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Cara

Mon fond est un sale martini dans un bar d’hôtel haut de gamme.

C'est boire aux frais de mon mari – ceux de mon ex-mari – et je sais pertinemment que cet argent ne durera pas très longtemps.

C'est n'avoir ni amis, ni perspectives, ni revenus, seul dans une ville étrange et sans nulle part où aller.

Mais au moins j'ai un sale martini et un autre en route.

"Excusez-moi, mademoiselle ?" Le barman est un jeune homme avec une moustache ironique. Il se penche par-dessus le bar et, d'après son langage corporel, peut-être que ce deuxième verre ne viendra pas après tout. "Votre carte a été refusée."

La panique me saisit la poitrine.

Mais non, gardez le cap, c'est bon, je m'attendais à ça.

Peut-être que cela arrive plus tôt que je ne le pensais, mais Christopher n'allait pas financer mon évasion pour toujours.

Je devrai partir quand ce verre sera fini, et j'espère pouvoir trouver un endroit sûr où dormir ce soir.

Je me suis retrouvé à l'hôtel Drake par pur désespoir. C'est le seul endroit que j'ai reconnu à Chicago uniquement en le dépassant une ou deux fois.

Christopher m'a emmené faire quelques visites à l'arrière d'une voiture de ville au cours des premiers jours mouvementés après notre déménagement de Philadelphie, mais ces deux courts voyages sont tout ce que je sais de cette ville.

Le Drake est vraiment trop chic, beaucoup trop cher et hors de ma catégorie : une fille en jean, un sweat-shirt zippé et mes baskets préférées, la seule paire que je pourrais emporter avec moi.

"Je suis désolé", dis-je en fouillant dans ma poche. Je dépose dix cartes de crédit différentes sur le bar devant moi. "L'un d'entre eux devrait fonctionner."

Le barman regarde les cartes comme si elles étaient faites de slime.

Je lui souris gentiment, en battant un peu les yeux, essayant de paraître non menaçant et mignon.

Au lieu de complètement psychotique.

Ça ne marche pas. Quelques hommes d'affaires en costume me regardent comme si j'étais un tas d'ordures ambulant, mais je refuse de leur faire savoir à quel point je me sens mortifié en ce moment.

J'étais respectable. J'avais un mari, une maison, une vie.

Maintenant, je suis à un barman ennuyé de me faire expulser de cet hôtel.

"Tu veux que je dirige tout ça ?" Les sourcils du barman se lèvent alors qu'il lève en l'air une des cartes, une jolie petite Amex noire. "Etes-vous Christophe Conti ?"

"Je suis sa femme." Ce qui est vrai, techniquement parlant, et je n’ai aucune idée de la manière dont je vais résoudre ce problème lancinant. Mais un problème mettant fin au monde à la fois.

"Bien", dit le barman et son expression s'aplatit alors qu'il repose la carte. "Désolé, mademoiselle, mais je ne peux pas l'utiliser. En avez-vous une avec votre nom dessus ? Et une pièce d'identité, s'il vous plaît ? Ou peut-être que vous pouvez payer en espèces."

Je ne peux absolument pas payer en espèces.

J'ai quitté la maison il y a deux heures avec rien d'autre que mes chaussures, les vêtements que je portais et la pile de cartes de crédit que Christopher gardait dans le tiroir du haut de sa table de nuit.

Ce n’était pas le plan le plus réfléchi qui ait jamais été conçu.

Mais c'était soit partir sans avertissement et sans rien qui puisse m'alourdir, soit risquer qu'il me retrouve et me ramène.

Je préfère affronter la colère de ce barman hipster plutôt que celle de mon ex-mari.

Le barman ne me frappera probablement pas au visage.

Je lui montre un visa en métal et lui lance un autre sourire primé. "Essayez celui-ci. Il est aussi au nom de mon mari, mais—"

"Je suis désolé, c'est juste que..." dit-il en m'interrompant.

Je parle plus fort. Confiance! Grand sourire ! "Ça ira, celui-ci fonctionnera, peux-tu juste—"

"Mademoiselle, vraiment, je ne peux pas, mais peut-être que vous pouvez—"

"S'il te plaît," dis-je à voix haute, toute cette confiance se brisant de moitié, avant qu'il ne puisse m'interrompre à nouveau. La moitié du bar me regarde maintenant. J’ai l’air strident et paniqué, ce qui est à peu près exact. « Examine juste cette putain de carte, d'accord ? » La frustration et la peur m’envahissent comme une vague. "J'ai eu une très, très longue journée, en fait une très longue vie, et je n'ai pas besoin de tes conneries de barman plus saintes que toi en plus du cauchemar que j'ai déjà traversé juste pour arriver ici, alors s'il te plaît , lance cette stupide carte et règle ma facture pour que je puisse partir avant qu'il ne me trouve.

Je sais dès que les mots sortent d'entre mes lèvres que j'ai pris une très mauvaise décision, mais je n'ai jamais réussi à m'arrêter une fois que j'ai commencé.

Je suis un boulet de canon lâché sur le monde, tout en élan, rien d'autre. Une fois que j'ai ouvert la bouche, il n'y a plus de retour en arrière, comme mon ex peut en témoigner.

Son surnom préféré pour moi était « salope à la gueule ».

Christopher était un vrai charmeur.

Le genre d'homme que ma mère aurait qualifié d'un peu dur.

Ma mère ? C'est aussi un vrai charmeur.

"Désolé, mademoiselle", dit le barman en croisant les bras. Il me regarde comme s'il avait pris sa décision, et ce n'est pas bon. "Je ne peux organiser aucun de ces événements, et si vous ne pouvez pas payer pour cette boisson, nous allons avoir un problème. Dois-je appeler la sécurité ou avez-vous un autre moyen de payer ?"

J'ai envie de crier. La bile monte dans ma gorge. Tout le monde regarde, tout le bar, et c'était une terrible erreur. J'aurais dû aller dans un endroit plus petit, plus calme, quelque part à l'écart, quelque part qui s'en foutait d'où venait l'argent, mais j'avais cette image d'échapper avec style à mon ex-mari bâtard violent.

Mais tout s'écroule autour de moi.

Je vais me faire arrêter pour un seul martini.

"S'il te plaît", dis-je et c'est le plus pathétique que j'ai jamais ressenti. Toute ma colère s'évanouit lentement, remplacée par la terreur.

Si je suis coincé ici parce qu'un crétin à moustaches a soudainement développé une boussole morale, Christopher va se montrer. Il va apparaître et il va me tuer.

Peut-être pas tout de suite. Mais lentement, sûrement, je mourrai si je reste avec cet homme.

Une ombre apparaît à mon coude. Je suppose que c'est la sécurité de l'hôtel, qui vient me jeter sur le cul, ou peut-être appeler les flics. Je me retourne, trouvant un million d'excuses différentes, prêt à pleurer s'il le faut, n'importe quoi pour éviter de me faire surprendre par mon ex...

Un homme se tient là. Grand et large, massif en fait, musclé et maussade avec des cheveux noirs et des yeux sombres.

Il est incroyablement beau et ma bouche travaille, essayant de trouver des mots, mais il n'y en a pas. Son costume lui va parfaitement, mais il a toujours l'air de préférer porter un jean et rien d'autre.

J’en reste bouche bée, et pour une fois dans ma mauvaise vie, je n’ai rien à dire.

Ses yeux sombres, presque noirs, croisent les miens. Une secousse d’excitation monte dans mon ventre et dans mon cœur. Ses lèvres sont charnues et roses, et il me regarde comme s'il voulait me séparer pour étudier mes entrailles. Mais d'une manière vraiment bizarre et sexy.

"Mettez sa boisson sur ma note." Sa voix est un grondement, pratiquement subsonique.

"M. Kahzan, êtes-vous sûr—" commence le barman, mais le grand homme l'interrompt.

"Oui", dit-il. "Maintenant, s'il te plaît."

Le barman fond pratiquement de peur.

Je regarde l'homme énorme et cligne des yeux pendant un instant, essayant de comprendre ce qui vient de se passer. "Merci", dis-je en me raclant la gorge pendant que je récupère mes cartes de crédit. "Je l'apprécie vraiment, mais—"

Sa main se pose sur mon épaule. Il ne serre pas, et ce n'est pas menaçant, mais le message est clair.

"Reste", dit-il et une bouffée d'inquiétude me monte au ventre.

Qu'est-ce que ce magnifique monstre va exiger en échange de cette boisson ?

D'après la façon dont le barman a réagi, je soupçonne que M. Kahzan est connu par ici, et si c'est le cas, je doute qu'ils l'empêcheront de faire ce qu'il veut.

J'ai un millier de terribles scénarios de dangers inconnus qui se déroulent dans ma tête et je suis sur le point de crier quand l'homme massif aux yeux noirs se penche en avant.

Sa voix se transforme en un ronronnement sensuel.

"Avez-vous faim?" demande-t-il. "Parce que je meurs de faim."