Capitolo 6

Leila

Stupita da ciò che era successo, tornai in camera mia. Rimasi a lungo sotto la doccia, cercando di lavare via il suo tocco e il suo odore. Ero sconvolta dalla follia che era accaduta. Come era potuto accadere? Come avevo potuto lasciarmi toccare in quel modo, farmi fare una proposta del genere! Non riuscivo più a respirare. Sprofondai sulle piastrelle della doccia. L'acqua mi stava scendendo addosso. Non so perché ho lasciato che accadesse. Perché non ho chiamato aiuto? Perché lo sconosciuto ha ragione.

Ho sempre pensato che il mio primo e unico uomo sarebbe stato Ishaq. Immaginavo la nostra prima volta a colori. Lenzuola bianche come la neve, un letto morbido e la promessa di un uomo che mi avrebbe amata per sempre. E alla fine cosa ho quasi ottenuto? Mi sono quasi concessa a un uomo di cui non conosco nemmeno il nome in giardino, su una sedia a sdraio. Cosa c'è di sbagliato in me? Ma non mi sono mai sentita così. Con Ishak ho provato sentimenti completamente diversi. Quando c'era lui, ero vicina e mi sentivo al sicuro, sapevo che non mi avrebbe mai fatto del male, tutto era tranquillo... Ma con questo sconosciuto stavo bruciando. Ero travolta da un'ondata di calore e di trepidazione interiore. Desideravo il suo tocco, volevo assorbire il suo profumo. Mi sembrava che mi stesse squarciando il petto e riempisse di sé l'aria dei miei polmoni. Tremavo, volevo ululare e urlare a ogni sua vista. Non mi importava di nulla, il mio mondo si era ristretto a lui. Non è normale. Non dovrebbe esserlo. Forse sono pazza. Come posso reagire così a una persona che non conosco?

Uscii dalla doccia, mi misi il pigiama e mi accoccolai sul letto. I miei pensieri tornavano continuamente allo sconosciuto. Chi è? Come fa a conoscermi? Mio padre? Come ha fatto a entrare nella proprietà senza farsi beccare dalla sicurezza e dalle telecamere. Sapeva esattamente cosa stava facendo.

Spero che non ci incontreremo mai più....

***

Erano passate due settimane e stavo per tornare a casa. Oggi devo incontrare il mio "fidanzato". Il mio umore è al minimo. Non parlo con nessuno mentre andiamo al ristorante. Sono vestita come una bambola. Con un costoso abito nero lungo fino al pavimento. Mio padre decise di mostrare la merce - me - in tutto il suo splendore. Mi ha chiamato nel suo ufficio e mi ha detto che contava sulla mia discrezione. Ci sono due persone che combattono dentro di me. Una è contraria a ciò che mio padre sta facendo. Non devo essere il suo trofeo. Ho la mia vita e voglio viverla come voglio. Non voglio che mi si dica cosa fare o che mi si manipoli. E l'altro dice che devi accettarlo. Devi ascoltare tuo padre. Ha fatto tanto per me e mi ha dato tanto, devo ripagarlo. Non importa chi sposerò. Non amerò mai.

Non ho mai potuto resistere alla volontà di mio padre. Ho sempre creduto che facesse tutto per me, lo fa, so che lo fa. Ma questa abitudine della mia infanzia... La sensazione che mio padre sia perfetto e non possa essere turbato, mi accompagna sempre. Perché avevo paura di perdere anche lui. Quando mia madre se n'è andata... Il mio mondo ha cominciato a girare intorno a mio padre. Quando se ne andava, diventavo isterica, non lo lasciavo andare. E lui ogni volta rimaneva pazientemente nella stanza con me e mi tranquillizzava. Diceva che non sarebbe andato da nessuna parte e che ero la sua ragazza preferita. E io gli credevo. Sempre.

Non avevo ancora capito cosa fare e come comportarmi a cena. Zara cercava di parlarmi, ma io non volevo. La sentii urlare contro mio padre. Era la prima volta che la sentivo alzare la voce contro di lui. Ma lui era irremovibile. So che mi vuole bene. E so che vuole che io sia felice. Ma non capirò mai perché mi sta facendo questo.

Il ristorante è stato chiuso appositamente per oggi. Seguo mio padre e mi sembra che ogni passo mi uccida. Stringo le mani a pugno, le unghie scavano nella pelle morbida fino a farle male. Devo tornare in me. Zara cammina accanto a me e lancia occhiate ansiose nella mia direzione. Entriamo nel corridoio e mi blocco.

Non posso, non posso, non posso, non posso....

- Troveremo una soluzione, Leila. Lo convincerò", sussurra la moglie del padre.

Sorrido, ma dentro di me mi contorco per i singhiozzi.

- Sai meglio di me che non puoi fare nulla. Va tutto bene", dissi.

Stiamo andando avanti. Ci sono già persone sedute al tavolo. Il sangue mi scorre nelle orecchie, non vedo e non sento nulla. Sono letteralmente paralizzato da questa azione. Non posso credere che mi stia succedendo questo.

Papà mi mette una mano sulla schiena e mi tira un po' in avanti. Presenta le persone, ma io non sento nulla. Fisso la tovaglia bianca e riesco a pensare solo a come non iniziare a urlare. Finalmente ci sediamo a tavola. Ci versano il vino e io praticamente tracanno il mio bicchiere. Sento papà teso accanto a me, ma non mi importa. Comincio a rilassarmi.

Oso guardare le persone dall'altra parte del tavolo. Al tavolo siede una donna senza età. Indossa un abito chiuso e si guarda le mani in grembo. Poi rivolgo lo sguardo a Enver Umarov. È piccolo, grasso, con gli occhietti che brillano di grasso quando guarda me e Zara. Ho quasi rabbrividito per il disgusto. Se suo figlio è così... Sposto rapidamente lo sguardo su mio figlio e incontro i suoi occhi verdi. Anche lui mi sta guardando spudoratamente. Inspiro impercettibilmente. Non assomiglia affatto a suo padre. È alto, snello, biondo, di aspetto gradevole, come sua madre. Sembra avere tra i venti e i ventidue anni. Non sento nessun formicolio dentro di me quando lo guardo. Inclino leggermente la testa verso la sua spalla e mi chiedo se posso vivere il resto della mia vita con lui. Il ragazzo sorride con l'angolo delle labbra, come se potesse leggermi nel pensiero.

Arriva il cibo e mi distraggo dal guardare la famiglia. Mordo la bistecca di salmone, come se fosse la causa di tutti i miei problemi. Ascolto a malapena quello che viene detto e sto zitto. Chiedo silenziosamente al cameriere di portarmi il dessert e altro vino. Nel giro di un paio di minuti mi trovo davanti un piatto con un dolce squisito e un bicchiere di vino. Prendo un cucchiaio e assaggio il dessert. Un'esplosione di sapori e una delizia paradisiaca per una golosa come me. Bevo un sorso di vino e le parole di Umarov Sr. mi arrivano alle orecchie.

- Anche noi onoriamo la tradizione. E non credo che la tradizione delle lenzuola insanguinate sia superata. È una parte necessaria per consumare un'unione.

Non riuscii a sopportarlo e sbuffai forte. Il vino aveva fatto il suo effetto. E non sono mai stato in grado di tenere la bocca chiusa. Ci sono persone che non sanno quando stare zitte. Io sono una di quelle.

- C'è qualcosa che non ti convince, Leila? - Mi fissa con i suoi occhietti.

Sorseggio altro vino, poso il bicchiere sul tavolo e solo allora rispondo.

- Ipocrita, non crede? Volete l'unità della famiglia e la tradizione. Non potete avere tutto questo insieme?

- Cosa siamo senza tradizione? Solo dei barbari.

- Ma non con loro?

- Leila", sentii la voce ammonitrice di mio padre.

Ma sto già andando alla deriva.

- Se non fossi pura e innocente, rifiuteresti il matrimonio? Mai. Perciò non mi dia queste cose tradizionali.

- Metteresti in imbarazzo tuo padre per primo. Ma hai ragione, ti accetteremmo comunque in famiglia. Abbiamo qualcosa di cui preoccuparci?

- Sì", dico, e a tavola c'è silenzio.

Sento la rabbia di mio padre sulla mia pelle. Anche Zarina si è spaventata.

- Non amerò mai suo figlio. Se siete pronti a fargli vivere tutta la vita senza amore e con una stronza al suo fianco, allora sì, c'è da preoccuparsi.

- Amore? - ridacchia il vecchio, visibilmente rilassato. - Chi ne ha bisogno, bambina? Sono solo guai. Non c'è niente di meglio di un matrimonio favorevole.

- Se l'uomo che amo uscisse dal coma in questo momento, manderei lontano questo lucroso matrimonio.

- Amirkhan, non mettere il dito in bocca a tua figlia", scherza Enver.

Ma sento che non gli piace il modo in cui mi comporto con lui. È abituato a essere diverso. Credo che a casa sia un vero tiranno. Non sono la sua moglie maltrattata, lui non è nessuno per me, e non ho intenzione di stare zitta.

- Mordo il gomito", dico e saluto con il bicchiere.