02

En descendant les escaliers pas à pas, j’entendais les claquements de talons et de bottes partout, les domestiques se précipitant d’avant en arrière entre la cuisine et le salon.

Les cris de voix bourrues sortent étouffés derrière les portes closes du bureau du père, bien qu’un ensemble de portes à double face boisées ne puisse pas isoler tous les cris.

C’est comme si une guerre civile éclatait. Les gens s’enfuient dans toutes les directions à la hâte, tandis que mon père est dans son bureau en train de crier à quiconque a la malchance d’être à la réception de sa colère capricieuse.

Je lève une main sur ma tête, massant mes tempes palpitantes, cette gueule de bois augmentait de minute en minute, et le fait que le manoir soit dans un état complet de désarroi et de désordre, n’a fait qu’aggraver la situation.

Je m’arrête à la porte du bureau de mon père et lève la main en un poing, mes jointures frappant humblement mais fermement.

Je me souviens quand j’avais environ dix ou onze ans, j’ai osé entrer dans le bureau de mon père sans frapper au préalable, et disons que le bain de sang saluant ma vue n’était pas très agréable pour mon estomac pour entretenir le déjeuner que j’avais pris avant ce jour-là.

J’ai réussi à vider mes tripes partout sur les parquets anciens coûteux de son bureau, ne sachant pas quelle émotion l’avait submergé à ce moment précis. Fureur ou dégoût.

Bien que, à en juger par les sourcils froncés, le sifflement de sa bouche et les yeux écarquillés, je dirais que les deux étaient également présents là-bas.

Je secoue la mémoire, la verrouillant dans la cellule la plus éloignée à l’arrière de ma tête, me souvenant que beaucoup de choses, sinon toutes, ont changé depuis que je suis enfant.

J’inspire profondément, en entendant le silence rayonner de la pièce, je le prends comme mon signal pour faire une entrée dramatique.

J’ouvre la poignée pour me retrouver face à face avec mon père, Arturo Vasquez, assis encombrant sur sa chaise derrière son disque recouvert de papier, les deux poings serrés de chaque côté de sa chaise.

Je remarque les deux hommes assis en face de lui, un de chaque côté. Ils portaient tous les deux des costumes noirs impeccables, avec des chaussures si brillantes que vous pouviez apercevoir votre reflet vous fixer.

Tous deux arboraient des mèches de cheveux foncés sur la tête, sans oublier les cernes sous les yeux qui prouvaient le manque de sommeil.

Je jette un coup d’œil à l’homme assis à droite, Sebastian Vedora, la seconde main de mon père. Son maillot de corps blanc est à moitié rentré dans son pantalon, signalant l’urgence de toute situation qui avait besoin de lui ici.

L’autre homme, un de ses conseillers de confiance, frotta une grosse main sur le chaume ornant sa mâchoire mal rasée.

En conclusion, ils ont tous les deux l’air d’être réveillés en galère et chassés du lit pour une affaire urgente sur ordre de mon père.

“Aiyana, que fais-tu ici?”Mon père jette un coup d’œil à sa montre-bracelet, notant l’heure tardive de la nuit. Il fronce les sourcils.

“Je n’arrivais pas à dormir. D’ailleurs, ce n’est pas comme si je pouvais avec tous ces cris autour de moi” Je réponds sarcastiquement, bien que par le manque de rires du public, je comprends que quelle que soit la situation dont ils discutent, c’est grave et je devrais probablement me taire pour l’instant.

“Rien de cher, nous discutions juste de certaines questions et avons oublié l’heure tardive” Ses yeux brillaient de colère et de fatigue, comme si tout ce qui s’était passé avait pesé une tonne affaissée sur ses épaules carrées. Il ne voulait pas s’en occuper. Il a dû s’en occuper.

Et ça, c’était la différence.

Je me dirige vers la cuisine pour tenter d’étancher ma soif avec un verre d’eau fraîche. En voyant passer l’un des gardes, je me retourne en m’adressant à lui.

“Hé” dis-je ostensiblement.

Il semble surpris que je lui parle. Je veux dire, oui, je suis peut-être une royauté, mais cela n’exclut pas l’humain en moi.

“Oui, madame?”Le garde répond en avalant.

Je roule des yeux sur les formalités ennuyeuses, cela me fait ressembler à une sorcière mourante médiévale.

“Vous pouvez m’appeler Aiyana. De toute façon, ça te dérange de me dire ce qui s’est passé? De quoi parle toute cette agitation ?”Je demande avec mon doigt en tirant dans toutes les directions, indiquant le désordre tout autour du manoir.

Il hésite une seconde, comme ne pas savoir avec certitude si ce type d’information doit me être divulgué ou non. Ha, imbécile. Je suis la fille du patron. J’obtiens ce que je veux d’une manière ou d’une autre.

Je lève un sourcil dans l’expectative, il ferait mieux de travailler sa bouche peu de temps avant que mon humeur ne se mêle à la gueule de bois douloureuse.

“Je-je ne suis pas sûr madame, je veux dire Aiyana. Quelque chose à voir avec la mafia russe et italienne. Je ne connais aucun détail”, répond-il honnêtement et j’acquiesce en signe de reconnaissance, ne lui épargnant pas un second coup d’œil pendant que je monte à l’étage.

Mafia russe, italienne et américano-espagnole. Tous mélangés ensemble. On dirait plutôt qu’une guerre des gangs est sur le point d’éclater.

Une chose à propos des guerres mafieuses, elles ne sont jamais jolies et se terminent toujours par des effusions de sang plus que des vies gagnées.