando menos esperares e, além disso, eles seriam tolos se não te contratassem".

"Nem por isso. Como foi o trabalho?" Perguntei-lhe.

A minha mãe trabalhava num cabeleireiro local como terapeuta de beleza. Com um metro e oitenta e nove de altura e 39 anos, a minha mãe era linda. Teve-me quando era nova, mas nunca desistiu. Basicamente, criou-me sozinha e ficarei eternamente grata por ela ser a minha mãe. Enquanto crescia, não me faltava nada, ela providenciou e deu-me tudo o que eu precisava. Ela trabalhou arduamente para a vida que ambos temos.

"Longo e cansativo, os meus pés estão a dar cabo de mim", ela estremeceu enquanto tirava os sapatos e os colocava ao lado da minha cama.

Nunca percebi porque é que ela usava saltos altos para trabalhar, quando passava o dia de pé. Os sapatos rasos seriam uma melhor opção para ela. A aparência era tudo para a minha mãe, o seu cabelo estava sempre arranjado na perfeição, assim como a maquilhagem, especialmente quando estava a trabalhar.

"Vem beber um copo de vinho com a tua mãe. Foi um dia longo e estou mesmo a precisar de um". Não podia dizer que não a isso.

.....

"Acho que preciso de alargar a minha procura", disse eu, bebendo um gole do meu vinho.

Estávamos enroscados no sofá com a televisão ligada e os cobertores enrolados à nossa volta. A maior parte das vezes era assim que passávamos as nossas noites. Eu não tinha muitos amigos, por isso não tinha uma grande vida social.

Tirando os olhos da televisão, ela olhou para mim: "O que queres dizer com alargar a tua busca? Ela perguntou-me.

"Quero dizer, talvez tentar hospitais diferentes. Não estou a ter muita sorte aqui. Talvez pudesse candidatar-me a algum noutro..."

"Não, Ava", interrompendo-me, afastou os cobertores e levantou-se "Queres outro copo?". Tirando o copo da minha mão, não me deu tempo para responder. Esta conversa não ia correr bem.

Era assim tão mau que eu quisesse encontrar o meu pai? Eu queria encontrar um ótimo hospital para trabalhar e isso não ia acontecer aqui. Não podia falar do meu pai, nem sequer mencionar o seu nome. Nunca discuti com a minha mãe, mas era altura de começar a tomar as minhas próprias decisões e a viver a minha própria vida. Tinha feito o que ela queria, tinha feito algo de mim própria.

"Ava?".

Tirando-me dos meus pensamentos, peguei no copo de vinho e esperei que ela se sentisse confortável. Tomando um gole do meu vinho, olhei para ela e reparei que estava num mundo só dela, presa nos seus pensamentos. Odiava o olhar que ela me fazia quando eu tentava perguntar-lhe sobre ele. Será que ele a magoou assim tanto?

"Como é que saíste?" Eu perguntei. Esta pergunta estava sempre na minha cabeça.

"Não vou discutir isso, Ava". Mais uma vez, ela saiu do sofá e dirigiu-se para a cozinha.

"Vais para a cama?" Ela perguntou, com um bocejo a sair-lhe da boca.

"Não, ainda não. Vou candidatar-me a alguns empregos, tenho de encontrar alguma coisa", menti. Não ia procurar emprego, ia pesquisar o meu pai e o seu clube no Google e ver que informações conseguia obter.

"Bem, eu vou-me deitar, amanhã trabalho cedo". Ela beijou o cimo da minha cabeça. "Amo-te, A., sabes disso, não sabes?

"Eu também te amo, mãe".

...

Quando me levantei da cama, a minha mãe já tinha saído. Passava pouco do meio-dia, mas só me deitei tarde, estava demasiado ocupado a pesquisar o meu pai no Google. Descobri porque é que ele estava na prisão, mas também descobri que tinha sido libertado há 8 anos.

Os meios de comunicação social tinham dado a entender que ele era um monstro e que nunca devia ter sido libertado, que não passava de escumalha e que devia ter morrido na prisão. Tive de desligar o meu portátil, não conseguia ler mais.

Já sabia que ia para Nova Iorque, tinha de voltar a ver o meu pai. Tinham passado dezasseis anos, já tinha esperado tempo suficiente.

Depois de tomar um duche rápido, vesti o meu casaco de cabedal e pus o saco de viagem ao ombro. Descendo as escadas, peguei nas minhas chaves e deixei um bilhete para a minha mãe na mesa da cozinha.

Ela não ia gostar da minha decisão, mas eu tinha de o fazer. Sabia que ela ia ficar magoada e desiludida, mas esperava que compreendesse.

Encostando na bomba de gasolina, enchi o depósito e comprei alguns snacks para a viagem. Ia demorar pelo menos dois dias a chegar a Nova Iorque, vindo da Califórnia. Enquanto esperava que me servissem, a minha mãe mandou-me uma mensagem e senti-me imediatamente culpado. Tínhamos uma óptima relação, eu tive uma infância fantástica e, desde que me lembro, sempre fomos só nós as duas.

Hoje vou chegar tarde, querida. Não te importas de ir jantar sozinho?

Mastigando o interior da bochecha, paguei as minhas coisas e pus-me a andar dali para fora. Se não me fosse embora agora, nunca mais o faria. A última coisa que queria fazer era magoá-la.

Era sexta-feira de manhã quando finalmente vi o letreiro "Bem-vindo a Nova Iorque". Eu estava exausto e precisava muito de cafeína. Há dois dias que não dormia como deve ser, para além de meia hora aqui e ali. Tinha estado a ignorar os telefonemas da minha mãe. Não podia falar com ela agora, não podia enfrentar a dor e a culpa.

Desligando o motor, peguei na minha mala e dirigi-me a um pequeno café. Precisava de cafeína antes de continuar e era bom esticar as pernas. O cheiro a queques acabados de fazer chegou-me ao nariz e o meu estômago roncou de fome.

"O que deseja esta manhã?"

Olhando para cima, dei de caras com um par de olhos castanhos. "Posso beber um cappuccino e comer um queque de chocolate, por favor".

"Claro que são 5,65 dólares". Entregando-me o queque, esperei pacientemente pelo meu café. Enquanto esperava, a porta da loja tocou e o barulho que se seguiu chamou-me a atenção.

Os tipos que entraram eram desordeiros, mas isso não me surpreendeu quando percebi quem eram. Não conseguia parar de olhar, especialmente para o mais calado. Ele era lindo, a sua constituição, a forma como se comportava, a atenção que recebia. Este homem gritava perigo e eu não conseguia desviar o olhar. Ele estava vestido de cabedal e eu sabia que ele fazia parte do clube do meu pai. Se o cabedal não o denunciava, o seu corte denunciava-o de certeza.

Baixei imediatamente o olhar quando ele sorriu para mim. Bolas, a minha mãe sempre disse que era má educação olhar fixamente. Raspando a cadeira, deitei o lixo no caixote e saí dali a correr. Dirigindo-me diretamente para o meu carro, esforcei-me por tirar as chaves do bolso, o couro estava apertado e as minhas mãos estavam suadas. Sentia-me envergonhada por ter estado a olhar para ele tão abertamente. Rindo de mim própria, passei uma mão pela cara. "Muito bem, Ava". murmurei.

Estava prestes a entrar no meu carro quando uma mão foi colocada no meu ombro, saltei ligeiramente e um grito saiu-me dos lábios

A minha respiração ficou presa na garganta. Ele era mesmo lindo. Com 1,80m, talvez 1,80m, era alto, mas era bem constituído, por isso suportava-o bem. As tatuagens cobriam ambos os antebraços, fiquei curiosa, será que ele tinha mais?

Olhando para cima, os meus olhos pousaram nos dele, a minha boca ficou seca, o meu estômago apertou. Não percebia porque estava a reagir assim a um homem que não conhecia.

"Tens um nome, querida?" Perguntou-me com a sua voz áspera, misteriosa, suave. Uma voz que me fazia arrepiar os cabelos da nuca. Eu não conseguia falar, não conseguia falar para além do nó na garganta.

"A-Ava", gaguejei, "chamo-me Ava".

Ao ver o sorriso que se formou na cara dele, as minhas sobrancelhas franziram-se. Porque é que ele estava a sorrir?

"O meu nome é Blaze Sweatheart e de certeza que nos veremos um dia destes".

Depois foi-se embora.

Fiquei estupefacto com o que tinha acabado de acontecer. Quem era aquele homem?