Capítulo 1

FRANCIA, TOULO

Tratar con los delincuentes no era una tarea fácil.

Mucho menos cuando significaban algo para la sociedad.

Y en general, no me metí con ellos. Era una regla familiar, después de todo; No te metas con los políticos.

Puede sonar estúpido viniendo de alguien como yo, que creció en un lugar donde los hombres estaban armados hasta los dientes y mataban sin pestañear. Pero era la realidad . Esos gusanos siempre fueron los más traicioneros porque ejercían un -poder- que muchos no tenían. Cómo salir de un mal escenario por la buena imagen que transmitían a la gente, mientras nosotros, los hijos de puta con la reputación ya arruinada, nos quedábamos con lo peor: las caras emplastadas por la noticia.

Pero, por supuesto, como si eso no fuera suficiente para evitar que nos metiéramos en problemas, hace un tiempo mi abuelo se juntó con un funcionario corrupto y medio idiota de Francia. Sabía que yo no estaba de acuerdo con esa mierda y por eso no me dijo nada. Dijo que pensaba demasiado antes de actuar y eso interfirió en el negocio.

¿Lo más destacado de la historia? Solo unos meses después del trato, su nuevo socio quebró.

¿Qué tan irónico es eso?

Después de reírme del anciano y burlarme de él hasta que su piel cambió de tono, le dije que me pidiera que matara al hombre lo antes posible. Siempre fue así, al final: cuando las cosas iban cuesta abajo, yo era el que tenía que tomar el asunto en mis propias manos.

Porque Christian Hunter nunca tuvo mucho cuidado con la eliminación de los retrasos. Yo, si.

-¿Quiere algo más, señor?- preguntó el cantinero detrás del mostrador, sacándome de mi ensimismamiento. Levanté mi mirada hacia la suya. Una suave sonrisa curvó sus labios mientras esperaba una respuesta.

A diferencia de ella, yo seguí con mis rasgos impenetrables y respondí:

- No gracias.

La chica asintió, curvando su cuerpo antes de desaparecer de mi campo de visión. Tomé su señal para tomar un trago de mi whisky y alejarme de la barra. Si me quedaba un poco más, probablemente ordenaría algunos tragos más de la bebida fuerte.

Tomé una respiración profunda.

El tintineo de los vasos chocando mezclado con la música clásica era reconfortante, al igual que la ligera brisa que entraba por las puertas del salón y soplaba las cortinas. La casa de los Leroy era bonita, tenía que admitirlo. Estaba en la parte más lujosa de la ciudad y tenía un jardín digno de esos estúpidos concursos estadounidenses, si estuvieras en Estados Unidos, por supuesto. Enormes pilastras en la entrada sostenían la fachada, y la decoración interior era lujosa y contemporánea.

Aparentemente, las cosas iban muy bien. Pero no fue así.

Metiendo mi mano libre en el bolsillo de mi pantalón, observé el movimiento a mi alrededor. Los invitados a la fiesta charlaban entre murmullos, elegantes con sus ropas de diseñador y sus exorbitantes complementos. La mayoría pensó que estaban donando parte de su fortuna a obras de caridad, pero la verdad era que el anfitrión desviaría la mitad a su cuenta bancaria.

¿Cómo supe eso? Simple.

Él era con quien teníamos un acuerdo.

Los Hunter eran el principal distribuidor de drogas de August Leroy; la mierda el alcalde, que también se las arreglaba para ser un traficante de drogas a medias en su tiempo libre.

Había comenzado con él hace unos seis meses; pagó sobornos a la policía local y consiguió que al menos una de las fraternidades universitarias vendiera las pastillas.

El problema era que los franceses siempre estaban bien vigilados por los tipos de encima de la guardia, y había llegado a mis oídos que Leroy, antes de quebrar, ya había llamado mucho la atención del FBI con sus repentinas compras de casas y jets privados (que solo sumaron puntos efectos negativos en su relación con mi familia).

Todos sabían que si presionaban demasiado al anciano terminaría diciendo quién era el proveedor de la droga. Y si la policía francesa se enterara de que estábamos haciendo negocios dentro de su territorio, sería otro dolor de cabeza para mí.

Por eso estuve en esa maldita gala que hizo: para puntear las i.

A unos metros de distancia, Louis Crawford era el epítome de la concentración y la seriedad. Estaba parado frente a la puerta lateral de la mansión, escaneando el perímetro como un verdadero águila. Su piel oscura contrastaba perfectamente con el traje blanco que vestía, y su postura era extremadamente intimidante.

Daniel Gante Grant, de pie junto a una mesa repleta de bocadillos al otro lado de la habitación, era todo lo contrario. El pelirrojo parecía tener la cabeza demasiado alejada mientras bebía el costoso champán de la fiesta y miraba descaradamente el trasero de una socialité . Una sonrisa burlona se cernía sobre sus labios y la mirada traviesa en su rostro decía en sí misma cuán concentrado estaba en su misión.

Tomé una respiración profunda, en busca de paciencia.

-Mantente conectado, Daniel Gante-, gruñí en el auricular, bebiendo el líquido ámbar de mi vaso. Dejó escapar una sonrisa en respuesta.

Volví a mirar a mi alrededor, atenta. Una pequeña orquesta tocaba el violín a unos metros de distancia.

- Relájate, hijo. Mirar no mata.

- Mira, no, pero yo sí -, intervino Louis, su voz baja y severa como siempre .

Incluso con mi atención lejos de ellos ahora, podía imaginar a Daniel Gante poniendo los ojos en blanco.

Cielos . Dos viejos. Es más como un anciano y medio, pero aún dos ancianos. Por cierto, ¿mencioné lo sombríos que están hoy, muchachos?

- No lo sé. La gente siempre ignora las cosas que dices .

El pelirrojo tomó una bocanada de aire ante la descarada respuesta de su amigo, fingiendo estar ofendido. Un momento después, habló, lleno de cinismo:

— Voy a fingir que no escuché eso para que nuestra amistad continúe, Lou Lou.

— ¡¿ Quieres dejar de llamarme Lou Lou?! — Crawford odiaba ese apodo.

De alguna manera sabía que Grant estaba sonriendo.

No. _

¿Alguna señal del alcalde? Pregunté, para detener esa estúpida discusión. Tanto Louis como Daniel Gante tenían alrededor de cuarenta y dos años, pero cada vez que discutían, incorporaban niños de diez años.

- Nada -, dijo Louis, frunciendo el ceño.

- Nada -, reforzó Daniel Gante, y agregó justo después: - Ese tipo debe estar golpeando uno-.

Sacudiendo la cabeza a un lado en una reprimenda silenciosa, miré hacia las escaleras. En el segundo piso se encontraba la oficina de Leroy. Él estaba allí ahora, por supuesto, ya que no lo había visto en ninguna parte en el baile.

Después de todo, August no era tan tonto. Sabía que era solo cuestión de tiempo antes de que alguien de los Cazadores viniera a -arreglar- las cosas.

Lo cual decía mucho sobre la cantidad de hombres armados en su jardín.

Tomando un último sorbo de la bebida importada, puse el vaso de cristal en la bandeja de un mesero que pasaba a mi lado y ajusté la corbata negra negra en mi cuerpo.

-Iré arriba-. Ponte a disposición.