IL SERVO DEL MILIARDARIO

1: una notte di solitudine e desideri inadatti

Il punto di vista di Livia

In questa immensa villa dove il marmo freddo strofina le spalle con lampadari scintillanti, sono l'unica anima sveglia a quest'ora tarda. Come ogni notte, una volta terminato il mio servizio, sono d'accordo con questo momento di intimità, dove posso finalmente abbassare la guardia ed essere solo io.

Chiudo la porta della mia stanza. Il silenzio della casa è rassicurante, quasi complice. Accendo il mio laptop, un regalo del fuoco del boss, un brav'uomo che aveva sempre avuto una debolezza per la mia dedizione. Lo schermo si illumina nell'oscurità, proiettando un bagliore bluastro sulle mie cosce nude sotto la mia notte luce.

Il silenzio della casa è assoluto. Solo i lievi sfrigolanti del mio computer disturbano l'accogliente oscurità della mia stanza. Il bagliore bluastro dello schermo mi accarezza la pelle, rivelando le morbide curve delle mie cosce sotto la mia bella notte.

Faccio scivolare una gamba sul materasso, l'altra per leggermente nel vuoto. Le mie dita passeggiano sul touchpad, cercando il video che mi affascinarà stasera. Un film pornografico. Una storia di passione proibita, aspetto ardente e corpo che si cercano l'un l'altro.

Premo la lettura.

L'immagine prende vita. Una donna titubante di fronte a un uomo potente, il suo respiro a scatti nella presa di un desiderio che lotta per controllare. La tocca, gioca con i nervi, aspetta che lei si arrenda.

Ho i brividi.

Le mie dita si alzano lentamente lungo il collo, toccano la clavicola, prima di scendere più in basso, dove il calore si accumula in modo insidioso. Le mie gambe si stringono sotto il brivido che mi attraversa.

Sullo schermo, l'uomo si avvicina. La sua mano indugia sul fianco della donna, le confina senza toccarla davvero, suscitando la sua impazienza.

Mi sbuggo il labbro, il mio corpo reagisce a ogni gesto, ogni sussurro del film. L'eccitazione è un'onda lenta che scivola sotto la mia pelle, una chiamata silenziosa che richiede solo di essere riempita.

Lascio che la mia mano esplora, delicatamente, seguendo il ritmo della scena. Le mie dita indugiano sul pizzo della mia notte, accarezza il tessuto fine che mi copre il petto. Il mio respiro è più corto.

Nel video, la donna chiude gli occhi, presa sul tumulto del suo desiderio insoddisfatto. L'uomo sussurra qualcosa all'orecchio, parole che non percepisco, ma che mi fanno rabbrividire.

La mia mano scivola sulla pancia, inferiore, al limite di dove la necessità è più intensa. Dolce tortura. La mia schiena è leggermente si ferma, le mie cosce si affollano.

Il desiderio aumenta, inesorabile, ma ... manca qualcosa.

Qualcuno.

Un peso, una presenza, un respiro caldo contro il mio collo, le dita più grandi del mio che mi attraverserebbero la pelle con la lentezza insopportabile.

Ma non c'è nessuno.

Solo io, questa mancanza di palpitante e questo calore che rifiuta di calmarsi.

Chiudo gli occhi, lasciando che la mia immaginazione riempia l'assenza.

Immagino un uomo accanto a me. Il suo sguardo penetrante, la sua voce profonda che mi disturba più di quanto io lo ammetta. Le sue dita lunghe e assicurate che mi avrebbero toccato la pelle, indugiano sui miei fianchi, esplorano ogni centimetro del mio corpo senza alcuna precipitazione.

Conservo un gemito. Ma la realtà mi raggiunge. Sono solo. Affondano nel mio cuscino, il mio corpo si riscalda sulla scena. La mia mente si sta perdendo e mi immagino al suo posto. Invece di questa donna, soggetta a un desiderio incontrollabile, un brivido mi attraversa.

Il mio respiro cade gradualmente. Le mie dita sono immobilizzanti, la frustrazione sempre radicata nella mia pancia. Con un gesto stretto, fermo il video. Mi muovo sulla schiena, riparando il soffitto al buio. E mi addormento.

In questa enorme casa, sono il primo a svegliarmi. Sempre. Anche prima che il sole inizi a riscaldare le finestre colorate, prima che il silenzio lasciasse il posto ai rumori di tutti i giorni.

Apro gli occhi lentamente, ancora intorpidito della mia notte troppo breve. Il calore del mio letto mi trattiene per un momento, ma la realtà mi raggiunge rapidamente: non ho il lusso di trascinare.

Mi raddrizza, mi passino una mano tra i capelli aggrovigliati e mi lancio in giro per la mia piccola stanza. È semplice rispetto al resto della casa, ma è il mio rifugio.

Il mio capo, Madame Isabella, è malato. Molto malato. Il suo cancro indebolisce la sua giornata di giorno e io sono l'unica persona su cui può contare. L'unico che veglia su di lei su base giornaliera.

Spingo le lenzuola e mi metto i piedi sul pavimento freddo, un brivido che mi viaggia attraverso la schiena. I miei movimenti sono lenti, quasi meccanici. Direzione il bagno adiacente alla mia stanza.

Davanti allo specchio, mi passo d'acqua dolce sul viso prima di prendere lo spazzolino da denti. I miei gesti sono precisi, metodici. Una volta pronto, mi prendo qualche minuto per inventare leggermente. Niente di troppo vedere, quanto basta per migliorare le mie caratteristiche: una linea sottile di eyeliner, un piccolo mascara per accentuare il mio sguardo, un tocco di lucentezza sulle mie labbra.

Poi arriva il momento di mettere la mia uniforme.

Un set bianco e nero, regolato, più corto del necessario. Una gonna stretta che si ferma sopra le ginocchia, una blusa bianca curva con una scollatura discreta ma suggestiva. Non è il tipo di uniforme che immaginiamo per un servitore, ma qui tutto è in apparenza. L'ho messo sulla precisione quasi rituale, levigando il tessuto sui fianchi, regolando il colletto in modo che cada come dovrebbe.

Un'ultima occhiata allo specchio. Perfetto.

Lascio la mia stanza e salivo le scale che conducono al piano di sopra, i tacchi risonanti leggermente sul marmo. La casa è ancora addormentata, l'aria carica di calma quasi irreale.

Arrivando davanti alla porta di Madame Isabella, ho colpito lentamente.

-Enter, sussurra con una voce debole.

Apro la porta e scivolo dentro.

È lì, sdraiata nel suo letto immenso, il suo corpo fragile perso nel mezzo di lussuose lenzuola. Il suo viso è pallido, segnato dalla fatica, ma i suoi occhi hanno sempre questa luce vivace, questa naturale eleganza che impone rispetto.

Mi avvicino.

-Come ti senti questa mattina, signora?

Disegna un lieve sorriso.

- Come ogni mattina, mia cara ... viva, ma stanca.

Mi siedo sulla sedia vicino al suo letto, mettendo le mani sulle ginocchia.

- Sono qui se hai bisogno di qualcosa.

Annuisce, poi, dopo un breve silenzio, i suoi occhi si perdono nel vuoto, come se stesse pensando a qualcosa di importante.

"Mio figlio tornerà presto dall'Italia", disse finalmente.

Mi lancio leggermente le sopracciglia. Suo figlio?

Non l'ho mai visto. So che ha un figlio, ma non ha mai messo piede in questa casa da quando ci stavo lavorando.

Sembra leggere i miei pensieri e girare leggermente la testa verso il muro sulla sua destra. Il mio sguardo segue il suo movimento, ed è lì che lo vedo.

La foto. Appesa al muro in un ambiente d'argento, si siede lì, come un souvenir congelato nel tempo. Mi alzo e mi avvicino a me stesso. Il ritratto è sorprendente.

"Alessandro."

Questo è il primo nome discretamente scritto sotto la foto.

Un uomo di vent'anni, con un sorriso affascinante, con caratteristiche cesellate con questo punto di disinvoltura che gli dà un'aria irresistibile. Occhi scuri e profondi, uno sguardo che è sia intenso che misterioso. Egli emette qualcosa di accattivante.

Un brivido mi viaggia, senza che sapessi perché.

- Arriverà stasera, continua la signora Isabella con una voce morbida. Voglio che la sua stanza sia pronta.

Mi allontano dalla foto, trovo la mia aria professionale e annuisce.

- Certo, signora. Mi prenderò cura immediatamente.

Prima di uscire, le chiedo se ha bisogno di qualcos'altro.

- No, per il momento, va tutto bene.

Mi inchino leggermente e chiudo la porta dietro di me. Ma mentre mi allontano, l'immagine di Alessandro mi perseguita ancora. E solo un pensiero mi attraversa la mente. Che tipo di uomo è davvero?