Kapitel 10 - Am Arm ihres Herrn

Ich wähle ein Cocktailkleid mit einer eng anliegenden Korsage, aber einem losen, ausgestellten Rock. Der feine Stoff wirbelt auf, als ich ihn hochhebe, um ihn zu bewundern, bevor ich ihn vorsichtig aufs Bett lege und mich selbst unter die Dusche begebe.

Geduscht, geschminkt und angezogen, gehe ich ins Wohnzimmer und finde Richa - meinen Herrn - sitzend vor; er ist angezogen und gut gekleidet und blättert durch die Akte, die ich mitgebracht habe. Er blickt auf und schaut dann noch einmal auf, als ihm auffällt, dass ich angezogen bin. Er neigt den Kopf anerkennend. „Bereit?"

„Ja, ich denke schon."

„Ich denke auch. Du siehst wunderschön aus, Elizabeth, aber du siehst natürlich immer wunderschön aus. Sollen wir gehen?" Er steht auf, legt die Akte auf den Tisch und bietet mir seinen Arm an.

Ich betrete das Restaurant am Arm von Richard Haswell. Es ist wunderschön, mit aufwendigen Kronleuchtern und poliertem Holzwerk, und es spielt sogar ein Pianist leise im Hintergrund. Das Essen ist ein Gedicht, perfekt gekocht und exquisit serviert.

Mein Herr wirkt abgelenkt. Nachdem ich die Kleidung im Kleiderschrank gesehen hatte, dachte ich, dass er vielleicht irgendeine Art von Spiel im Auto auf dem Weg hierher machen wollte. Stattdessen legte er, während er seine Hand unter den Rock schob und auf meinen Innenschenkel legte, keinen Ton von sich. Er schaute einfach aus dem Fenster, bis wir vor dem Restaurant anhielten und Ross, der Fahrer, fragte: „Soll ich warten, Herr Haswell?"

„Ja, bitte, Ross. Ich rufe Sie an, wenn wir fertig sind."

Am Tisch sitzend, mit dem wunderbaren Essen und Wein, der serviert wird, und einem leisen Gemurmel von Gesprächen um uns herum, ist er still. Ich hatte erwartet, dass er, da er mich zum Abendessen ausgeführt hat, vielleicht reden möchte.

Ich frage mich, ob ich ihn irgendwie verärgert habe.

„Herr Haswell. Stimmt etwas nicht? Habe ich... habe ich etwas falsch gemacht?"

Er zuckt fast zurück in die Realität und lächelt mich an. „Nein, ganz und gar nicht, Elizabeth. Ich habe im Moment nur viel zu bedenken. Es tut mir leid. Es ist nicht sehr zuvorkommend von mir, schweigend dazusitzen. Und außerdem, hier..." Er nimmt meine Hand, bevor er fortfährt: „... hier, an diesem Ort, in dieser Umgebung, ist es ‚Richard'."

Erleichterung überkommt mich. „Ich begann mir Sorgen zu machen, dass ich Sie verärgert habe, Richard."

Er beugt sich vor und küsst mich auf die Stirn, während er mein Gesicht in seine Hände nimmt. „Nein, ich bin einfach nur abgelenkt. Bitte genieße dein Essen. Schmeckt dein Fisch gut?"

„Ja, sehr." Tatsächlich ist der Fisch göttlich, mit zarten, weißen Flöckchen in einer buttrigen Sauce, pikant mit Kapern und Zitrone, und serviert mit winzigen, mundgerechten Gemüsesorten, knackig und frisch, die schmecken, als wären sie vor fünf Minuten noch auf der Pflanze gewesen. Das Restaurant verdient seinen Ruf und ist eine ganze Welt entfernt von der Lieferpizza, von der ich nur vor kurzer Zeit lebte.

Später fährt Ross das Auto zu meiner Wohnung, um mich abzusetzen.

Als Richard sieht, wo wir sind, knurrt er fast. „Ich mag es nicht, dass du hier wohnst, Elizabeth. Es ist nicht sicher. Ich kann verstehen, warum du hier gewohnt hast... in deinem früheren Leben... du konntest dir damals nichts Besseres leisten, aber jetzt ist es anders. Warum bist du nicht schon woanders hingezogen?"

„Ach, das werde ich. Ich habe sogar schon etwas ausgesucht. Aber ich warte auf meinen ersten Gehaltsscheck. Dann, vertrau mir", ich lache, „bin ich hier raus. Sie werden mich kaum zu Gesicht bekommen."

„Natürlich, ja. Das ist gut. Gute Nacht, Elizabeth." Er küsst mich, als ich aus dem Auto steige.

Als ich den Schlüssel ins Schloss stecke, sehe ich mich um. Das Auto ist immer noch da und Ross und Richard sehen mich beide an. „Wartet ihr auf etwas?", rufe ich.

Ross antwortet: „Immer, Beth." Er nickt in Richtung der Rücksitze. „Er hat klar gemacht, dass er mir den Arsch aufreißen wird, wenn ich nicht so lange bleibe, bis ich sehe, dass du drin bist."

Ich kichere. Es ist schön zu wissen, dass sich jemand die Mühe macht, auf mich aufzupassen. „Das ist toll. Gute Nacht, Ross. Gute Nacht, Richard."

***

In meiner schäbigen Wohnung verfliegt meine gute Laune in ein Gefühl der Niedergeschlagenheit. Warum? Ich hatte einen wundervollen Abend, wurde zum Essen ausgeführt, hatte Sex, der mich dazu brachte, den Kopf fast an die Decke zu schlagen. Warum fühle ich mich plötzlich so bedrückt? Das Essen, so lecker, liegt schwer in meinem Magen.

In meinem Bett gebe ich mir selbst zu, dass ich mich nach ihm sehne. Ich würde gerne in seinem Bett gekuschelt einschlafen, mit seinen Armen um mich geschlungen.

Aber das ist nicht der Deal, den wir haben. Dies ist keine Beziehung. Ich bin nicht seine Freundin oder auch nur eine Fickbekanntschaft. Ich bin eine Angestellte, einfach eine mit sehr guten Konditionen, die in unseren Vertrag geschrieben wurden. Ich werde all die guten Dinge im Leben haben, einschließlich der Ausbildung, die ich brauche, um eines Tages selbst reich und unabhängig zu sein. Dafür bediene ich meinen Herrn, den Milliardär Richard Haswell.

Ich kann mich nicht beklagen. Es ist die Chance meines Lebens. Dennoch wünsche ich mir mehr.

Ich kann nicht schlafen und finde mich dabei, wie ich an meinen Herrn denke, an sein Gesicht, wenn er mich mit tiefen, tiefen blauen Augen anschaut, die auf meine Brüste und meine Vulva gerichtet sind. Ich denke an die offensichtliche Lust, die er dabei empfindet, mich zu rauschhaften Orgasmen zu bringen, an seinen wunderschönen, schlanken und gebräunten Körper in diesen Leinenhem-den und engen schwarzen Jeans, die er bevorzugt zu tragen.

Er fickt mich jedes Mal bis zu einem spektakulären Orgasmus, aber ich fange an zu wünschen, dass er mich nur ein einziges Mal lieben möge.

Lieben. Das verbotene Wort. Es steht nicht im Vertrag.

Oh Gott...

Lass mich mich nicht in ihn verlieben.

Fast instinktiv wandern meine Hände nach unten und ich seufze tief, als ich meine Beine spreize, die Knie anhebe und die Schenkel auseinanderziehe, um meinen Fingern Einlass zu gewähren.

Mich einfach nur zu öffnen, ist so erotisch. Ich denke an seine Augen auf mir, die mich aufmerksam beobachten, während er mir befiehlt, mich für ihn zu spreizen, meine Schamlippen auseinanderzuziehen, mich selbst zu befriedigen, mich selbst bis zum Höhepunkt zu bringen, mich selbst zu ficken, damit er zusehen und es genießen kann und mich nehmen kann, wann immer er will, seine Finger, die tief in meinem feuchten Kern bohren, oder seine Zunge, die langsame, lange Striche durch meine glitzernden Falten zieht, tief hinein oder nur leicht, kaum die Haut streifend.

Ich denke an seine Augen, dunkel im schimmernden Kerzenlicht, intensiv vor Begierde, strahlend vor Lust, die mich ansehen, während er mir seine Wünsche diktiert. Ich soll keine Geheimnisse haben. Er muss alles sehen.

Und ich gehorche und meine Erregung steigt süß und heiß in mir auf, ausgehend von der Macht, die er über mich hat.

Meine Finger gleiten durch meine roten Locken, die gerade nach dem ersten Tag, an dem mich mein Meister entdeckte, wie ich heimlich seine Dusche benutzte, nachgewachsen sind.

Ich kichere, als ich an meine Reaktion damals denke – meine Hände über meinem Kopf an der Duschbrause gefesselt, nackt vor seinen Augen, während er den Rasierer und den Rasierschaum hervorholte. Er rasierte mich damals und leckte mich dann zu einem zitternden Orgasmus, bevor er mich über das Waschbecken beugte und mich vollkommen in sich aufnahm, um seinen eigenen Höhepunkt zu erreichen.

Seitdem hat er so etwas nicht mehr getan, und während meine Finger an meiner Knospe vorbeiwandern, frage ich mich, ob er möchte, dass ich mir die Muschi wachse. Möchte er, dass meine Muschi für ihn glatt und nackt ist, damit er meine Spalte sehen kann, die für ihn bestimmt ist und vor Feuchtigkeit glänzt, während die Säfte an meinen Schenkeln heruntertropfen?

Bevorzugt er es jetzt, dass die glatten roten Haare hervorlugen? Oder möchte er vielleicht, dass sie nachwachsen, damit er mich wieder rasieren kann? Meine Muschisäfte fließen bei dem Gedanken an seinen Mund, der mich umschließt und an mir saugt. Ein Hitzeaufwallen durchfährt meine Geschlechtsteile und ich spüre, wie mein Fluss wieder einsetzt, meine Spalte anschwillt und mein Atem schneller wird.

Ich massiere meine Klit und reibe und kreise, schiebe die Kapuze zurück, um an die empfindliche Knospe darunter zu gelangen. Während ich darüber streiche, denke ich an seine Zunge, die mich umkreist, mit der Spitze in meine rosafarbenen Falten eindringt und langsam meine Muschisäfte aufleckt, um mich zu schmecken, während er Finger in mich gleiten lässt und in mir herumstochert.

Mein Herz beginnt zu rasen und ich wünschte, ich hätte einen der Vibratoren, mit denen er mich so meisterhaft verwöhnt. Ich möchte etwas in mir spüren, also schiebe ich mit einer Hand, während die andere weiterhin meine anschwellende Knospe bearbeitet, einen Finger, dann zwei, dann drei in mich hinein. Ich will ihn in mir, aber das muss vorerst reichen.

Ich dringe tiefer in mich ein und suche nach meinem G-Punkt, massiere ihn hart und lasse für einen Moment meine Klit los, um meine freie Hand flach auf meine Bauchmuskeln zu drücken und so den Druck auf meine Muschiwände zu erhöhen.

Ich denke an meinen Meister, wie er mich nach vorne beugt und mich von hinten nimmt, sein Schwanz, der meine Spalte prüft und neckt, sanft in mich eindringt, nur einen Inch tief an meinem Eingang, sodass ich zucke und stöhne und schaudere, bevor er hart in mich stößt, mich an den Haaren packt und meinen Kopf nach hinten reißt und mich zwingt, meinen Rücken durchzubiegen, wobei mein Stöhnen in Schreie übergeht.

Das harte Reiben an meinen inneren Wänden lässt in meinem Kopf elektrische Erregung aufflammen. Meine Schenkel sind nass und heiß und das Bett ist feucht unter mir.

Wieder stöhne ich und versuche, leise zu sein, damit man mich nicht durch die dünnen Wände hört. Mein Puls rast und unter den Laken schwitze ich.

Ich werfe die Decke ab und liege nackt und wimmernd, schlüpfrig vom Schweiß, da meine Hand tief in meine Möse eindringt. Immer und immer wieder versuche ich, meinen Meister in mir zu haben, wie er mich mit seinem Schwanz nimmt, mich vollkommen ausfüllt, bis ich nichts anderes mehr sehen und fühlen kann als ihn.

Ich will ihn in meiner Muschi spüren. Ich will ihn in meinem Mund haben. Ich will fühlen, wie er zuckt und zappelt, wenn er kommt und seine Ladung in mich und auf mich spritzt.

Ich will, dass er über mich kommt, über mein Gesicht, meine Brüste und meinen Bauch, in meine schmerzende Muschi, in meinen Mund, damit ich ihn auslecken und seine Sahne von meinen Lippen und meinem Gesicht ablecken kann.

Immer härter bearbeite ich mich selbst, stoße meine Finger so tief wie möglich hinein, verzweifelt nach einem Ersatz für den Leib meines Meisters in mir. Meine Hand ist glitschig vom Ficken meiner eigenen, triefenden Muschi, meine Lippen heiß und geschwollen und vor Bedürfnis und Erlösungsdrang pochend.

Es will nicht kommen. Mein Orgasmus will einfach nicht in mir aufsteigen. Ich brauche mehr. Als ich mit meinem Blick das schwach beleuchtete Zimmer absuche, entdecke ich eine Flasche Babyöl. Das wird reichen.

Ich greife nach der Flasche und schiebe sie in mich hinein. Meine schmerzende Möse nimmt sie dankbar auf, während ich erst die Größe prüfe und sie dann tief in mich hineinstoße und mich hart wieder und wieder ficke.

Die Flasche ist glitschig vom Öl und von meinen Säften nass, aber ich ramme sie immer wieder hinein. Irgendwo bin ich mir bewusst, dass das Kopfteil des Bettes gegen die Wand schlägt, aber es ist mir egal.

Nun baut sich mein Orgasmus auf, die Spannung steigt, das Blut rauscht in meinen Ohren, mein Körper ist angespannt wie eine Bogensehne, meine Schenkel zittern und beben bei meiner Suche nach dem Höhepunkt.