Capitolo 2

Shamil sibilò di rimando, portandosi le dita alle labbra insanguinate, incredulo di quanto era accaduto. Mi guardò con uno sguardo sorpreso di rabbia. Nella penombra potevo persino vedere le fiamme che danzavano nelle sue iridi.

- Cosa hai intenzione di fare per questo? Colpirmi? - Non so perché sono ancora qui. Perché mi comporto così. Perché non mi giro e non me ne vado da questo posto.

Perché non riesco a smettere di guardarlo.

Voglio che mi faccia del male fisico. Voglio sperimentare quanto sia cattivo. E non essere attratta da lui con ogni fibra del mio essere. E per questo, ero disposta a scuotere tutta la sua famosa resistenza.

- Ti ci vorrebbe una sculacciata, Lisa", disse con l'evidente intenzione di far rispettare ciò che aveva detto, stringendomi il braccio appena sopra il gomito e tirandomi via dalla terrazza.

Ci immergiamo subito nel vivo della festa. Gli ospiti, sotto la spinta dell'alcol gratuito, sono riusciti a passare a un nuovo livello di intrattenimento durante la mia assenza.

Se, fino a questo momento, avevo sognato di fuggire da qui. Ora ho cambiato idea. Il pensiero delirante di far impazzire Shamil non mi abbandonava. Era diventato vitale vederlo nella sua vera luce.

Rubo un bicchiere di champagne dal vassoio di un cameriere di passaggio. Ho preso il bicchiere di champagne dal cameriere che stava passando.

Devi anestetizzare il dolore in ogni modo possibile. Non bevo spesso e l'alcol colpisce il mio cervello quasi immediatamente. Il mondo si divide in una luce al neon.

Il caldo si fa sentire. Qui non è facile respirare come in terrazza.

- Lasciami andare", gli strattono il braccio e le sue dita si staccano lentamente dalla mia pelle.

Mi tolgo la giacca dalle spalle, restituendola al suo proprietario, e mi dirigo verso il punto da cui proviene la musica.

Quasi certa che Shamil mi avrebbe fermata, mi precipito al bar e ordino altro alcol. Mentre il barista mi prepara un cocktail, mi guardo alle spalle, cercando il mio Maestro. Non riuscivo a capire perché non mi avesse già picchiato. Vedevo che moriva dalla voglia di mettermi in un angolo sui piselli.

Mi colpisce quando, invece dell'immagine che mi aspettavo, vedo Shamil che conversa in modo rilassato con uno sconosciuto che si è messo con lui.

Se la rabbia si potesse misurare su una scala di dieci punti, il mio livello sarebbe cento.

È lì in piedi e sembra così bello. Nella sua giacca ben aderente, che deve contenere ancora il mio profumo, con le mani nelle tasche dei pantaloni. E la bella ragazza è proprio di fronte a me, solo che sta uscendo dal suo stesso vestito, che copre solo simbolicamente parti strategicamente importanti del suo corpo. E lo punzecchia sul naso con le sue tette di dimensioni impressionanti.

Tra le persone che passano, i nostri sguardi si incontrano. Il suo - calmo e freddo. E il mio è ardente e feroce.

Parlando con lei, mi guarda. Le lacrime mi salgono alla gola perché non capisco questa crudele presa in giro del destino. Perché proprio lui?

Se Solomon mi avesse avvertito fin dall'inizio che Shamil era responsabile della morte di mio padre e di mio fratello, non gli avrei permesso di entrare così profondamente nel mio cuore.

Peccato che questo non sia un locale notturno, quindi non posso perdermi tra la folla. Ma mi dirigo comunque verso la pista da ballo, dondolando sui miei tacchi alti, sperando di non allungarmi sul pavimento.

Di sfuggita, noto la ragazza premurosa che stava cercando di aiutarmi. E il suo uomo. Entrambi stavano osservando il mio comportamento, cosa che mi sorprese molto.

Che reality show.

Sul volto elfico di lei c'era un sorriso. Sul suo, un sorriso.

Dagli altoparlanti usciva una novità dance mega-popolare. E non riuscivo nemmeno a ricordare quando ero stata in una discoteca nei miei diciotto anni. Tra l'inseguimento di mia madre e la ricerca dell'assassino di mio padre.

Lasciare andare tutti i pensieri, tutte le paure. Lasciarmi trasportare dalla musica e dal corpo. Sognando di pagare un giorno i conti all'uomo che mi aveva rovinato la vita. Distrutto la mia famiglia. Non importa quanto mi sia costato.

Non so che aspetto avessero i miei movimenti da ubriaco dall'esterno. Il dolore mi trafiggeva le ossa e i muscoli, danzava con me, mi dissetava con mojito ghiacciati. E circolava nelle mie vene insieme al sangue. Irradiava letteralmente dalla mia pelle. Mi bruciava, trasformandomi in movimento.

- Ehi, bella, balla con me", mi ha alitato in faccia qualcuno, profumandomi con la puzza di sudore stantio, attirandomi a sé, toccandomi la pelle con i palmi umidi.

In qualche modo non mi aspettavo questa svolta in un incontro sociale, anche se dovevo aver infranto tutte le regole e rovinato la reputazione del mio spasimante con il mio comportamento. Ero sicura che tutte le precedenti compagne di Shamil non avevano mai alzato la voce in sua presenza.

Fissai gli occhi dell'uomo ubriaco. Era evidente che nel suo sangue non c'era solo alcol, ma anche qualche tipo di sostanza sintetica illegale.

- Esci di qui prima che sia troppo tardi", dissi guardandomi intorno. Ma la pista da ballo si stava affollando troppo. E perché pensavo che Shamil volesse aiutarmi?

- Altrimenti, cosa mi farai? Sembri una puttana che è venuta a cercare un padre. Vuoi che sia io il tuo papà stasera?

Non ho immaginato che Yamadayev sarebbe venuto a colpirlo. Shamil non pensò nemmeno di muoversi. Alla fine lo guardai.

Stava aspettando. Aspettava che gli chiedessi aiuto.

Deglutì la saliva, sentendosi disgustata dalla nuova compagnia. E allo stesso tempo, non volevo essere salvata dal Maestro ancora una volta. Così che potesse mettere un'altra tacca nella colonna dei miei debiti verso di lui.

Vincendo la mia resistenza interiore, sorrisi il più dolcemente possibile a quel cafone insultante e gli misi i palmi delle mani sulle spalle, costringendolo a piegarsi.

- Vedi, tesoro, io ho già un papà. E ora ci sta guardando. L'unico problema è che di solito non lascia in vita i miei spasimanti", sussurrò con voce dolce.

- Cosa stai blaterando, puttana? - si offende per qualche motivo, afferrandomi per il collo.

Ma non per molto. Non passano nemmeno un paio di secondi prima che le robuste guardie intervengano e trascinino via l'uomo. E so per certo che è stata opera di Yamadayev.

Se non altro, perché si era lasciato alle spalle la fanciulla formosa e si stava dirigendo verso di me. Maledetto giocatore di poker. Non riuscivo a percepire alcuna emozione sul suo volto.