Capitolo 9.

La notizia dell'imminente rilascio è gioiosa e spaventosa allo stesso tempo. Esco dall'ufficio del direttore del dipartimento in un leggero stato di prostrazione. Immediatamente mi ritrovo tra le braccia di mia madre.

Scorgo i nuovi pannelli a muro nel corridoio e gli agenti che ci guardano in obliquo.

- Cosa c'è? - La mamma mi sussurra tra i capelli, accarezzandomi la testa. È sempre così calma, così buona. Sento che è il faro a cui guardo, anche nella tempesta. - Hai messo in mezzo il pubblico ministero? C'è un motivo per cui tuo padre non voleva che tu incontrassi Andrei.

Sì, ci sono molte persone che non lo volevano. Mio padre. Suo padre. Ma alla fine, non è stato senza condizioni.

A proposito, all'inizio non lo volevo nemmeno io. Mi sembrava un figlio di papà invadente e insolente, ma poi mi ha mostrato una tale pazienza e comprensione che non ho potuto fare a meno di provare affetto per lui.

Andrei mi propose di essere solo amici, ma poi mi portò sulla strada del romanticismo. Passeggiate, baci, margherite dal campo più vicino. Sono allergica alle rose.

Il sentiero era bellissimo. Solo che è stato rapidamente invaso da rose spinose e ramose. E ora, in piedi nella stazione di polizia, le mie ferite continuano a sanguinare.

E soprattutto, come posso guardare la mia migliore amica negli occhi se suo padre pensa che io sia responsabile della morte di Andrei?

- No, mamma. Io non c'entro niente. L'hanno capito da soli", mi affretto a rassicurarla sulla mia unicità.

La mamma tira un sospiro di sollievo, si asciuga il viso macchiato di lacrime e con le parole "usciamo da questo ospizio" si affretta a portarmi fuori.

È lì che mi raggiunge un uragano di capelli rossi e un viso bagnato di lacrime.

- Sei fuori! Dio, ero così spaventata. Stavo per minacciare mio padre di fare violenza", piagnucolò, stringendomi ancora di più con le sue braccia ginniche.

- Per cosa? - Rido, felice che il mio amico non mi rimproveri nulla. Ma poi mi fermo. Andrei è morto, dopo tutto.

E perché la prendo così alla leggera? È la brama di vendetta o la gioia della liberazione?

- Per la sua auto da collezione. L'ama più dei suoi figli, puoi credermi", e alza gli occhi azzurri come quelli di Andrei. Se non fosse per il diverso colore e la lunghezza dei capelli, sarebbero indistinguibili.

Zhenya ha parlato del fatto che i suoi genitori si sono sempre disinteressati di suo fratello e sua sorella. E più di una volta. Dall'età di dieci anni sono stati praticamente abbandonati a loro stessi. E sinceramente non lo capisco. Allora perché avere un figlio se poi lo si affida a un gruppo di tate e governanti?

E solo oggi, guardando il procuratore dall'altra parte, ho capito che anche avere figli è spesso una sorta di tributo alla società. Un'occasione per dimostrare a tutti quanto hanno ragione. Bla, bla, bla, bla, bla.

Ma, come sapete, ogni cosa ha le sue conseguenze. Zhenya si è messa in gioco. Non si è limitata a stringere legami vari, ma ha cercato amore e conforto da chiunque glielo offrisse.

E Andrei ha intrapreso la strada delle sostanze illegali. Mi piace credere che suo padre e sua madre stiano davvero superando la sua morte. Spero più di me.

Torniamo indietro con l'auto di Gianni. Una Mercedes decappottabile rossa. Non ci sono molte auto straniere in città. Bisogna andare a Novosibirsk per farle riparare, e da noi ci sono solo poche officine, e tutte lavorano esclusivamente con l'industria automobilistica russa. Kolka Berezkin, uno degli abituali scopatori di Zhenya, lavora in una di queste.

È stata lei stessa a coniare questa parola. Molto probabilmente era permanente a causa di sua moglie. Dopo tutto, non poteva vantare una relazione permanente. Ma è quello che ha detto Zhenya stessa. E mi sembra che tra tutti i suoi uomini, lui fosse l'unico che lei amava.

Una rossa come lei, con le mani perennemente sporche e, certo, con un bel fisico.

Per qualche motivo, mentre Zhenya raccontava a me e a sua madre, durante il tragitto, di come lei e Kolka fossero stati quasi catturati da sua moglie, io pensavo alla mia figura.

Ma non si tratta di Kolkina. Si tratta di Boris Alexandrovich.

Il ricordo di lui, praticamente nudo, incideva nella mia memoria come una pila incide le fondamenta di una casa. Una volta per tutte. Potente, tutto urti e cicatrici. E non si vuole pensare alle dimensioni della carne che è balenata per un attimo. E se lo faccio, è solo con le guance che bruciano di vergogna. E io che pensavo che Andrei avesse un cazzo grosso. Idiota.