Wut

Murat

Meine Fäuste ballten sich. Meine Venen sind an meinen Unterarmen gezeichnet von der Kraft, die ich mache, indem ich meine Hände drücke, während Eliana mein hartes Glied fickt und dabei ist, meinen ganzen Samen in ihren Mund zu spucken. Mein Kopf ruht auf der Lehne meines Sofas und meine Schenkel werden lästig von seinen neugierigen Händen gepackt.

Einer von mir geht an sein Haar und zieht daran, während ich seinen Mund mit meinem Sperma fülle und es schaffe, einen kaum hörbaren Seufzer der Erlösung auszustoßen.

„Du musst gehen“, ist alles, was ich leise sage, als ich mich von ihren Händen erhebe und sie auf dem Boden kniend zurücklasse, während sie ihre Lippen auf dumm verführerische Weise abwischt.

Als wäre mir das wichtig. Als ob sie es tat. Als würde mir wirklich jemand etwas bedeuten.

Ich hasse es, mit Leuten zu reden, die mich überhaupt nicht interessieren.

Eigentlich hasse ich es, mit der Menschheit zu sprechen. Ich verstehe mich besser mit meinem Hund... Fury.

Er ist wie ich. Ein Krieger des Lebens. Ein Exilant aus dem Frieden und ein Überlebender des Todes.

"Warum lässt du mich nie etwas länger bleiben?"

Die Stimme der Blondine verursachte mir Übelkeit.

Ich hasse es, dumme Fragen gestellt zu bekommen, besonders wenn sie wissen, dass ich nicht antworten werde.

– Ich weiß, du redest nicht gern, aber es ist immer dasselbe – fuhr sie fort, während ich vor ihrem Gesicht duschte, der Dachboden alles in Sicht ließ und sie mich vom Boden aus in meinem Badezimmer sah – noch schlimmer , an Tagen wie heute. Du lässt mich vor deinen Kämpfen nicht in deine Nähe.

Die Frage ist... Wenn sie sich selbst antwortet, warum zum Teufel fragst du mich dann?

Und ich habe sie oder irgendjemanden nie an mich herangelassen und werde es auch nie zulassen.

Ich wusch meinen Körper weiter. Schweiß abwischen.

Endlich überzeugte er sich selbst, dass es an der Zeit war zu gehen, und er machte sich auf den Weg, knallte die Tür des Studios zu, in dem ich ficke, trainiere und den Teufel in mir rufe, direkt vor meinen Kämpfen.

Ich habe seit Jahren nicht mehr existiert. Jahre, in denen ich in Stücke bin. Jahre, in denen seine Augen mich quälen und mich motivieren, jede Runde zu gewinnen, und Jahre, in denen ich nichts als Wut spüre.

Ich bin achtunddreißig Jahre alt und keine einzige Krankheit, die mein Leben auszulöschen droht.

Das macht mich wütend.

Ich will nicht mehr leben. Ich möchte diese Folter beenden, aber ich werde mich nicht umbringen, ich bin kein Feigling.

Ich kämpfe täglich gegen Gott und fordere ihn heraus, um zu sehen, ob er eines Tages wütend wird und nach mir schickt.

Vor zwölf Jahren habe ich gelernt, die Freiheit zu schmecken, und ich habe nicht vor, wieder ins Gefängnis zu gehen, aber ich hoffe, dass eines Tages irgendein Idiot mich töten und mich wieder frei machen wird ... Von meinen Dämonen.

Ich war fertig mit Duschen, zog meine Kampfausrüstung an und ging nach Hause.

Schwarz gekleidet, bis auf die Kapuze. Ich hasse die Farben. Ich bin ganz schwarz oder grau. Ich verabscheue den Rest, der das dekadente Leben dummer Sterblicher färbt, die nichts als Idiotie und Paranoia kennen. Das Leben wird von denen zusammengefasst, die es leben, und von denen, die so tun, als würden sie es tun.

Diejenigen, die es leben, leiden und alles und nichts allzu Gutes durchmachen und diejenigen, die dies vorgeben, leben von Erscheinungen, die sie süchtig nach ihren eigenen Lügen von nicht vorhandener Perfektion machen.

Es gibt nur zwei Wege. Es gibt nur zwei Farben. Es gibt nur zwei Sinne. Es läuft alles auf das Gute und das Schlechte hinaus.

Und in meinem Fall läuft alles auf das Schlechte hinaus.

Ich bin das Böse, ich bin die Wut.

Ich betrete die Garage meines Hauses und lasse das Motorrad an. Ich gehe hinein und gebe meinem Hund das Futter und seine schwarzen Augen und sein dito Schwanz danken mir mit einer Liebe, die nicht einmal die besten Menschen bekennen könnten.

Ich schnappe mir meine Handschuhe, die mit der goldenen Kappe, und gehe.

Die Luft in meinem Gesicht, das Adrenalin in meinen Adern und der Blutdurst treiben mich voran.

Aber dieser Durst gilt meinem eigenen Blut. Der Wunsch, dass mir jemand die Hölle aus mir heraussaugt und diese grauen Augen aufhören würden, mich zu verfolgen.

Jedes Mal, wenn ich am Coliseum ankomme, so heißt der schmutzige Ort, an dem ich tief in den Vororten von New York kämpfe, verspüre ich immer dieselbe unvermeidliche Abscheu, aber nicht genug, um nicht zurückzukehren.

Im Keller winken mir alle zu und die gegnerischen Trainer schauen mir zu und hoffen auf den Sieg.

Noch mehr Idioten füllen meine Iris. Kamikaze meiner Wut.

Sie wissen, dass ich nicht verliere. Dass nicht einmal Gott mich schlägt und sie immer wieder kommen, um mich zu prüfen.

Sie nähren nur meinen Wunsch zu kämpfen.

An diesem Tag gab es einen Unterschied... Die verdammten grauen Augen waren kein Blitz meiner Gedanken mitten in einem Kampf, wie immer... Sie waren eine Realität des Lebens, in meiner Gegenwart.

Sie war hier.

Chloe

„Ernsthaft, Sofie, ich will hier raus.“ Während ich verzweifelt die Hand meiner Freundin drückte, flüsterte ich, damit sie mich hören und argumentieren konnte. Wir waren in Gefahr.

Seit ich klein war, konnte ich die Gefahr wahrnehmen. Es ist fast ein separates Gefühl, das ich habe.

Ich wurde entführt, als ich drei Jahre alt war, und seit diesem verdammten Tag spüre ich einen Druck in meiner Brust, wenn ich in Gefahr bin, wie nie zuvor.

Meine Eltern starben an diesem Tag. Ich habe nie erfahren, warum dieser Junge sie getötet hat. Wir waren gerade im Urlaub in der Türkei, ich erinnere mich nicht einmal an ihre Gesichter. Ich habe keine Fotos oder irgendetwas davon, und das macht mich traurig.

Zwanzig Jahre bei den Nonnen lebend und ohne Erinnerung an meine Eltern.

Und jetzt, nach so langer Zeit, spüre ich, wie der Tod mich verfolgt.

— Ich muss Chloé kämpfen sehen, wir gehen sofort. Bitte – sie zog meine Hand und unter so vielen Leuten, die verwerflich dreinblickten, schafften wir es, eine Ecke des Rings zu erreichen.

Geruch von Tabak, Drogen und Alkohol waren die widerlichen Würze in der Luft.

Geschrei. Euphorie. Hitze und verzerrte Stimmen kratzten an meinem Hörsystem.

Wir waren in einem Heim für Waisenkinder aufgewachsen. Ein Heim, bewacht von Nonnen, die wir verehrten. Wir waren zusammen, seit ich fünf und Sofie sechs Jahre alt war, und warteten darauf, dass wir adoptiert würden, was nie passierte.

Und heute, genau heute, am Geburtstag meiner Eltern, bringt mich meine Freundin mit, um einen Typen zu jagen, der sie verzaubert und verliebt hat, das kann ich Ihnen versichern.

Jemand neben mir ist mir auf den Fuß getreten und hat sich nicht einmal entschuldigt.

Es war eine Blondine, die die Boxershorts wild anbrüllte und mich mit einem gewissen Kichern ansah...

Sein Blick schoss zurück zum Ring und ich jagte diesem Blick nach, nur um auf einen Mann zu treffen, der mir wie die blutigste Kreatur vorkam, die ich je gesehen hatte.

Groß. Schwarzes Haar, dünner Bart, olivgrüne Augen, ein nackter Körper, den ich noch nie gesehen hatte, und Blut, viel Blut, das mir Angst machte.

Dieser Mann kämpfte wütend. So wütend, dass er wie eine von Hass geblendete Bestie wirkte.

Sein Gegner konnte nur sehr wenig kämpfen und die Schreie motivierten ihn dazu, noch mehr Schaden anzurichten, als diese Bestie bereits tat.

Irgendwann trafen sich seine Augen mit meinen und alles brach zusammen.

Ich hatte das Gefühl, dass er mich kannte. Vielmehr erkannte er mich.

Die Zeit wurde so gestoppt, dass sie es schafften, den ersten Schlag seiner Nacht zu verbinden, und er fiel fast vor mir auf die Knie.

Er wurde in die Rippen getreten und aus irgendeinem unbekannten Grund liefen mir ein paar Tränen aus den Augen, als sein Körper von Tritt zu Tritt auf dem Boden rollte.

Er hat sich nicht gewehrt. Er sah mich nur an.

Mehr Schreie, einiges Weinen und viele Jubelrufe, die mir nur Angst machten, mich ihn sehen ließen, kurz davor waren, das Bewusstsein zu verlieren, und ich flehte ihn an, ohne zu wissen, warum nicht, aber es funktionierte.

Ein Bitte steh auf, von ihm auf meinen Lippen gelesen, war der Auslöser, der seine Wut wieder aktivierte.

Er streckte ein Bein aus, prallte gegen seinen Angreifer und schleuderte ihn in die andere Ecke. Er stützte seine Hände auf den Boden und hob seinen Körper mit einem fast übermenschlichen Schwung und ich sah, wie er den anderen Konkurrenten unermüdlich schlug und ihn in weniger als erwartet und erwartet KO schlug.

Als ich ihm noch einmal in die Augen sehen wollte, waren ein Schuss und Polizeisirenen zu hören und alles wurde chaotisch.

Ich wusste nichts von Sophie. Die Schreie und das Drängeln aller dort trennten uns und plötzlich sah ich mich selbst, wie ich eine dunkle Straße hinunter rannte und von einem Motorrad verfolgt wurde.

Meine Füße brannten vom vielen Laufen und meine Augen vom ängstlichen Weinen.

Ich fühlte mich verloren, als besagtes Motorrad vor mir ins Schleudern kam und diese grünen Augen wieder auf meine trafen...

- Steigt!...