Capitolo 2

Vidi Larissa Moreau.

O meglio, vidi il suo volto.

Un enorme schermo a Times Square rifletteva una luce fredda e umida attraverso la pioggia. Una pubblicità della nuova tinta labbra color frutti di bosco di un marchio di lusso—di cui lei era testimonial—copriva un intero edificio.

E la prima volta che l’avevo vista era stata proprio in delle foto.

Diciassette scatti consecutivi. La notte di Manhattan riflessa nelle vetrate a tutta altezza di una suite. Indossava la camicia di Caleb—quel capo sartoriale italiano che gli avevo regalato, con le mie iniziali ricamate in filo d’oro sui polsini—ed era seduta a cavalcioni sulle sue gambe. Nell’ultima foto, faceva un cuore verso la fotocamera, e il movimento delle labbra era abbastanza chiaro da leggere:

“Ha detto che il tuo gusto è troppo antiquato.”

Caleb mi aveva tradita.

Quella notte feci la cosa più umiliante della mia vita.

Guidai direttamente alla base della famiglia e, alla tavola da pranzo del vecchio padrino Vito Falconel—l’attuale capo—posai quelle foto una dopo l’altra.

“Il suo secondo vice,” sentii la mia voce tremare, ma stranamente chiara, “sta usando il suo matrimonio per pagarsi il sesso.”

Il vecchio padrino posò il coltello. Il suono fu leggero, ma nel silenzio assoluto della sala riecheggiò come uno sparo.

“Caleb,” disse.

Caleb si alzò. Il suo volto non mostrava alcuna espressione, ma nei suoi occhi c’era qualcosa che non avevo mai visto prima—non rabbia, ma calcolo. Stava valutando come gestire la situazione davanti a un uomo che dava enorme importanza alla fedeltà coniugale.

“Elena non dorme bene ultimamente,” rispose rapidamente, con la stessa calma con cui si descrive il tempo. “Ha sviluppato… alcune illusioni.”

Rimasi immobile.

Liquidata. Freddamente. Ignorata. Con noncuranza.

E il vecchio padrino si limitò a tamponarsi lentamente l’angolo della bocca con il tovagliolo.

“Sistema la cosa,” disse. “Non rendere la famiglia uno zimbello.”

Poco dopo, fui allontanata dalla tavola. Caleb non ebbe nemmeno bisogno di guardarmi.

Fu allora che capii quanto fosse ridicolo pensare di poter usare il “matrimonio” per costringere la famiglia a punire un secondo in comando infedele.

Nella settimana successiva, le “amiche di famiglia”—donne che un tempo mi avevano sorriso con calore—iniziarono a invitarmi a turno per il tè. Con labbra perfettamente truccate, ripetevano sempre gli stessi consigli.

“Gli uomini sono fatti così—è solo un po’ di divertimento sociale.”

“Dovresti capire Caleb. È sotto molta pressione.”

“Quella piccola attrice è solo una fase. Si stancherà e la butterà via.”

“La cosa importante è mantenere la tua posizione. Che cosa guadagni facendo scandalo?”

Strinsi i denti, sbriciolai gli eleganti scones tra le dita e sentii un fuoco bruciarmi nel petto.

Odiavo Caleb. Odiavo il fatto che potesse stringere un’altra donna nel cuore della notte—e poi costringermi nel ruolo di moglie miserabile e rancorosa, da “comprendere” e “rimettere al suo posto.”

E odiavo ancora di più me stessa—perché quando avevo visto quelle foto, il mio primo pensiero non era stato *me ne vado da questo bastardo*, ma *come ha potuto farmi questo?*

Ma ciò che mi spezzò davvero fu l’esclusiva di intrattenimento uscita pochi giorni dopo. Due pagine intere, con il titolo:

“Il principe della mafia e la dolce stella di Hollywood: amore proibito o vero amore che vince tutto?”

Nelle foto dei paparazzi, Caleb e Larissa entravano mano nella mano in un boutique hotel. Lui la sosteneva con delicatezza, guardandola con un sorriso. Il timestamp indicava che erano rimasti dentro per sei ore.

Il team PR di Caleb pubblicò una dichiarazione entro quattro ore:

“Il signor Caleb Fickett e la signora Larissa Moreau sono attualmente in una relazione seria. Si sono conosciuti per lavoro, si stimano reciprocamente e sperano che il pubblico mostri comprensione e rispetto.”

*Una relazione seria.*

Quelle quattro parole mi colpirono come quattro proiettili—precisi, perforando ogni ultima illusione a cui mi ero aggrappata.

Quel pomeriggio bevvi mezza bottiglia di tequila, poi sfondai la porta della sala sigari in uno dei suoi club privati.

Stava discutendo affari con alcuni uomini. Quando mi vide entrare furiosa, Caleb sollevò una mano. Gli altri raccolsero i documenti e uscirono. Quando la porta si chiuse, restammo solo noi due—e l’odore dolciastro e soffocante dei sigari accesi.

“Caleb…” La mia voce iniziò a tremare. “Come puoi… come puoi farmi questo?”

“Elena.” Sospirò e spense il sigaro. “Possiamo evitare questa scena ogni volta? Entri come una stalker, urli e fai una scenata, mi umili davanti a tutti—”

“Umiliarti?” Afferrai il posacenere di cristallo dal tavolo—pesante, dai bordi taglienti. “Ti senti umiliato? E io allora? Caleb, sono tua moglie. Tua moglie davanti alla legge—tua moglie che ha fatto voto davanti a Dio. E adesso mi dici che tu e quella puttana siete in una ‘relazione seria’? E io cosa sarei? La tua babysitter? La tua domestica? O lo scudo che usi per ingannare il vecchio Fickett?”

“Modera il linguaggio.” La sua voce si fece fredda.

“Modera un cazzo!” Il posacenere partì dalla mia mano.

Non si scansò. O forse non si aspettava che lo lanciassi davvero.

Il cristallo spesso colpì la sua tempia. Il sangue sgorgò subito, scivolando lungo l’arcata sopracciliare fino all’occhio. Lui batté le palpebre—lentamente—poi alzò una mano e si asciugò, fissando il rosso sul palmo.

Poi sorrise.

“Già.” Lo disse mentre il sangue gli arrivava all’angolo della bocca e lui lo leccava via. “Ti ho tradita. Mi sono innamorato di un’altra. Penso che sia più giovane di te, più interessante di te, sorride meglio di te—e a letto geme meglio di te. Ora sei soddisfatta?”

A ogni frase, fece un passo verso di me. Io indietreggiai fino a urtare contro il mobile dei liquori, le bottiglie tintinnarono.

“Non lo sopporti?” Si fermò davanti a me. L’odore del sangue mescolato al profumo mi colpì in pieno viso. “Allora divorzia. I soldi che prenderai adesso sono molto più di quelli di prima.”

Lo guardai—quel volto che conoscevo così bene, ora così estraneo da sembrare un demone emerso dall’inferno.

Poi alzai la mano e gli diedi uno schiaffo con tutta la forza che avevo.

“Divorzio?” La mia voce uscì roca e spezzata, ma incredibilmente chiara. “Non ci pensare nemmeno. Caleb Fickett, ascoltami bene—finché sarò viva, non potrai liberarti di me. Tu e quella sgualdrina porterete il marchio degli adulteri per tutta la vita. Io sarò il cappio attorno ai vostri colli, il cadavere sotto il vostro letto, il sapore di sangue ogni volta che vi bacerete.”

Pronunciai ogni parola lentamente, fissandolo negli occhi.

“Io. Non. Divorzierò. Mai.”