Capítulo 7

—Bueno —dándole golpecitos a la mesa con los dedos, fingiendo pensar—, podría mandarles un mensaje. Me siento sola cuando no hay nadie. ¡Ah, y también podría jugar! Podríamos jugar todos juntos.

Asher me observa con leve diversión, pero Roman se cruza de brazos. —Jugar videojuegos vuelve a la gente tonta e impulsiva. Y no necesitas enviarle mensajes a nadie. Eres demasiado joven para eso.

Acabo de darme cuenta de que siempre usa mangas largas. Nunca lo he visto con una camisa de manga corta. —Me pregunto por qué, pero prefiero no preguntar. En vez de eso, resoplo y me recuesto en la silla. —No creo ser demasiado joven.

—¿Quién es demasiado joven para enviar mensajes de texto? se oye la voz de Nolan en el comedor mientras entra, con Vaughn y Easton pisándole los talones.

—Elara cree que necesita un teléfono —dice Roman con un tono ligeramente divertido—. Quiere mandar mensajes y jugar.

Nolan se sienta junto a su gemelo, con una ceja arqueada por el interés. Easton se deja caer a mi derecha, mientras que Vaughn se acomoda a mi izquierda, acorralándome como siempre hacen.

—Ustedes tienen teléfono, ¿por qué yo no? —pregunto, intentando sonar razonable. —Y cuando empiece el colegio, ¿qué pasa si le gusto a un chico? Necesitaría darle una forma de hablar conmigo.

La sala queda en silencio. Todas las miradas se clavan en mí, e inmediatamente me arrepiento de mis palabras. Siento que me arden las mejillas bajo sus miradas colectivas.

—¿Qué? ¿Por qué me miran así? —pregunto, retorciéndome en mi asiento.

Roman suelta una carcajada. Una carcajada de verdad. Lo miro atónita. Es un sonido que jamás había oído. Asher se recuesta en su silla, con sus ojos grises llenos de una silenciosa diversión. Vaughn y Easton intercambian miradas cómplices, sonriendo por encima de mi cabeza. Mientras tanto, Nolan parece completamente horrorizado.

—Sí, desde luego no vas a tener un teléfono ahora —dice Roman con evidente humor.

Lo miro con el ceño fruncido antes de volverme hacia Nolan, quien asiente con la cabeza. —No tienes edad para chicos, Starlight. Ni para un teléfono.

Antes de que pudiera protestar, Margot y Grant entraron en la habitación. Su llegada no podría haber sido peor, o mejor, según cómo se mire.

—¿Qué es esto de los chicos y los teléfonos? —pregunta Margot mientras ella y Grant toman sus asientos habituales en los extremos opuestos de la mesa.

La miro de reojo, momentáneamente distraída por su elegancia. Su collar de perlas refleja la luz, un sutil recordatorio de la historia que me contó una vez sobre cómo Grant se lo regaló en su primer aniversario. Es el tipo de amor que espero tener algún día.

—Elara quiere un teléfono para poder enviar mensajes a los chicos cuando vaya al colegio —me dice Vaughn con una sonrisa burlona, disfrutando claramente de la situación, antes de dirigir su atención a Grant.

—¡Eso no es cierto! —protesto, lanzándole una mirada fulminante a Vaughn—. Solo quiero uno porque todos los demás tienen uno.

Margot y Grant intercambian una mirada. Es el tipo de mirada que indica que ya han hablado de esto y han tomado una decisión.

—Te conseguiremos un teléfono, cariño —dice Margot con un tono amable pero firme—. Necesitamos una forma de comunicarnos contigo cuando viajamos, y te será útil cuando empieces el colegio.

—Pero en lo que a chicos se refiere, nada de citas hasta que tengas ochenta y cinco años —añade Grant con una expresión cómicamente seria.

—¿Quién va a querer salir conmigo cuando sea vieja? —murmuro, cruzando los brazos con fingida frustración. Le lanzo a Grant una mirada suplicante, pero él no se inmuta.

—Me temo que no es negociable —dice con una leve sonrisa cómplice.

Veo que Roman y Asher asienten con la cabeza. Easton, por supuesto, está demasiado ocupado riéndose a mi costa como para participar en la conversación. Murmuro entre dientes, pero mi ánimo mejora cuando nos traen los platos de comida. Me ruge el estómago, recordándome lo hambriento que estoy.

El murmullo en la sala se reanuda mientras todos empiezan a comer. Escucho la conversación a mi alrededor, mirando alternativamente a mi familia. La risa de Margot resuena cuando Grant cuenta una anécdota, y los chicos discuten amistosamente sobre la mejor manera de pasar el fin de semana.

Por una vez, no me siento como un extraño que mira desde fuera. Siento que pertenezco aquí.

—¿Estás emocionada por empezar las clases, Elara? —pregunta Grant con voz cálida mientras se recuesta en su silla—. Solo faltan dos meses.

Pienso un momento, sopesando mis sentimientos. Estoy emocionada. Tengo ganas de aprender más y de estar con chicos de mi edad. No es que no quiera a todos aquí, claro que sí. Pero quiero hacer mis propios amigos, labrarme un lugar fuera de esta casa.

Luego está mi cicatriz. Aquí no pienso mucho en ella. Todos me tratan como si fuera normal. Pero en público, siento que es lo único que ven. Es grande, notoria e imposible de ignorar. Otros niños también la verán. Me harán preguntas para las que no estoy preparada.

—Creo que sí —digo finalmente, mientras mi mano se desliza hacia mi cuello. Mis dedos rozan la piel en relieve, el recordatorio de todo lo que he soportado—. Simplemente no quiero que la gente vea mi cicatriz y me juzgue, ni que saque conclusiones precipitadas sobre mí por ello.

La mesa queda en silencio al oír mis palabras. Bajo la mirada, de repente nerviosa por si he dicho algo inapropiado.

—Oye, mírame —dice Grant con dulzura, y lo hago. Sus ojos oscuros son firmes y llenos de bondad—. Si alguien te dice algo sobre tu cicatriz, dímelo a mí o a Margot, y nos ocuparemos de ello. Nunca dudes de tu supervivencia, cariño. Mantén la cabeza bien alta y siéntete orgullosa. Así nadie podrá derribarte.

Asiento con la cabeza; sus palabras me reconfortan como una cálida manta. Ha sido la mejor figura paterna que jamás podría haber imaginado, y momentos como este me dan ganas de llamarlo papá. A Margot también. Pero no estoy lista. Todavía no.

La cena termina y cada uno se va a lo suyo. Mientras subo las escaleras hacia mi habitación, una mano me detiene.

—Si alguien te molesta por tu cicatriz en la escuela —dice Roman, mirándome con expresión seria—. Ven a verme. Yo me encargaré.

Lo miro parpadeando, sorprendida. —No puedes hacer nada, Roman. Eres demasiado viejo para pelear con un niño —digo, genuinamente confundida.

Sus ojos oscuros se entrecierran y se cruza de brazos. —No soy viejo. Tengo veintiún años. Y no dije que iba a pelear con ellos. Haré que Easton les dé una paliza.

Se me escapa una risa antes de poder contenerla. No me esperaba esa reacción.

—Bote de las palabrotas. Has dicho dos palabrotas. logro decir, intentando mantener un tono serio pero fracasando estrepitosamente.

Pone los ojos en blanco, pero no se inmuta. —Maldita hucha de las palabrotas.