Kapitel 3

Taya

Ich konnte nicht weinen, ich konnte mich nicht bei meiner Mutter beschweren, ich konnte nicht anders. Sie hatte es eindeutig schwerer als ich. Sie wurde von Tag zu Tag dünner, sah aus wie ein Schatten ihrer selbst, der schönen, gepflegten Frau mittleren Alters, die immer ein Lächeln im Gesicht und große braune Augen hatte.

Ich begann, Falten und traurige Nasolabialfalten zu bemerken, die Sonne verschwand aus dem Blickfeld meiner Mutter. Es hätte mich nicht überraschen sollen, aber ich fühlte mich trotzdem jedes Mal, wenn sie im Besuchszimmer erschien, als würde mir jemand Unsichtbares eine schallende Ohrfeige verpassen.

Meine Mutter akzeptierte klaglos das erbärmliche, ungekochte Essen, das ich mitbrachte. Ich habe versucht, etwas Anständiges zu kochen, aber nichts hat wirklich funktioniert.

Alles verbrannte und schmeckte wie Matsch. Im Gefängnis haben sie wohl besser gekocht. Ich war mir bewusst, dass ich beim Kochen ein Versager war.

Und viele andere auch. Eine nutzlose, nutzlose Prüderie.

Kaum saß ich vor meiner Mutter auf einem quietschenden Stuhl, umgeben von Häftlingen und ihren Angehörigen, umklammerte sie mit einer unerwartet kalten Hand mein Handgelenk und begann ihr übliches Lied:

- Tochter, hast du darüber nachgedacht? Hast du darüber nachgedacht?

Meine Mutter war heute besonders hartnäckig, ihre Stimme verzweifelt, ihr Gesicht tränenüberströmt und noch hagerer. Ich wusste, was sie wollte, aber ich wollte ihren verrückten Plan nicht in die Tat umsetzen. Ich widerstand dem Drang, meine Hand aus ihrem stählernen Griff zu reißen, und sprach leise:

- Mum, ich werde es nicht tun.

- Aber natürlich! Du wirst es nicht tun! - Mutter spuckte verbittert aus. - Du denkst nur an dich, anstatt deiner Mutter zu helfen!

- Mama, warum tust du das? Das ist einfach zu viel. Verstehst du denn nicht?

- Warum, Taya? Was ist denn mit dir los? Warum läufst du mit deinem Küsser herum?

- Mutter...

Ich starrte meine Mutter mit benommenen Augen an und versuchte zu begreifen, was sie gerade gesagt hatte. Die Wut, mit der die harten Worte gesprochen wurden. So hatte sie sich noch nie geäußert. Es war mir nicht bewusst, dass ihre Pläne so weit gegangen waren. Sie schlug vor, zu Nikolai Dmitrijewitschs Sohn zu gehen, dem jüngeren, unverheirateten, und ihn zu bitten, uns wenigstens unsere Sachen zu geben.

Und jetzt, aus heiterem Himmel, deutet er an, dass ich die Immobilie mit meiner Jungfräulichkeit kaufen soll! Als ob es sich um ein großes Juwel handelte, das man einem jungen, reichen Kerl anbietet, dem es an nichts mangelt! Mein Gehirn war nicht in der Lage, das Ausmaß ihres Plans zu begreifen und verweigerte die Arbeit.

- Was ist? Warum redest du nicht, Taya? Was, Mama? Ich bin seit einundzwanzig Jahren deine Mutter. Ich habe mich um dich gekümmert, dich aufgezogen, dich abgestaubt, und du gibst dir keine Mühe für mich. Du bist ein hübsches Mädchen, aber all das", sie betrachtete mein Gesicht, meine Figur, "all das ist umsonst. Du hättest schon längst einen reichen Mann finden können, der dir ein Auto kauft, eine Wohnung, dich mit allem versorgt. Du kannst kein Geld für dich verdienen, du kannst nichts tun. Du hast überhaupt keine Hände. Ich habe dir immer gesagt: Such dir einen normalen Beruf! Nein, die alte Hexe, die Schwiegermutter, wollte dich so intelligent machen wie sie selbst. Ich habe ihr von Anfang an gesagt, dass Musik im Leben nichts nützt, schon gar nicht die Geige. Was ist das denn für ein Unsinn? - Grinsend schimpfte meine Mutter weiter über ihre verstorbene Schwiegermutter, die mir von Kindheit an die Liebe zur Musik eingeflößt hatte. - Aber wer würde mir schon zuhören? Die haben sich mit Goscha die Hörner abgestoßen. Was ist das Ergebnis? Wie lange musst du studieren? Und selbst wenn du es schaffst, wie geht es weiter? Was, frage ich? Wirst du mit Konzerten viel Geld verdienen? Deine Mutter wird nicht schnell genug rauskommen, um den Rotz deiner Tochter abzuwischen. Du brauchst jetzt Geld! Meine Konten sind versiegelt, du hast nur noch ein paar Pfennige. Ich bin ein Idiot, ich habe nicht daran gedacht, dir etwas auf dein Konto zu überweisen. Ich lebte in einem Tag. Jetzt sitzt du in deiner Tasche, verhungerst und siehst aus wie ein Flittchen. Gott bewahre, dass du auf die Straße gehen musst. Und wenn du in eine Wohnung kommst, kannst du dein Zeug verkaufen und eine Weile über die Runden kommen, und ich kann mir einen anständigen Anwalt leisten.

Jedes Wort meiner Mutter versetzte mir einen schmerzhaften Stich. Sie war immer so freundlich und fürsorglich gewesen, und innerhalb einer Woche hatte sie sich verändert und gab mir die Schuld für all meine Sünden. Natürlich konnte ich ihr die Schuld zurückgeben und sagen, dass sie selbst zu diesem Zustand beigetragen hatte.

Wer, wenn nicht die Eltern, sollte ihr Kind so erziehen, dass es in der Lage ist, im Haushalt zu helfen und unabhängig und sozial angepasst zu sein?

Solange ich mich erinnern kann, wurde ich aus der Küche geworfen, ich durfte nicht mithelfen, ich musste ständig Geige spielen. Viele Stunden am Tag. Ich musste auch lernen, ausgehen, spielen und mich gut erholen.

"Du hast Zeit, erwachsen zu werden", sagte meine Mutter immer, aber sie hat ihre Erfahrung und Weisheit nie an mich weitergegeben. Aber natürlich konnte ich ihr nicht die alleinige Schuld dafür geben, es war auch meine Schuld.

Ich habe nie gelernt, ein Erwachsener zu sein. Ich habe nie die Initiative in irgendetwas ergriffen. Und jetzt versuchte ich hilflos herauszufinden, was ich meiner Mutter sagen sollte, wie ich sie davon überzeugen konnte, dass ich Recht hatte, wie ich die richtigen Argumente finden sollte.

- Mutti, es ist nicht so, dass ich Angst habe zu verlieren... zu verlieren..." Noch immer unfähig, die harten Worte meiner Mutter in die richtige Form zu bringen, versuchte ich es auf der anderen Seite: "Wie kommst du darauf, dass der Sohn von Nikolai Dmitrijewitsch mit mir reden wird? Er wird mich nicht einmal hereinlassen, er wird mich wahrscheinlich nicht sprechen lassen. Du hättest sehen sollen, wie er und seine Mutter mich im Krankenhaus angeschaut haben.