Capitolo 3

L’ufficio di Victoria Lane occupava l’ultimo piano di una brownstone nell’Upper East Side: un’eleganza sobria che sussurrava ricchezza antica.

Arrivai con dieci minuti d’anticipo, indossando il miglior blazer di Grace e un paio di scarpe che avevo comprato quella mattina in un negozio dell’usato.

Victoria era completamente diversa da come me l’ero immaginata. Sulla cinquantina, capelli striati d’argento, occhi acuti dietro occhiali in tartaruga. Mi strinse la mano con una presa che parlava di affari.

«Si sieda», disse, indicando una poltrona di pelle. «Caffè?»

«Sì, grazie.»

Versò il caffè da una French press senza guardare, mentre i suoi occhi mi studiavano con una precisione inquietante.

«Ha un aspetto terribile.»

Quasi risi.

«Grazie.»

«Bene. Significa che non sta fingendo.» Fece scivolare una tazza sulla scrivania verso di me. «Odio chi finge. Questo settore ne è pieno.»

«Che settore sarebbe, esattamente?» chiesi.

«Gestione domestica d’élite», rispose Victoria. «Non fare la tata, anche se è da lì che molte di noi iniziano. Parlo di gestire la vita di persone troppo ricche e troppo occupate per funzionare senza qualcuno di brillante dietro le quinte.»

Aprì una cartella. La mia cartella, mi resi conto.

Dentro c’erano i dettagli di ogni evento che avevo organizzato per Ethan, ogni crisi che avevo gestito, ogni sistema che avevo costruito.

«Come fa ad avere tutto questo?» chiesi, sbalordita.

«Perché sto cercando di reclutarla da tre anni», disse Victoria seccamente. «Ogni volta che l’ho contattata, lei ha rifiutato. Troppo leale a Crawford.»

La parola *leale* mi punse.

«Non lo meritava», continuò Victoria, leggendo la mia espressione. «Ma non è per questo che l’ho fatta venire qui.»

Si sporse in avanti.

«Andrò in pensione tra diciotto mesi. Ho bisogno di qualcuno che prenda in mano la mia lista clienti: quarantasette famiglie, con un patrimonio netto complessivo di circa sessanta miliardi di dollari.»

Per poco non mi strozzai con il caffè.

«Sessanta miliardi?»

«E ognuna di loro ha bisogno esattamente di una persona come lei.»

Lo sguardo di Victoria era penetrante.

«Non un’assistente. Non una tata. Una manager. Qualcuno che capisca che gestire una famiglia potente equivale a gestire un’azienda.»

La mia mente correva.

Era tutto ciò che avevo fatto per Ethan, ma riconosciuto. Valorizzato. Retribuito.

«Dov’è la fregatura?» chiesi.

«Nessuna fregatura. Ma c’è una complicazione.»

L’espressione di Victoria cambiò.

«Uno dei miei clienti più importanti è Nathan Drake.»

Quel nome mi colpì come acqua gelida.

Nathan Drake: miliardario della tecnologia, beniamino dei media e il più feroce rivale d’affari di Ethan Crawford. La loro faida era leggendaria nei circoli newyorkesi. Due uomini cresciuti insieme, che avevano costruito imperi concorrenti e passato un decennio cercando di distruggersi a vicenda.

«Vuole che gestisca la casa di Nathan Drake», dissi lentamente.

«L’ha richiesta lui in modo specifico», mi corresse Victoria.

«Lui cosa?»

Victoria sorrise per la prima volta: una curva sottile e consapevole.

«Nathan è al corrente della sua esistenza da un po’. Mi ha detto, cito testualmente: “La donna che gestisce la vita di Crawford è il motivo per cui Crawford non è ancora imploso. Portamela.”»

Mi appoggiai allo schienale, con la testa che girava.

«Quando l’ha detto?»

«Sei mesi fa. Gli dissi che lei non era disponibile.»

Victoria fece una pausa.

«Poi, due giorni fa, ho saputo della sua uscita di scena e l’ho chiamato. Lui ha detto, di nuovo cito: “Offrile qualunque cosa voglia.”»

La fissai.

«Non mi conosce nemmeno.»

«Conosce il suo lavoro», rispose Victoria. «Nel nostro mondo, è la stessa cosa.»

Mi alzai e andai alla finestra, guardando la città che non avevo mai sentito davvero mia.

Sotto di me, Manhattan vibrava della sua energia implacabile: milioni di vite che andavano avanti mentre la mia si era fermata.

«Se accetto», dissi con cautela, «Ethan lo vedrà come un tradimento.»

«Ethan Crawford l’ha chiamata la servitù e l’ha sostituita con una donna che non riesce a ricordare il nome di sua figlia», replicò Victoria senza compassione. «Lei non gli deve alcuna lealtà.»

Aveva ragione.

Sapevo che aveva ragione.

Ma sette anni di abitudine rendevano quella decisione simile a un salto nel vuoto.

«Quando dovrei iniziare?» chiesi.

«Lunedì. Nathan la aspetta nella sua residenza a Tribeca.»

Victoria mi porse un biglietto.

«Sua figlia ha quattro anni. Si chiama Sophie. In due anni ha cambiato tre tate.»

Guardai il biglietto, sentendo il cuore stringersi al pensiero di un’altra bambina.

«Che cosa è successo a loro?»

«È successo Sophie», disse Victoria con qualcosa di simile al rispetto. «È brillante, difficile e riesce a riconoscere una persona falsa a quindici metri di distanza. Le ricorda qualcuno?»

Pensai a Lily: al suo mento ostinato, alla sua risata contagiosa, al modo in cui si infilava nel mio letto durante i temporali.

«Ci sarò lunedì», dissi.

Victoria annuì, soddisfatta.

«Un’ultima cosa. Nathan Drake non è per niente come Ethan Crawford.»

«In che senso?»

«Nel senso che lui nota davvero le persone che ha intorno.»

L’espressione di Victoria era illeggibile.

«Nel bene e nel male.»

Uscii dal suo ufficio con la testa che ronzava e il cuore che martellava.

Era una follia.

Lavorare per il più grande rivale di Ethan?

Era praticamente una dichiarazione di guerra.

Ma appena misi piede sul marciapiede, il telefono vibrò con un messaggio da un numero sconosciuto.

«Mia, so che hai bloccato Ethan. Sono Serena. Dobbiamo parlare di Lily. Non smette di piangere. Si rifiuta di mangiare. Dice che vuole te. Risolvi questa cosa, o farò in modo che gli avvocati di Ethan ti rendano la vita molto scomoda.»

Lessi il messaggio due volte.

Poi risposi:

«Lily non è un problema da risolvere. È una bambina che ha perso l’unica figura materna che abbia mai conosciuto. Se non sei in grado di gestirlo, forse non sei pronta a diventare la matrigna di nessuno.»

Premetti invio prima di potermi ripensare.

Comparvero i tre puntini.

Poi sparirono.

Poi comparvero di nuovo.

Alla fine arrivò la risposta:

«Te ne pentirai.»

Sorrisi e riposi il telefono.

Il rimpianto ormai era una questione di Ethan Crawford.

Non mia.