Chapitre 4

Sa poitrine monte et descend de manière mesurée, mais il est si énorme que c'est comme le déplacement d'un continent, chaque tendon de sa forme musculaire étant préparé pour la puissance. Il se contente de regarder et le moment s'étire jusqu'à ce que je découvre que je veux trouver une réponse.

C'est presque comme s'il était prêt à écouter, vraiment écouter, comme personne ne l'avait fait auparavant.

Encore une fois, je dois reprendre les rênes de mes pensées, réalisant que je me laisse beaucoup trop emporter.

« Je n'ai plus pu peindre depuis ce qui s'est passé avec les conteneurs d'expédition, tu sais, » je murmure. « La peinture était pour moi une sorte de retrait du monde. Mais maintenant, chaque fois que je suis seul et que je vais peindre, je pense juste à… » Je frissonne, secouant la tête, ne voulant pas laisser mon esprit s'égarer là-bas. "C'est comme si le silence devenait trop fort, je suppose."

«Ça doit être dur», marmonne-t-il. "Je n'avais pas l'intention d'en rapporter quoi que ce soit." Je ris, réalisant que les larmes me piquent les yeux.

Je les essuie et je ris à nouveau, mais le son est rauque et laid, comme un grognement de cochon croisé avec un cri de chat.

"Je suis désolé. Je suis sûr que c'est la dernière chose dont tu as besoin, de moi qui écarquille les yeux comme un putain de perdant. Je suis vraiment désolé, M. Rivera. Je devrais partir."

"Marston", grogne-t-il, sa voix étant un grondement volcanique alors que ses yeux brillants se déplacent sur moi. « Et tu n'as pas à m'excuser. Jamais." Jamais .

Maintenant, qu’est-ce que ça veut dire ?

Je suis probablement en train de laisser mes pensées s'enrouler comme un avion en chute libre, mais l'impact de la terre est trop énervant, et pendant un instant, je me suis laissé penser que cela pourrait signifier pour toujours , que cet imposant détective millionnaire aux cheveux d'acier pourrait vouloir de moi, qu'il voudrait enfoncer sa semence au plus profond de moi et la répandre chaudement sur mon ventre en attente.

Je ferme les yeux, sentant encore plus de larmes me piquer, alimentées par la folie de cette pensée ainsi que par le passé mordant du présent.

Bien sûr, il ne veut pas – ne peut pas – me vouloir.

Je ne suis pas le genre de fille qu'on voit sur les panneaux d'affichage et dans les publicités télévisées, et certainement pas le genre de fille qu'on voit au bras d'alphas durs à cuire comme Marston Rivera.

Je me lève avant de commencer à pleurer partout. Je ne peux pas voir Marston parce que le monde est devenu tout ondulé de larmes, mais je parie qu'il me regarde, aussi dégoûté par mes larmes que par la façon dont je me suis frotté les cuisses moites. "Merci pour votre temps", je marmonne. "Je vais, euh, me débrouiller."

J'ai déjà entendu cette phrase à la télévision et tout ça. Je vais me voir . Mais cela semble lourd et maladroit sortir de ma bouche, mal répété, comme si je faisais semblant d'être un être humain ordinaire.

Marston se lève de sa chaise et me suit à grands pas dans la maison, sa présence comme un rocher en mouvement derrière moi, dominant.

«Mila», dit-il en ouvrant la grande porte d'entrée en chêne, révélant les imposants palmiers.

"Hmm?" Je marmonne en me retournant à moitié, ne voulant pas lui montrer à quel point mon visage doit être ravagé par les larmes en ce moment.

« Vous avez le poste », grogne-t-il. « Venez demain soir. L'endroit a besoin d'un bon nettoyage car je n'ai pas eu le temps d'inviter quelqu'un ici depuis le départ de mon dernier nettoyeur. "D'accord," je murmure.

C’est tout ce que je peux dire, la nouvelle est tellement inattendue.

Je me lèche les lèvres, goûtant les larmes là où elles ont laissé des traces sur mon visage. Alors que j'attrape les clés, nos mains se frôlent et la tension électrique remonte le long de mon bras et tourbillonne autour de mon corps. Quelque chose de puissant et de suggestif me bouleverse la poitrine, et pendant une seconde je pense qu'il va attraper mon poignet et m'attirer vers lui pour un baiser bouleversant.

«À demain, alors», je murmure en me détournant.

C'est étrange.

Il a l'air plus en colère maintenant qu'avant, ses mâchoires serrées, son corps tendu comme s'il était prêt à exploser, ses yeux me suivant tout le temps que je marche sur le chemin à l'ombre des palmiers.

Et pourtant, il m'a donné le poste.

Bizarre.

Marston _

Le lendemain, je remonte l'allée avec le soleil haut dans le ciel, mon corps me fait mal et ma tête nage en pensant à Mila.

J'ai été appelé hier soir et, comme toujours, j'ai répondu à l'appel. J'étais aux abords d'un complexe d'appartements de seigneurs de bidonvilles bien connu lorsque la fusillade a commencé, un rat-a-tat qui a déchiré l'air lourd et réveillé la moitié du quartier, sous le regard impassible de la lune.

J'ai foncé dans le bâtiment et j'ai écrasé le nez de l'agresseur avec mon coude, lui arrachant les pieds avant qu'il ne puisse tirer un autre foutu coup de feu. Et pourtant, la partie la plus ennuyeuse de la soirée, c'était la paperasse, la foutue paperasse sans fin.

Mais maintenant, je suis à la maison et prêt à me coucher, et les pensées de Mila ne me quittent toujours pas.

Alors que j'ouvre la porte et étends mes bras au-dessus de ma tête, mes muscles se contractant puissamment, je me souviens de la façon dont elle s'agitait sur la chaise, ses mains montaient et descendaient sur ses cuisses fertiles, ses pensées sauvages de l'attraper et de la pencher sur le sol. table qui m'infuse.

Je ferais glisser sa jupe vers le haut pour révéler les bulbes ronds de son cul, ronds et parfaits et si magnifiques que je pourrais y enfouir mes mains, les serrer fermement et ressentir toute la bonté généreuse de son corps.

Elle a le genre de corps qui fait remuer ma semence sauvagement en moi, d'une manière que je n'aurais jamais imaginé.

Je me glisserais dans ma virilité engorgée et pomperais mes hanches, me claquant à l'intérieur d'elle, ressentant la tension et l'humidité et la façon dont son ventre crie pour plus, et plus, jusqu'à ce que ma semence jaillisse en elle et sa propre libération. glisse le long de ses cuisses.

Putain .

Je monte les escaliers et me laisse tomber sur mon lit king size, le matelas gémissant sous mon poids musclé.

Je dois me calmer avant qu'elle ne revienne plus tard dans la journée pour commencer son premier quart de travail.

J'essaie de garder ce qu'elle a vécu au premier plan de mon esprit, me rappelant que la dernière chose dont elle a besoin maintenant, c'est que je la mette dans une position inconfortable.

Elle a vécu l'enfer, ses flammes encore fraîches dans son esprit et ses marques de brûlure brûlent probablement encore dans sa mémoire.

Mais elle est à moi , et l'idée que quelqu'un d'autre la revendique me donne envie de déchirer toute cette foutue ville en petits morceaux. Personne d’autre ne peut la toucher, jamais, quelles que soient les circonstances.

Je ne sais pas si je peux rester fort.

Je suis normalement un expert pour me contrôler, pour réprimer toute impulsion rebelle et pour me concentrer sur la tâche à accomplir, mais à la seconde où j'ai vu Mila, c'était comme si quelque chose longtemps ignoré s'était ouvert en moi.

Je le sens déferler à travers mon corps et énerver ma semence, une émeute dans mon corps, dans mon esprit et ma putain d'âme, même, partout en moi, chaque fibre rugissant pour Mila Moore et sa perfection tout en courbes.

J'ai réglé mon réveil et je me suis retourné, fermant les yeux, ma virilité comme une épée dans mes sous-vêtements, tirant sur la ceinture alors que les onze pouces de celle-ci se pressaient contre l'élastique et puis… Putain .