Capitolo 2.2

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Questa volta ho dovuto legare l'irrequieto al letto. Solo per sicurezza. E se facesse di nuovo qualcosa di brutto? Riesce a malapena a stare in piedi da sola, ma ha un bel coraggio.

Ho rovistato nell'armadio divorato dalle termiti e ho trovato degli stracci puliti. Non potevo sopportare di vedere la ragazza nuda. Oh, cavolo, riuscivo a malapena a trattenermi dallo schiaffeggiare la Riccioli d'Oro. Non sono un fottuto maniaco, ma da una lunga astinenza non per scherzo cominciai a impazzire. In quattro anni e mezzo non ho fatto altro che correre nel mio stesso palmo. A volte, però, facevo una Lizochka. Ma questo era tutto. Non ho provato molto piacere a scopare con l'infermiera. È una donna spaventosa, come una kikimora della palude. Ma se i suoi pantaloni sono stretti, sarà contenta che, come si dice, Dio si è sacrificato.

Con cautela, cercando di non ferire le abrasioni fresche, infilai il corpo insensato della ragazza magra in una vestaglia pulita. Le ho tolto i capelli dalla guancia e con il dorso del palmo della mano l'ho fatto scorrere lentamente lungo lo zigomo fino alle tempie, controllando se Alevtina avesse la febbre.

Dorme, penso.

Che cazzo voglio?

Perché diavolo le sto facendo da babysitter qui?

Dovevo solo trovare degli stracci nuovi, mangiare qualcosa e andarmene da qui, altrimenti sono fottuto. Ma mi ha individuato, cazzo! Cosa dovrei fare adesso?

Il mio istinto mi diceva: "Non farti coinvolgere". Ma, come un fottuto Robin Hood, sono come un fottuto Robin Hood, vado a prendere a pugni in faccia qualche stronzo. Per chi? La puttana del villaggio. Così la chiamavano quei bastardi.

Non sembrava una puttana, però. Era innocente. Un vestito sotto le ginocchia, un foulard e due trecce che le pesavano sulle fragili spalle.

Come Pollicino. Peccato per lei. Troppo male, cazzo. E la sua pelle è coperta di orribili segni. Alcune cominciano a vedersi, altre sono già ingiallite. Immagino che la piccola subisca molti maltrattamenti.

Sinceramente, non sono affari miei. Ho la mia pelle da salvare. Vattene via da qui!

Ma qualcosa mi impedisce di andarmene. Sono attratto da lei. Lacci invisibili mi legano a lei. E la coscienza mi corrode. E l'odio che cova. Perché mi fa pena la poveretta. È così piccola, così infelice. Vive in un buco di merda, è difficile chiamarlo casa, e viene picchiata dai delinquenti locali. Non mi sorprenderebbe se sopravvivesse sotto lo stesso tetto del padre alcolizzato.

Un classico del genere!

Cosa dovrei fare?

No. Non posso lasciarla così.

Non posso lasciarla così, soprattutto se mi ha visto, soprattutto se non sono abituato a lasciare testimoni.

A proposito di testimoni!

C'è qualcuno di cui mi devo occupare. È meglio che mi sbarazzi delle lumache.

Fuori si sta facendo buio. I bastardi erano ancora distesi tra i cespugli, sanguinanti. Controllai le legature sulle braccia di Ali e le tappai la bocca con il cerotto per impedirle di urlare. Ho dovuto farlo. Poi, scavando nella dispensa, tra le altre cianfrusaglie, tirai fuori una pala e mi precipitai fuori.

Ma la pala non mi serviva. Decisi di lasciare che quei bastardi dessero da mangiare ai rospi. Caricai le loro carcasse ripiene su una carriola e mi diressi nel bosco.

Merda. Ecco come si diventa un carnefice assetato di sangue a causa di una donna. Sono stato rinchiuso per furto. Ma non c'è via d'uscita. Se non mi sbarazzo dei testimoni, non sopravviverò.

I bastardi in uniforme non vedono l'ora di sventrarmi il cervello. L'hai detto tu stesso. Torniamo alle paludi. È facile farlo sembrare un tentativo di fuga. Non so dirti quanti uomini sono morti in questo modo. I Gandon hanno sfogato la loro inferiorità sui prigionieri. Brutalmente. Li sparavano a bruciapelo o li picchiavano a morte.

E chiamavano noi detenuti boia. E nessuno saprà mai cosa succede davvero nelle carceri. Ci sono anche ragazzi normali lì dentro, così come quelli che elaborano la colpa per qualche maggiore pomposo e borioso, figlio di papà, che è stato incastrato o pagato, solo perché il "volontario" si prendesse la colpa.

Ci sono molti unicum di questo tipo là fuori. La gente sacrifica la propria libertà in nome di documenti insanguinati. E anche per la propria famiglia.

Conosco un tipo del genere. Voleva salvare suo figlio... È finito in prigione per il presunto omicidio di un bambino che era stato investito a morte da un oligarca pazzo che aveva assunto droghe.

Nel giro di un anno, il volontario era sparito. Qualcosa ha ostacolato i secondini.

Probabilmente il fatto che si fosse rifiutato di scopare il culo al suo compagno di cella quando li avevano filmati per venderli a un sito porno. Così gli hanno sparato per tentata evasione. 


Il solito schema.

***

Ho strappato il portafoglio all'infermiera che cercava di tirarmi fuori dalla zona, ma i soldi si sono un po' sporcati nella palude. Ho dovuto asciugarlo. Sono solo un paio di migliaia di dollari. Ma ora ogni centesimo conta. Ah, c'è stato un tempo in cui vivevo come un borghese.

Avevo un sacco di soldi. Io e i miei fratelli facevamo soldi a palate qua e là.

Di sera - nel Dungeon, e di giorno - commerciavamo in proteine e affittavamo una palestra, dove per una bella somma di denaro allenavamo i giovani alla perfezione fisica. Ma, naturalmente, la maggior parte dei proventi proveniva dalle rapine. Sì, non sono un santo. Sono uno stronzo. Ma non tutti i nostri soldi rubati sono andati in auto fighe e synthol. Abbiamo aiutato orfani. E bambini gravemente malati.

Quando i bastardi avevano finito, tornai a casa. Feci un pisolino nella stanza accanto e all'alba decisi di fare una piccola passeggiata per esplorare la zona. Prima della passeggiata controllai la ragazza: stava dormendo. Il polso era moderato, il respiro regolare. Non l'ho slegata. Tra un'ora o due, quando tornerò, parleremo a cuore aperto e metteremo tutti i puntini sulle i. E faremo un discorso molto serio. Spero che per allora la selvaggia si sia ripresa.