Capitolo 6

Strisciai lungo la parete fino al pavimento. Tirò le gambe verso di sé, abbracciandosi. Continuava a sentire il calore che le scorreva nel corpo. Il cappotto era caldo. Ma erano le labbra di Shamil a provocare il calore. Impazzendo. Girando la testa. Allontanando la vista.

Strinsi gli occhi con tutte le mie forze, ma questo non servì a cancellare la scena dalla mia mente.

È stata una giornata dura. Stanca da morire. E non posso restare seduto così a lungo. Per quanto mi piacerebbe fare il contrario, devo bussare alla porta. E affrontare i problemi a testa alta.

Presi una scarpa che era in giro e la sbattei contro la porta un paio di volte. Non fu troppo forte. Ma pochi istanti dopo si sentirono dei passi. La nonna.

Strinsi tutta la mia volontà in un pugno e mi alzai in piedi, congelando i piedi.

- Sei qui, non sei impolverato", dice il parente con voce scontenta, sputando veleno proprio dalla porta di casa.

Mi rivolge uno sguardo sdegnoso con il naso all'insù. Come se fossi la regina del Regno Unito. Non di meno.

Sono troppo stanco per bisticciare. Mi stringo nell'appartamento, non volendo avere un dialogo. Ma i miei piani non disturbano mia nonna.

- Dove sei stato tutti questi giorni? Perché devo seguire tua madre? - mi calpesta i talloni mentre mi tolgo l'abbigliamento esterno.

Era come se si fosse accorta solo ora di quello che indossavo. Si rese conto che non indossavo affatto abiti di seconda mano. Mi scrutò, restringendo gli occhi in modo predatorio fino a diventare fessure. Divenne come un corvo che voleva beccarmi.

- Stai ancora seguendo le orme di tua madre, puttana. Vivi qui e non porti un soldo, anche se indossi pellicce. Piccola sgualdrina. Non mi dai nemmeno un soldo.

Ogni sua parola era una fitta di dolore dentro di me. Volevo girarmi. Urlarle contro. Volevo dirle cosa stavo pensando.

Se mia madre avesse avuto altri parenti, forse non avrebbe dovuto affogare i suoi dispiaceri nell'alcol e nella droga. Non sarebbe dovuta scappare di casa presto e non si sarebbe messa con un delinquente. Mia madre non aveva nemmeno nominato mia nonna quando mio padre era vivo. Cercava di cancellare quel periodo di vita dalla sua memoria. Solo che il destino ha un senso dell'umorismo malvagio. E molto crudele.

Ma io taccio. So che la situazione peggiorerà.

Guardo nella mia stanza con mia madre. Ma è vuota. Un brivido di freddo mi percorre la pelle, spazzando via il calore che brucia. Mi sentivo come se il collo fosse stato stretto da una morsa, cercando di tirare fuori la spina dorsale. Mi sentivo a disagio.

- Da quanto tempo la mamma non c'è più? - Mi volto verso mia nonna, che era in piedi dietro di me e continuava a lanciare insulti.

- Probabilmente fai i turni con lei a Leningradka. Se n'è appena andata.

Mi rilasso un po', sentendo i miei muscoli afflosciarsi immediatamente.

Quindi è probabile che non le sia successo nulla nel tempo.

Mi lavai il viso come uno zombie, indossai un pigiama lavato e mi infilai sotto le coperte. Abbracciai il cuscino con desiderio, sentendomi sola. Come un buco nero, si espandeva dentro di me fino a raggiungere proporzioni infinite. E si era ingrandito di minuto in minuto da quando Shamil se n'era andato.

Volevo disperatamente tornare da lui. Con Shamil non avevo paura. Mi sentivo protetta.

Ho già dimenticato come ci si sente. È una sensazione incredibilmente bella. Respirare con il petto pieno. Non sentire la morsa d'acciaio che stringe le costole. E sapere che avresti una mano da stringere, anche se fossi in fondo a un pozzo di fogna.

Ma c'era di più. Per quanto potessi scacciare quei sentimenti, ignorare la mia cotta era inutile come l'elefante nella stanza.

Cosa mi succederebbe se Solomon non mentisse?

Con questi pensieri in mente, sono svenuto.

La mattina mi sono svegliato con un battito di tamburi. Un suono che mi faceva gelare il sangue nelle vene. Mettendo fuori uso i resti del sonno in un secondo.

Dall'altra parte dello spioncino c'era Solomon. Lo fissai per un attimo, non sentendomi di farlo entrare. Ma lei aprì la porta.

Indosso un vecchio pigiama che mi copre dalla gola ai piedi. Era caldo. Ma anche con quello mi sembrava di essere nuda. Volevo nascondermi dai suoi occhi. Nascondermi. Perché quando lo guardavo, non capivo come avessi potuto provare una cotta infantile per quell'uomo. La lussuria nelle sue iridi luminose mi stava macchiando.

- Buongiorno, Foxy", disse, provocando un conato di vomito.

Stringere le mascelle.

- Buongiorno, zio Solomon", dissi con voce molto più sommessa, cercando di nascondere il mio disgusto.

Ma non sono sicuro di aver capito come funziona. Tuttavia, Solomon non è affatto perspicace come Shamil. Non si accorge di nulla, sicuro della sua superiorità su quella sciocca ragazzina. Cosa posso capire? Gli uomini come lui non fanno i conti con le donne. Le usano per scopi diversi.

Lo faccio entrare nell'appartamento. Il bandito entra e si guarda intorno con evidente disgusto. Ma continua a sorridere. Il che mi fa venire la nausea. Non per colpa sua. È per la mia ingenuità. Una vecchia e sciocca cotta.

Perché il velo è caduto solo ora, quando sono riuscito a confrontarlo con un altro? Con Yamadayev. E la differenza è così palpabile che ne sono semplicemente stupito.

E in tutti questi anni l'ho ricordato sotto una luce molto diversa. Anche se ha lasciato me e mia madre.

- Sono contento che tu sia riuscito ad avvicinarti a lui", dice con tono importante, "non pensavo nemmeno che l'avrebbe permesso". Shamil non comunica quasi mai con nessuno, se non con una ristretta cerchia di persone.

Solomon studia il panorama dalla finestra della mia stanza. Pietoso e triste. Grigio, coperto.

E sento una strana reazione nel mio cuore. È come se un germoglio verde si stesse facendo strada nell'asfalto dentro di me. Voglia di vivere. Vedere la luce.

E per un attimo mi sento improvvisamente molto bene. Grazie al pensiero del Maestro. Il mio Maestro...

- Perché dovrei crederti? - La do più duramente di quanto vorrei, esponendo le mie emozioni. - Esigo una prova prima di fare qualcosa per te.

Solomon si distoglie lentamente dalla sua contemplazione della povertà che mi circonda e si mostra pretenziosamente sorpreso.

- Per me? - ridacchiò. - Per te stessa, Foxy. È stata la tua famiglia a soffrire per mano sua. Io sto solo aiutando a fare giustizia. Per te.

Queste parole mi fanno venire il voltastomaco. Vorrei avvicinarmi e graffiare la sua faccia ghignante. E allo stesso tempo, il modo in cui le dice. La sua sicurezza mi ferisce e mi fa arrabbiare. È anche molto spaventoso.

- Prova, zio Solomon", ripetei ostinatamente, guardandolo con gli occhi di una volpe presa in trappola.

- Non mi crederete sulla parola", la tristezza nella sua voce sembra quasi plausibile, "ma se andrete nella sua villa di campagna, sono sicuro che troverete conferma delle mie parole.

- Perché non me lo dici adesso? Perché dovrei andare a curiosare in casa sua?

- È meglio vederlo una volta, Foxy. E spero che quello che vedrai non ti faccia perdere la testa. Perché ho bisogno che mi procuri dei documenti.

Mi andava bene che Solomon stesse alla finestra. Ma non era così. Si avvicinò a me. C'era una credenza dietro di me e stavo per fare una manovra laterale quando l'amico di mio padre mi strinse le spalle, premendo tutto il suo corpo contro di me. Un profumo agrumato mi salì al naso. L'odore mi fece venire il voltastomaco. Deglutii la saliva, cercando di tenere a bada la nausea.

Inclinò la testa all'indietro, guardandolo. Le sue labbra sottili, la barbetta bionda che non gli donava. I suoi capelli biondi e sottili, raccolti all'indietro. Mi ricordava il sogno di Hitler nella sua incarnazione ariana.

- Ricorda, Vasilisa", si china verso di me, quasi a sfiorarmi il naso, e io trattengo il respiro, serrando la mascella, pronta a ghignare come un cane rabbioso, "Yamadayev è un assassino. Un bastardo pericoloso, che calcola dieci passi avanti. Vedo che sei caduto sotto la sua influenza. Sei sicuro che non sappia chi sei? Sei sicuro che non ti stia prendendo in giro?