O amor da Malvada

Eu tinha sete anos quando minha mãe morreu, sete anos miseráveis quando minha vida desmoronou.

“Por favor, não”, choro em meio às lágrimas, segurando minha mãe nos braços o máximo que posso.

— Mãe, por favor, acorde, você não pode me deixar com eles. Mamãe, por favor, não vá. Você me prometeu, mãe, você me prometeu - grito a plenos pulmões e olho para o céu, enquanto a chuva molha meu rosto, misturando-se às minhas lágrimas.

Quase parece que a chuva decidiu vir aqui comigo, para me fazer companhia e se fundir com a minha dor.

- Como pôde? — grito para os dois garotos que estão na minha frente.

Um dos dois, o mais novo, olha-nos imóvel com os olhos bem abertos; enquanto o outro, ainda com a arma na mão, recua rapidamente, levando-a consigo.

Seguro a mão da minha mãe com força e sinto que ela fica cada vez mais fria e fraca.

— Mãe, por favor, levante, diga alguma coisa, qualquer coisa por favor, mas fale! — Continuo gritando, com as mãos escarlates de sangue.

Seu sangue.

— Carmen — ouço sua voz fraca e me inclino ainda mais perto dela, tremendo como nunca antes.

“Mãe, não morra”, soluço, sentindo o coração bater até no pescoço, enquanto o suor se mistura com a chuva, junto com as lágrimas, o sangue, as vozes, os sons, as imagens, tudo.

— Eu ficarei bem, minha pequena, e você será forte. Para nós, me prometa – ele sussurra e tenta alcançar minha bochecha, mas sem sucesso.

- Como sabes? — Engulo em seco, abraçando-a com força, sem me importar agora com a mancha vermelha em minhas roupas e rosto.

— Eu prometo a você mãe, serei forte — acrescento logo em seguida.

— Eu vou ficar bem, você não precisa ter medo. Um passarinho me disse que é como adormecer.

Sua mão lentamente me deixa e o pânico se instala quando ele fecha os olhos.

Eu o sacudo rapidamente e grito enquanto a ansiedade toma conta, estou com falta de ar e as lágrimas turvam minha visão.

As duas crianças fogem sem prestar atenção em mim e eu caio no peito ensanguentado da minha mãe.

Choro e grito por não sei quanto tempo, enquanto a tempestade e os relâmpagos projetam meus sentimentos para o céu, confundindo até meus gritos com seus sons autoritários.

Hoje perdi minha Estrela do Norte.

Perdi minha mãe e nunca vou recuperá-la.

*

Daquele dia em diante meu pai mudou.

Ele se tornou abusivo e violento, voltando todas as noites com vodca na mão e ficando bêbado até a manhã seguinte.

Infelizmente, o que ele fez comigo no dia em que minha mãe morreu não é difícil de esquecer.

Meu psiquiatra diz que é um dos piores traumas ver sua mãe morrer, presenciar uma perda de tamanha magnitude e de forma tão desumana.

Infelizmente, embora eu odeie a figura que ele cobre, concordo com ele.

Como eu disse, desde aquele dia minha vida mudou drasticamente.

Nunca esquecerei o que passei.

Os traumas, as lembranças... o próprio passado não é esquecido, não desaparece, não encontra a paz, mas permanece impresso na mente e na pele, tentando por todos os meios desenterrá-lo para chegar aos membros e engoli-los em suas mãos.

O passado faz parte do presente, tudo está interligado e quem disser o contrário não passa de um idiota que ainda não entendeu nada da vida.

Não podemos esquecer nem evitar os efeitos e consequências que isso tem sobre nós. Você apenas tem que esperar e tentar de todas as maneiras ser forte; É como uma espécie de teste a que a vida nos submete: quanto mais forte você for, mais chances terá de permanecer vivo e não se privar repentinamente dele trancado entre as paredes sufocantes de um banheiro ou nos trilhos do trem.

Na verdade, tem quem se mataria por causa do que passei, tem quem se machucaria e quem ficaria dias inteiros olhando para o nada, sem abrir a boca desde o ocorrido.

Depois, há aqueles que, como eu, decidiriam seguir em frente.

Viva apesar da dor, crie armaduras, torne-se forte e cresça por si mesmo.

Mudamos por causa do passado, seja para pior ou para melhor.

Me tornei uma vadia, antissocial, ácida, indiferente com quem merece e intolerante com a raça humana... mas não se preocupe, eu também tenho defeitos.

Não acho que minha mãe quis dizer isso com suas últimas palavras, mas mantenho minhas promessas e apesar dos meus constantes erros e decisões tomadas pela minha mente maligna, serei forte por ela.

Eu sei quem eu sou.

Mon teria apreciado minha natureza mal-humorada, as ações que cometi, os pensamentos sem lógica e coração, com os quais às vezes tenho que lidar, mas do meu jeito estou lutando.

Ainda estou aqui.

— Sou uma mãe forte e sempre serei, mas esta não será a nossa última promessa. Na verdade, vingarei a sua morte, mesmo que seja difícil para mim chegar até você onde quer que você esteja, mas isso não conta, pois não estou mais vivo desde que você partiu comigo. -

Olho para a rosa de ébano em minhas mãos e a coloco no túmulo de minha mãe, primeiro colocando meus lábios em suas pétalas.

— Eu carrego você no meu coração — digo olhando a foto em sua lápide e tocando-a com a mão, e depois colocando-a no peito em direção ao meu coração.

Saio do cemitério com o coração na garganta e sem lágrimas para derramar.

Não chorei desde aquele dia, nunca mais chorarei, não faz sentido.

“O vazio é imenso, mas sei que chorar não vai adiantar.”

-Jesto

— Enquanto minha alma grita e sobrevive, o Céu fecha suas portas e o Inferno me recebe como seu fiel guerreiro — *Suspiro olhando pela janela com o coração na boca.

Escrevo minha frase em um diário e acaricio a página, olhando ao meu redor, como se alguém pudesse invadir esta cela a qualquer momento.

Examino por alguns momentos o parque triste e abandonado, localizado não muito longe daqui, e rapidamente coloco o diário debaixo do colchão, após ouvir o som do portão de segurança.

Olho o relógio, notando que daqui a dez minutos terei que estar na cantina, e rapidamente visto o uniforme do reformatório, para não aguentar os gritos daquela harpia diretora.

Saio da sala e o guarda do lado de fora da porta agarra meu braço e me puxa para a sala de jantar.

Eu odeio esse lugar, todo mundo aqui me irrita.

Sim, só aqui.

Atravesso a entrada da cantina e me liberto das mãos do homem uniformizado ao meu lado.

Obviamente todos eles se voltam para mim e sussurram, olhando-me de cima a baixo.

Já me acostumei com seus olhares, comentários e insultos, mas eles não me deixam nem um pouco triste.

Não sinto mais tristeza, não sinto depressão, só estou chateado. Constantemente irritado com o mundo e com cada ser humano, odeio cada um deles.

Não sei exatamente o motivo do interesse dele por mim.

Provavelmente porque me consideram estranho e mal-humorado demais para aceitar isso.

Eles não são melhores do que eu.

Às vezes esquecem onde estamos, não percebem que também estão aqui.

—Você tem que ficar aí muito mais tempo? Ah, e lembre-se que você tem que estar no meu escritório às três horas, os guardas virão te procurar como sempre. —A bruxa me olha com desgosto e se dirige à mesa dos educadores.

Esqueci que tinha que sair hoje, ainda tenho que fazer as malas... bom, não que eu tenha muita roupa, mas por assim dizer.

Meu tio, ou irmão do meu pai, foi chamado pelo juiz com a incumbência de me tirar deste lugar.

Terei que permanecer sob a proteção deles e, por segurança, haverá um guarda para me vigiar durante duas semanas todos os meses.

Não concordo em nada com esta decisão, mas infelizmente não posso fazer nada a respeito.

Fui mandado para um reformatório aos treze anos por matar uma criança.

A razão pela qual fiz isso foi mais do que válida, mas segundo os superiores eu simplesmente tive que me defender.

Eles entenderam. Eles não são estúpidos.

Aquele menino do orfanato tinha me provocado, tinha tentado me tocar.

E nunca mais nos vi lá.

Pulei sobre ele e parecia possuído, havia desabafado toda a minha dor nele.

Eu pegava objetos ao meu lado e jogava na cabeça dele.

Lembro que ele desmaiou, mas não parei.

Peguei um martelo e bati repetidamente na cabeça dele.

Lembro-me da multidão que entrou naquela sala atraída pelos gritos.

Lembro-me das mãos dos professores me agarrando para me tirar dali.

Um monstro.

Foi assim que me chamaram.

É isso que eles são.

Eu não posso culpá-lo.

Ainda não sei como conter minha raiva, ao contrário do que acreditam aqui, não aprendi nada estando naquele quarto blindado.

Eles não me mandaram para a prisão só porque o limite de idade é de quatorze anos ou mais, e eu tinha apenas treze anos.

Três anos se passaram desde aquele dia e acho que o juiz decidiu me deixar ficar com meu tio para avaliar “se melhorei”.

O nome do meu tio é Jason, ele é irmão gêmeo do meu pai e é casado com a irmã da minha mãe: Christine.

Ambos têm um filho, que é meu primo Tyler.

Assustador, certo?

Com esta combinação quase parece que ele e eu somos irmãos e, na verdade, a nossa semelhança é mais do que impressionante.

Não o vejo há anos, depois da nossa discussão não nos falamos novamente e admito que a ideia de viver sob o mesmo teto que ele me apavora.

O que sinto quando penso nele é saudade, porque me lembro da minha família, do nosso vínculo fraterno e de todas as lembranças.

Jason não estava aqui quando minha mãe morreu, ele nunca veio me ver.

É por isso que eu o odeio.

Ele permitiu que meu pai me machucasse, me mandasse para um orfanato quando eu tinha apenas onze anos, ficasse louco o suficiente para matar alguém e acabar em um reformatório.

Ele não se importa com nossa família.

Cerro os nós dos dedos de raiva e me aproximo da cozinheira para beber aquele tipo de mistura que aqui se atrevem a chamar de comida.

Até ela me olha com nojo

enquanto ele derrama uma grande porção do que eu acho que é purê de batatas em seu prato.

Eu odeio esse lixo.

Vou até minha mesa habitual no fundo da sala e mordo uma maçã, devolvendo olhares indiferentes, os sombrios de quem me rodeia.

— Olha a expressão azeda dele, ele obviamente não tem amigos — ouço uma menina baixinha com cabelos loiros obscenos sussurrar.

Ele não tem amigos.

Decido permanecer em silêncio apenas porque não faria sentido perder tempo com um assunto como esse.

É verdade, não tenho amigos.

Tenho algumas conexões, mas elas não têm nada a ver com este lugar ou com este termo.

Só tive um amigo na vida: o nome dele é Axel e ele é filho da melhor amiga da minha mãe.

Conheço Axel desde que nasci, embora ele já tivesse dois anos na época, e tenho muitas fotos embaraçosas nossas tiradas quando éramos pequenos por nossas mães.