El Lobo que no quiere Amor

Ana

Varmthus era un pequeño pueblo perdido en las montañas, donde el verdor y los árboles cubrían los perfiles de las casas, donde el bosque, la naturaleza, se convertía en un lugar de paz y protección para los pocos habitantes de ese pueblo.

Para los aldeanos no había nada más hermoso que admirar el suave y colorido reflejo que reflejaba el sol poniente en el lago Grynas; escuchando el dulce canto de los pájaros y el ilusorio llamado de la naturaleza.

Esa noche, sin embargo, hubo algo extraño.

Eran sólo las cinco de la tarde pero de repente había caído la oscuridad, llevándose consigo la natural y habitual fuente de luz, lo cual era muy inusual, dado que, en esa época, el sol se ponía más tarde.

Con la oscuridad también había amainado el viento, frío, cortante, que, bajando de las montañas, provocaba un silbido y un crujido de hojas bastante molesto.

Una perspectiva lúgubre y aterradora, pero no fue la oscuridad o el viento lo que por sí solo hizo que esa situación fuera anormal, fue el silencio.

El bosque nunca había estado tan silencioso; algo andaba mal y Anne lo sabía muy bien.

Dentro de su corazón esperaba estar equivocada, pero sabía que no era así, su intuición nunca se equivocaba y estaba segura de que esta vez también había dado en el blanco.

Continuó preguntándose, alternando su mirada desde la puerta hacia el bosque, visible desde la ventana por la que miraba, cómo habían logrado encontrarla.

Estaba segura de que había desaparecido sin dejar rastro, había vivido durante siete años en paz, entonces ¿por qué tenía que suceder ahora lo inevitable?

Se mordió la uña de su mano temblorosa, mientras su mente trazaba frenéticamente un posible plan de escape.

Si lo intentaba... no, era demasiado arriesgado, y si en cambio... no, seguro que la aceptarían.

Anne estaba tan absorta en sus pensamientos que no escuchó el sonido de pasos que bajaban rápidamente las escaleras.

-Mamá- la melodiosa voz de su hija sobresaltó a Anne, inmersa en sus pensamientos, quien de pronto se giró hacia la fuente de aquel sonido.

Y allí estaba ella, su hija, la más rara de las flores, la más brillante de las estrellas, su ángel en la tierra, su razón misma de vivir.

Porque sí, habría muerto para dejar vivir a su hija Jane, quien en ese momento la miraba con el ceño fruncido, preguntándole, en una pregunta silenciosa, qué estaba haciendo.

Anne se llevó la mano al corazón, que latía frenéticamente bajo su palma debido al miedo.

Se detuvo un momento para admirar al ángel que era su hija, con su cabello rubio, sus rasgos dulces pero

a la vez definidos y sus ojos azules.

Esos ojos azul hielo, que parecían leer su alma en cada mirada, parecieron entender sus pensamientos antes de que la propia Anne los entendiera.

Esos ojos que siempre la hacían sentir como en casa, porque por mucho que su hija se pareciera a ella, sus ojos eran idénticos a los de su padre.

Cuanto más intentaba no pensar en ello, más él regresaba y se abría camino, de manera dominante, no sólo en sus pensamientos, sino también en su corazón largamente dormido.

Él, el único al que jamás amaría.

Él, el que la había traicionado.

ragnor

Anne sacudió la cabeza para disipar esos pensamientos nostálgicos.

Se centró en su hija, todavía de pie frente a ella, con los brazos cruzados bajo los pechos, esperando impaciente una respuesta.

-¿Si cariño? preguntó Anne, aclarándose la garganta.

-¿todo esta bien? - preguntó inocentemente la pequeña, Anne sonrió - todo va perfectamente Jane, no te preocupes, ve a terminar tus deberes, si te portas bien te prepararé tu plato favorito para la cena -.

Jane sonrió y el peso que Anne sentía en su corazón se alivió un poco, sonrió reflexivamente mientras veía a su hija subir las escaleras.

Pero tan pronto como estuvo fuera de su campo de visión se oscureció nuevamente, el peso en su corazón seguía presente, aunque menos que antes, todavía sentía esa sensación de agonía que se apoderaba de su pecho con fuerza de hierro, sentía que algo estaba a punto de alterar su vida.

Y su intuición nunca se equivocó.

Sacudió la cabeza para ahuyentar aquellos pensamientos nefastos, y miró al bosque por última vez en busca de algún movimiento, cuando esto no sucedió suspiró cansada, con sus dedos índice y pulgar se masajeó las sienes, las cuales habían comenzado a dorarse. palpitar.

Será sólo una impresión, mañana será mejor.

Sonrió cuando escuchó cerrarse la puerta del dormitorio de Jane en el piso de arriba.

Será mejor que preparemos la cena, pensó.

Se giró y se alejó de la ventana para dirigirse a la cocina.

Así que no vio dos ojos amarillos, que desde el bosque la observaban atentamente en cada uno de sus movimientos.

Pero incluso con el paso de las horas, ese sentimiento no terminó.

Anne tenía una sensación constante de que la estaban mirando, una sensación que había surgido a última hora de la tarde mientras preparaba la cena.

Se paró junto al fregadero para enjuagar las bandejas para hornear que había usado.

En esa casa no había lavavajillas.

Estaba limpiando la estantería en la que había estado trabajando cuando, por el rabillo del ojo, vio los arbustos del bosque, que se divisaban desde la ventana abierta, movidos por algo que ciertamente no era aire.

Luego, Anne miró hacia el bosque, pero ya nada se movía.

En un gesto casi instintivo, Anne tomó el cuchillo de cocina que estaba colocado sobre la encimera, lentamente y sin apartar la vista del bosque.

Agarró firmemente el mango de madera y rápidamente se preparó para cerrar las puertas de la ventana, que aún estaban abiertas.

Pero fue mientras bajaba la persiana que lo vio, aunque fuera de reojo, o se convenció de que lo había visto, como repetía Anne en su mente, el caso es que lo vio, vio una sombra saltar desde un árbol y dirigirse rápidamente hacia el bosque.

Fue allí donde Anne entendió, fue en ese momento que tomó la decisión que nunca quiso tomar, fue allí donde se convenció de que debía decirle a su hija la verdad, aunque fuera amarga.

Alrededor de las siete de la tarde, Anne subió a la habitación de Jane para decirle que la cena estaba lista.

Quedó bastante sorprendido cuando encontró a su hija frente al telescopio, observando las constelaciones que aparecieron claras en el cielo esa noche.

-¿Qué haces Jane??-

La interesada se sobresaltó, no había oído llegar a su madre.

-Estoy pelando patatas mamá, ¿qué quieres que haga? ¿No está claro?-

Si había algo que Jane odiaba era que alguien le hiciera preguntas obvias.

Que molesto

Anne levantó la vista y sonrió ante la ironía de su hija.

Cuando sea mayor sabrá realmente afirmarse, será una auténtica líder, como su padre.

Se acercó lentamente a ella hasta quedar apoyado contra el marco de la ventana abierta; miró hacia arriba hasta interceptar la multitud de estrellas sobre sus cabezas.

-¿¿Qué constelación estás mirando exactamente??-

-La que, con sus pliegues sinuosos, pasa, como un río, entre las dos Osas-.

Anne estaba asombrada por la inteligencia de su hija, sólo tenía diez años pero era mucho más inteligente que sus compañeros.

Definitivamente se parecerá a mí.

-¿¿Desde cuando lees a Virgilio??-

Jane se encogió de hombros.

-Estaba aburrido-, dijo simplemente.

-Vamos, ¿no quieres venir, hay comida lista??-

Jane sacudió la cabeza con pesar.

-Lo siento mamá… pero no me siento muy bien preferiría irme a la cama si no te importa….-

Anne asintió comprendiendo.

Quizás su hija también sintió ese sentimiento aunque era imposible.

Era demasiado temprano para que esa parte de ella despertara.

-Sí, claro cariño, justo antes de irme a dormir me gustaría contarte una historia.

-¡Mamá! Tengo diez años, no cinco, no necesito cuentos antes de dormir para conciliar el sueño.

-Lo sé cariño, de hecho este es otro tipo de historia, que ya no puedo posponer-

Jane asintió, intrigada por todo ese misterio.

Se acostó en la cama y levantó la manta, mientras su madre se sentaba a un lado de la cama y juntaba las manos en su regazo.

-¿Cómo defines la palabra historia Jane?

Sabes que su significado proviene de una palabra griega, y significa buscar; Manzoni, en la introducción de Los novios, la define como una ilustre guerra contra el tiempo, ya sabes... Creo que tiene razón.