Capítulo 9

- Mas nada, Sandria. Se você está prestes a me dizer que a culpa não é sua, eu já sei.

- Então, por que você está com raiva? -

- Porque um idiota acabou de beijá-la! Que porra você está perguntando? - Ele finalmente encontra meu olhar, envolvendo-me em um par de olhos que agora parecem azuis como a meia-noite.

- Você sabe que eu não queria - essa é a minha resposta muito madura.

- Sim, bem, isso aconteceu nesse meio tempo - ele mexe a boca nervosamente, irritado.

- Você não pode ficar bravo comigo por algo que eu não fiz", sibilo, aproximando-me dele. Adrien se afasta e dá um passo para trás. Esse gesto me enerva e um vazio horrível enche meu peito.

- Eu sei", ele responde severamente, mantendo uma distância segura de mim. - Ouça, tenho que ir. Estas são as chaves da minha casa, se não quiser voltar com você: ele pega minha mão, deixa as chaves na minha palma e passa rapidamente por mim. Eu me viro para ele e observo de boca aberta enquanto seus ombros retos se afastam em direção à sua motocicleta, estacionada perto da Porta del Popolo.

- Adrian! - Eu o chamo, correndo atrás dele, mas ele me ignora e continua andando com as mãos nos bolsos. Eu o alcanço rapidamente, sem me atrever a tocá-lo.

- Mas aonde você vai? Você está doente! - meu tom beira a súplica, enquanto corro atrás dele, cada vez mais tomada por esse sentimento desarmante.

- Estou bem", ele sibila, andando mais rápido.

- Você não pode simplesmente pegar e... ir embora assim! De repente... -

Ah, não? - é sua resposta sarcástica.

- Pelo menos me diga para onde está indo, por quanto tempo está indo - eu me esforço para acompanhá-lo, mas continuo seguindo-o, cada vez mais perto das lágrimas. Quando ele se afastou, quando me evitou como se não quisesse ter nada a ver comigo, senti como se estivesse sendo picada com mil alfinetes, como se estivesse sendo dividida ao meio.

- Paris. Dois dias, talvez três", ele responde apressadamente, abrindo o porta-malas da motocicleta com um gesto brusco.

- Mas você não come nada? E a mala? - Olho para ele com um misto de desolação e preocupação, enquanto ele cobre os cabelos loiros com o capacete e monta na moto, removendo o suporte.

- Não se preocupe e me faça um favor: deixe-me levá-la para casa", ele rosna, antes de ligar o carro e me deixar no meio da estrada com lágrimas nos olhos.

Adrien Leroy está ausente há quatro horas, cinquenta e três minutos e vinte e seis segundos e eu sinto que estou morrendo.

Estou deitado em seu sofá, em seu apartamento, com uma de suas camisas, mas sem ele.

Ele praticamente fugiu, sem me dar tempo para fazer nada. Ele me deixou assim, sem explicações, sem resolver aquela subespécie de discussão e, acima de tudo, sem se despedir. Ele fez as malas e partiu para Paris, do nada, sem motivo aparente.

E ainda tenho aquela sensação de impotência que me faz tremer.

Sinto-me perdido, completamente inútil e com dor.

Não sei o que ele fez comigo, mas não tenho mais nenhum motivo aparente para viver. Não sei o que diabos há de errado comigo, mas eu o quero de volta, comigo. Quero sentir o cheiro de seu perfume, ver seu cabelo cor de mel, seus olhos azuis que fazem você invejar o oceano e sua pele cor de âmbar. Quero ouvir sua risada novamente, porque sinto que não a ouço há muito tempo. Quero abraçá-lo novamente, porque sinto que estou sempre com frio quando não estou em seus braços. Quero beijá-lo novamente, porque agora não consigo respirar sem seus lábios. Só preciso saber que ele ainda é meu. Algo aconteceu comigo e agora não posso voltar atrás.

É um efeito colateral ruim que estou tendo agora.

É como um arrependimento terrível, a amargura depois de um copo de bebida, o vômito nauseante quando você se sente mal, é uma pedra que pesa no meu peito, obscurecendo todo o resto.

Fico olhando fixamente para o teto, deitado no sofá branco, cercado pelo cheiro dela, suas coisas, meus pensamentos conflitantes. É como se algo tivesse se quebrado.

Marco me beijou e eu o rejeitei porque não era ele que eu queria ter em meus lábios. Não era o aftershave dele que eu queria inalar, mas o cheiro natural de Adrien, porque ele não usa aftershaves enjoativos. Não eram os braços dele que eu queria ter ao meu redor, mas outros, que agora me serviam como uma luva. E embora eu tenha feito o que deveria ter feito, algo se rompeu entre mim e Adrien. É uma hesitação estranha e sutil que agora parece um muro entre nós, como aconteceu naquela época. Ele estava com raiva, e eu entendo isso, mas ele não deveria estar com raiva de mim.

E talvez ele também não fosse, mas agia como tal.

Apesar disso, não consigo odiá-lo ou ficar com raiva. Não consigo superar o olhar frio que ele me deu, não consigo superar o momento em que ele recuou ao meu toque.

Viro-me lentamente, com o rosto virado para baixo sobre o tecido macio dos travesseiros.

Acabo adormecendo assim, com uma de suas camisetas e com lágrimas ameaçando cair dos meus olhos. Quando acordo, a luz que entra pelas janelas francesas da sala de estar me incomoda a ponto de eu soltar um grito de frustração. Pego meu celular, que sinaliza a chegada de algumas mensagens com dois pingos tão irritantes quanto a luz. E solto mais um grito quando o remetente acaba sendo Tim em vez de Adrien. Mesmo assim, abro o chat dele e digito as primeiras palavras que me vêm à mente, sem me importar com meu orgulho, agora submerso pela maré de nostalgia que inunda meu peito.

Sandria-

Sinto sua falta.

Adrien só visualiza depois de alguns minutos, acordado, apesar de serem seis da manhã. Escrevo por alguns segundos antes de receber uma mensagem que conforta meu coração depois de uma noite gelada.

Adrien-

Também sinto sua falta.

Um sorriso me escapou e não pude deixar de me recostar nos travesseiros, tão feliz quanto jamais pensei que ficaria por causa de uma maldita mensagem de texto.

Sandria-

Como você se sente?

Não esqueci nem por um segundo que ele estava com febre, e tenho certeza de que, com o voo e o frio do final de outubro, ela deve ter aumentado e ele deve ter se sentido péssimo.

Ou talvez não, porque às vezes ele não parece sensível a nada.

Adrien-

A situação fica ainda pior.

Meu coração se afunda ao reler essas duas palavras.

Sandria-

Você não pode descansar um pouco?

Sua resposta é um sonoro "não", ponto final. E então ele fica off-line e eu tenho essa sensação horrível que me persegue a manhã inteira. Não como nada, não bebo, literalmente não faço nada. O sábado passa como o pior dia da última década, deixando-me afundado em um mar de incertezas e dúvidas.

Talvez ele esteja se divertindo com alguma modelo como a Stella.

Aposto que os parisienses são muito mais desinibidos do que eu na cama.

Bem, ele provavelmente está fazendo pelo menos três juntos.

Meu Deus, eu não poderia odiar mais o Marco e os parisienses neste momento.

Por volta das oito horas da noite, eu não poderia estar mais arrasado, então como uma maçã, abandonado no balcão da cozinha, e depois volto a me lamentar no sofá. Passo horas olhando para o teto, revendo mentalmente nossas conversas, imaginando onde ela está, com quem e por quê.

Ele só entra em contato depois da uma hora da tarde e quando, já há horas em seu bate-papo, vejo que ele está escrevendo, fico terrivelmente desapontada por ele não enviar nada. Odeio esse sentimento que me acompanha desde a noite passada, mas não consigo me livrar dele. Finalmente, só adormeço às três horas, exausto.

No domingo de manhã, sou acordado ao meio-dia por uma mensagem de Grace. Ela me convida para sair e conversar. Aceito sem nem pensar, pois preciso de uma pausa dessa situação terrível e dolorosa.

Às quatro horas, eu me arrumo e vou encontrá-la no quiosque do Colle Oppio, sentando-me à sua frente em uma mesa de aparência desbotada.

- Olá - cumprimentei-a com rispidez, sem tirar os óculos escuros que escondiam as olheiras.

- Oi, Amy. Você parece arrasada. -

Muito obrigado. Você precisava me dizer isso? - respondo com acidez. Não sou nem um pouco bem-disposto e tenho uma intolerância que, infelizmente, passa para a primeira pessoa que passa por mim, também conhecida como Grace.

- Não me rejeite dessa forma, por favor. Não pode me tratar mal porque estou com seu irmão", ele estende a mão, pousando-a sobre a minha, abandonada sobre a toalha quadriculada.

- É nisso que você é levado a acreditar. Anita também caiu na armadilha antes de você -

- Mas mesmo que fosse esse o caso, por que você está me tratando mal se eu decidi correr esse risco por conta própria? - Sua pergunta me faz pensar, e apenas uma resposta emerge do mar de mentiras que eu gostaria de impor a você.

- Porque eu amo você. Não quero que você sofra.

- Você está bem com essa situação? - ela me pergunta com um toque de melancolia em seu tom de voz. Ela também tem olheiras e seus cachos castanhos parecem frágeis, quase tão frágeis quanto meus longos cabelos castanhos escuros, que foram reduzidos a uma moita desde sexta-feira à noite.

- Agora me resignei ao sofrimento - tento manter minha fachada de indiferença, tamborilando meus dedos em um envelope de açúcar.

- Não faça isso, vamos lá. Dobre seu orgulho, Amy. Eu ainda sou a mesma - ela puxa sua cadeira para perto da minha, esticando os braços para me abraçar. Ela me invade com seu perfume de lírio-do-vale e eu resisto nos primeiros cinco segundos, antes de abraçá-la. Depois dos dois dias que passei, acho que meu orgulho cometeu suicídio imediatamente.

- Obrigada", Grace sussurra em meu ouvido, dando-me um beijo na bochecha.

Ela se afasta de mim para pedir dois cafés e depois sorri para mim, afastando o ar de melancolia que antes a envolvia.

- Como está o idiota? - pergunto a ele quando os cafés chegam à nossa mesa, mexendo o açúcar na xícara com uma ponta de irritação.

- Não muito bem. Ficamos todos preocupados quando você desapareceu naquela noite. Adrien veio nos ver quinze minutos depois que você fugiu. Ele procurou por você a noite toda enquanto Edoardo ligava para todos os seus parentes -

- Olha, não vamos falar sobre o Adrien", eu o encaro, olhando para o meu nariz.

- O que aconteceu? - pergunta ele, estendendo a mão para mim. Ele remove cuidadosamente meus óculos e passa as mãos em minhas bochechas. - Meu Deus, Amy, como eles encolhem você? Você parece um zumbi. Soluço em resposta enquanto seus dedos delicados removem os resíduos de rímel sob meus olhos.

- Marco me beijou na sexta-feira à noite", confesso, olhando para baixo.

- Marco Cagliari? - ela me pergunta, incrédula.

- Só ele. E Adrien nos viu, porque no meio de toda essa bagunça, ele e eu ficamos juntos. Tomo um gole de café e fico olhando para o vazio como um sobrevivente de guerra. Deus, como é que eu acabo nessas situações?

- ¿Y? -

- E ele ficou com raiva, depois descobriu-se que ele tinha que ir para Paris e me deixou na beira da estrada como um salame - eu rapidamente passei a mão sob meus olhos úmidos, mantendo meu olhar fixo em um gato de rua. andando na parede ao redor.

- ¿Y? - Às vezes eu me pergunto como ele sabe que há mais.

- E, deixando de lado o fato de que estou parecendo uma alma penada há dois dias e que ele recuou quando tentei tocá-lo, agora temo que ele esteja com alguma modelo sexy com pernas de um quilômetro de comprimento - meu tom beira o histérico enquanto agarro convulsivamente o copo, apertando os olhos para perfurar o gato com os meus olhos, que no momento está se passando pela modelo com quem Adrien supostamente está transando.

- ¿Y? -

- O que você espera que eu diga? - Eu me viro para ela, nervoso.

- Que você se apaixonou - ele responde com uma careta. - Os sinais estão todos lá.

- Não fale besteira", cuspi nele.

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- Amy, é você quem perde por não admitir - a voz da verdade, veja.

- Ok, hipoteticamente admitindo que me apaixonei, o que devo fazer? -

- Mantenha-o. E estou falando com unhas e dentes. Quando ele voltar, faça-o parar de querer passar nem que seja três minutos com qualquer outra mulher.

- Mas se argumentarmos -