Capitolo 3

L'auto di Yaroslav si ferma bruscamente, io sbatto la testa sul sedile, il dolore arriva come un'onda calda, per un attimo non riesco a vedere nulla. Poi mi rendo conto che ci siamo fermati, il che significa che ho una possibilità.

In preda al panico, inizio a tirare la maniglia della porta. Non si apre. Oh, merda!

- Fammi uscire, Yarik, per favore. Non mi sento bene.

- Ora andrà tutto bene, ora ti bacerò e tutto andrà bene.

Sento le mani sul mio corpo come una nebbia. Mi rendono sporca. Disgustoso.

- La mia bambola.

Yaroslav mi slaccia la cintura di sicurezza, si avvicina e mi sta addosso. Mi sento male per l'odore di alcol e di sudore. Appoggio la testa contro il suo petto, ma non serve: è più forte, molto più forte.

Ricordo la sua schiena pompata in palestra, in bilico sul letto.

Oh, mio Dio, è una cosa così assurda!

Sono un idiota, sono davvero un idiota! Ho pensato che questa sera potesse essere il giorno in cui le cose tra noi potessero accadere! Ho sperato. Ho deciso!

Mi sono vestita come... Un vestito corto, che mette in risalto la mia figura, con spalline sottili, calze con cintura, un perizoma... Ho lasciato il reggiseno a casa di proposito, il mio seno non è molto grande, posso farne a meno.

Il palmo della mano risale la gonna, accarezza la pelle e si fa strada sopra le calze.

- Porca puttana, micio... che figata. Sei preparato, vero? Mi volevi? Lo ammetti? Hai scopato come una cagna, vero? Non sei venuto in camera da letto per caso, vero? Me lo daresti?

- Smettila, Yaroslav!

- Calmati, principessa, non muoverti. Andrà tutto bene.

Sentii la gola stringersi. Dio, non questo", deglutii e poi gridai mentre le dita di Yaroslav mi torcevano il capezzolo.

- No, fermati! Lasciami andare!

Trovo la forza di sussultare, di alzare le braccia, di spingerlo, di dargli uno schiaffo sulla guancia.

- Oh, puttana, non sei di nuovo felice, vero? Cazzo... pensi di essere così bella da farmi sopportare questo? Mi sono messa con te solo per via di tuo padre. Ok? Perche' sei uno zero! Sei piatta come una tavola, senza culo, e sembri una specie di ragazza etnica. Non vuoi? Allora vattene da qui, cazzo! Vattene da qui!

Non sono nemmeno scioccato. È diverso. È come se fossi stato congelato. Tutto il sangue è stato drenato e sostituito dal ghiaccio nelle mie vene. Per un breve momento ho persino una crisi epilettica e mi rendo conto chiaramente di ciò che è successo.

Il giovane che pensavo fosse il mio fidanzato, il ragazzo intelligente, bello e ben educato che diceva di amarmi e con cui avevamo discusso del matrimonio, ha detto che stava con me solo per via di mio padre oligarca.

Ho sempre avuto paura di questo tipo di cose. Probabilmente è per questo che non socializzavo molto con i ragazzi comuni, cercavo di scegliere quelli che erano, diciamo, nella mia cerchia. Quelli a cui il padre aveva regalato una Lamborghini o una Maserati per il compleanno, che potevano volare a Ibiza o a Las Vegas per il fine settimana. Quelli che fin da bambini sono abituati a governanti, cameriere, cuochi, autisti personali. Persone già ricche di soldi. Quelli che non hanno bisogno di mio padre e dei suoi soldi.

Mi sbagliavo su una cosa. È emerso che anche chi ha i soldi può scegliere una ragazza per i suoi soldi.

Yaroslav apre la porta e mi spinge quasi sulla strada.

E poi mette in moto bruscamente e l'auto sfreccia via.

E io rimango. Da solo. In una strada vuota di un paesino sconosciuto. Senza telefono. Nessuna mappa. Con un vestito corto e rivelatore.

Dio, cosa devo fare?