Chapitre 2

Appeler Falk personnellement ne devrait pas être un gros problème, non ? C’est juste une courtoisie professionnelle, rien de plus. Après tout, elle n’est pas fiancée à ce type. Elle rit sèchement à cette pensée absurde. Non, ce qu’elle ressent pour Falk est loin d’être de l’affection. En fait, elle ne peut décrire ses sentiments à son égard que comme de la « haine ». Oui, c’est bien le mot : Ciara le méprise avec une passion si intense qu’elle peut rivaliser avec mille soleils de feu. L’idée même de téléphoner poliment à Falk ressemble à une cruauté cosmique, comme si l’univers se moquait d’elle. Si on lui en donnait l'occasion, elle préférerait jeter l'homme dans une mare de piranhas – ou peut-être dans une meute de hyènes ! Elle sourit méchamment à cette image mentale, ressentant un bref élan de satisfaction.

Bien sûr, elle ne veut pas vraiment qu'il soit blessé, et encore moins qu'il meure. Elle n’est pas cruelle, juste... profondément irritée par son existence. Sa haine croissante envers cet homme est irrationnelle, elle le sait, mais elle est réelle. C’est exactement pour ça qu’elle n’a aucune envie de séjourner dans l’hôtel appartenant à Falk. Et pourquoi elle pollue absolument l’idée de passer cet appel.

Mais Ciara, la championne en titre des Jeux olympiques d’évitement, sait qu’elle doit affronter cette situation de front. Elle a déjà gagné la bataille de l’hôtel : éviter le piège luxueux de l’établissement cinq étoiles de Falk lui semble être un petit triomphe. Il ne lui reste plus que ce dernier obstacle : une conversation qu’elle préfère éviter, mais qu’elle ne peut pas. Elle doit juste lui parler, garder ses émotions sous contrôle et, surtout, ne pas révéler sa danse de victoire intérieure en s’échappant de son hôtel pour le week-end.

Alors qu’elle retourne tranquillement à son bureau, le sentiment de calme auquel elle s’est accrochée vacille. Une fois à l’intérieur, elle se laisse tomber dans sa chaise de bureau et regarde son téléphone comme s'il s'agissait d'une sorte d’être sensible, capable de comprendre le tourbillon tumultueux d’émotions en elle. Falk. Le nom à lui seul fait accélérer son pouls, mais pas par anticipation. Elle ferme les yeux pendant un bref instant, prenant une profonde inspiration comme pour canaliser son maître zen intérieur. Se préparant, elle attrape son téléphone, sachant qu’aucune méditation ne pourrait vraiment la préparer à cela.

Finalement, avec un soupir de résignation, Ciara décroche son téléphone et compose le numéro redouté, agacée par la façon dont elle l’a involontairement mémorisé. Elle a délibérément évité de sauvegarder le numéro de l’homme comme contact. Quelque chose dans cela semblait trop intime, trop permanent – comme si elle invitait Falk dans sa vie d'une manière qui allait au-delà de leurs interactions professionnelles forcées.

— "Pas aujourd’hui, Satan," marmonne-t-elle dans sa barbe.

Avant d’appuyer sur le bouton d’appel, Ciara jette un coup d'œil autour de son bureau, cherchant refuge dans les bleus froids et les jaunes crème qui lui ont toujours apporté la paix. Normalement, ces couleurs l’enveloppent d’un sentiment de calme, l’aidant à trouver un équilibre dans le chaos de son travail. Mais aujourd’hui, même les teintes apaisantes ne parviennent pas à toucher le nœud de tension dans sa poitrine. Elle sait exactement pourquoi. Chaque fois qu’elle doit parler avec Falk, quelque chose de troublant remue toujours en elle – quelque chose qu’elle ne peut décrire que comme une combinaison tordue de battements nerveux, d’irritation profonde et de ressentiment latent.

C’est un cocktail d’émotions qu’elle déteste même admettre, et encore moins une reconnaissance à chaque fois que son nom est évoqué.

Elle baisse les yeux sur son téléphone, sentant le poids familier de la terreur l’envahir. Avec une profonde inspiration, elle se force à se concentrer, renforçant ainsi sa détermination. Inspirant profondément, elle retient sa respiration pendant un moment, la laissant se propager dans sa poitrine. Lentement, elle la relâche, essayant d’expirer sa tension en même temps.

Et puis, sans plus se laisser le temps de réfléchir ou d’hésiter, elle appuie sur le bouton.

L’appel est répondu presque immédiatement, et la rapidité de l’appel la prend au dépourvu. Son cœur la trahit dans un battement soudain, une sensation désagréable qu’elle ne peut pas expliquer – ne veut pas expliquer. Pourquoi diable entendre sa voix, même un bref salut, fait-il accélérer son pouls ? L’irritation l’envahit en réponse, faisant rougir ses joues de chaleur.

Bon sang, pense-t-elle. C’était juste du business. Rien de plus. Mais peu importe à quel point elle se rappelle ce fait, le sentiment d’instabilité persiste, tourbillonnant sous la surface comme une tempête qu’elle ne peut pas vraiment distancer.

— "Ciara ? Qu’est-ce qui ne va pas ?" demande la voix grave et autoritaire de l’homme après une seule sonnerie.

Ciara ne peut pas arrêter le battement de son cœur lorsqu’il répond à son propre téléphone. Et pourquoi se sent-elle toute tremblante et nerveuse au son de cette voix grave ? Ce n’est pas une voix sexy, pense-t-elle fermement. Et cette pensée est un mensonge ! Sa voix est sexy. Elle entend cette voix dans ses rêves. Des rêves qui la laissent… à bout de souffle et désireuse de quelque chose qui est toujours hors de sa portée.

— "Ciara ?" il pousse encore.

Elle revient brusquement au présent, la bouche ouverte un instant. Posant un doigt sur son front, Ciara se ressaisit enfin, bannissant les souvenirs de ces rêves gênants.

— "Oui. Euh… Falk ?

— Ciara, ça va ?"

Pourquoi l’inquiétude immédiate dans sa voix fait-elle frémir son corps ? Elle n’aime même pas cet homme !

— "Oui. Oui, bien sûr, je vais bien," répond-elle en se retournant sur sa chaise de bureau pour regarder la petite cour qu’elle peut voir à travers la fenêtre de son bureau.

— "Bien. Bien." Le soulagement dans sa voix envoie une autre de ces secousses de bonheur indésirables. Une sensation qu’elle atténue immédiatement.

— "Qu’est-ce que tu portes aujourd’hui ?"

Automatiquement, elle baisse les yeux sur sa robe fourreau couleur pêche et ses chaussures assorties. Cette tenue est l’une de ses préférées, mais elle se reprend et souffle un peu.

— "Ma tenue n’a pas d’importance dans cette conversation," lui dit-elle, grimaçant à quel point elle a l’air guindée.