Kapitel vier

Kapitel Vier

Zamsii

Es ist verdammt noch mal zu früh. Mein Kopf dröhnt, als mein Wecker wieder klingelt. Ich schleudere die blöde alte Uhr durchs Zimmer, vergrabe mein Gesicht im Kissen und sehe dort die Flecken meines Make-ups, das ich gestern Abend nicht entfernen konnte, als ich nach einem Schuss Jack ins Bett gekrochen bin.

Aber der Wecker klingelt wieder und dank meines halb schlafenden Gehirns ist er jetzt auf der anderen Seite des Zimmers. Ich rutsche aus dem Bett, krieche zu ihm und knalle ihn auf den Boden. Ich stöhne, als er zerbricht. Aber wenigstens hört der Lärm auf. Ich lasse mich auf den Rücken fallen, nur mit Höschen und einem Tanktop bekleidet, und überlege dann, ob ich Scott anrufen soll, damit er heute alles vorbereitet und die Abendschicht übernimmt.

Aber er kämpft allein, also ist es so. Besiegt stehe ich auf und schalte das Radio an, Rockmusik dröhnt, als ich zur Dusche gehe. Während ich mich ausziehe, drehe ich den Strahl auf und warte, bis er warm wird. Ich runzle die Stirn und schaue auf das wirre Durcheinander, das mein Haar ist, zucke mit den Schultern und stecke es zu einem Knoten hoch. Auf keinen Fall wasche ich dieses Rattennest, das dauert zu lange. Deshalb ist Trockenshampoo der beste Freund eines Mädchens.

Ich dusche schnell und schrubbe meine tätowierte Haut. Das erinnert mich daran, dass ich nächste Woche noch einen Termin bei Ezekiel habe, um die Rosen auf meinem Oberschenkel und das Mandala-Muster fertigzustellen. Der Ärmel an meinem linken Arm ist fertig und hat vier ganze achtstündige Sitzungen gedauert. Aber es hat sich gelohnt, auch wenn mich der Schmerz nicht stört. Tatsächlich muss ich mir eingestehen, dass es mir sogar gefällt. Besonders in den Händen des gutaussehenden Mannes, der es macht.

Ich drehe das Wasser ab, steige aus der Dusche und wickle mir ein flauschiges Handtuch um den Körper, bevor ich mir die Zähne putze und Feuchtigkeitscreme auftrage. Ich schaffe es, eine Bürste durch mein Haar zu ziehen, und es beschließt, ausnahmsweise einmal schön zu liegen und gerade zu hängen, nachdem ich es mit Trockenshampoo gründlich gewaschen habe. Ich lasse mir mehr Zeit mit meinem Make-up und trage meinen typischen roten Lippenstift, dunklen Eyeliner und Lidschatten auf, wodurch meine braunen Augen hervorstechen. Manche nennen mich ein typisches Rocker-Mädchen, verdammt, ich habe sogar die Piercings, die zu den Tattoos und dem Make-up passen.

Es begann als eine Art Rebellion, eine Möglichkeit, meinen Arschloch-Vater zu ärgern, bevor ich weglief. Dann lernte ich diesen Look lieben und, na ja, jetzt? Jetzt bin ich allein. Aber das ist genug damit, vor dem Frühstück die Geister meiner Vergangenheit wieder hervorzukramen. Ich lasse das Handtuch auf den Boden fallen, gehe wieder in mein Schlafzimmer und ziehe mich an. Ich schlüpfe in einen passenden roten BH und Slip mit Frontverschluss. Mein einziges Laster... na ja, das und Band-Merchandise.

Ich ziehe mir ein signiertes Tour-Shirt von The Killers an und binde es an der Seite zu, bevor ich in zerschlissene schwarze Shorts und meine altbewährten Biker-Stiefel mit hohen Absätzen schlüpfe. Ich betrachte mich noch einmal im Spiegel, schnappe mir meine Schlüssel und gehe hinaus. Ich schließe hinter mir ab. Ich stapfe die Treppe hinunter und schalte das Licht in der Bar an.

Ich schlendere durch die Küche und schaue in die Gasse, aber es scheint, als wären die Arschlöcher von letzter Nacht aufgegabelt worden. Ich frage mich, wer sie waren, aber es wäre nicht das erste Mal, dass mich jemand überfällt. Und ich wette, auch nicht das letzte Mal. Ich lasse die Hintertür für Cook unverschlossen und kehre nach vorne zurück.

Ich schalte die Jukebox an und fange an, alles aufzufüllen und aufzuräumen. Ich bin sauer wie die Pest, als ich den kaputten Hocker nach hinten schmeißen muss. Eine verdammte Regel. Mich anzuspringen kann ich verstehen, aber meine Möbel kaputt zu machen? Nicht cool.

Pünktlich höre ich das verräterische Rumpeln von Ranchos Motorrad, als er nach hinten vorfährt, und es bringt mich zum Lächeln, da ich nicht weiß, ob er mich füttern wird … anders als Gilder, der am Wochenende arbeitet, ist der Bastard kälter als eine Schlange, sogar zu mir, der seine Rechnungen bezahlt und seinen Ex-Knacki-Arsch beschäftigt.

Ich treffe Rancho an der Hintertür und lächle ihn süß an, als er von seiner Harley absteigt. Er stöhnt. „Lass mich raten, Wurst mit Ketchup?“

„Du bist ein Schatz.“ Ich werfe ihm einen Kuss zu, aber er bleibt wie angewurzelt stehen, als er den kaputten Hocker auf dem Boden liegen sieht.

Langsam hebt er den Kopf und reißt die Augen auf. „Scheiße, ist er tot?“

„Was?“, frage ich, viel zu müde dafür.

„Der Mann, der den Stuhl kaputt gemacht hat?“, fragt er ernst und bringt mich zum Lachen.

„Er wünschte, er wäre es, keine Sorge.“

Rancho lacht leise und klopft mir auf die Schulter. „Greg wäre stolz, Junge. Komm, fang vorn an, ich mache dir was zu essen.“

Bei der Erwähnung von Greg bricht mir das Herz, aber ich ignoriere es und gehe mit einem jetzt fröhlichen Lächeln zu Rancho nach vorne. Als mir der Duft von brutzelndem Fleisch entgegenweht, bin ich fertig und bereit. Als Rancho mit zwei Tellern jonglierend durch die Tür kommt, falle ich fast auf die Knie und bete ihn an.

Das ist der Weg zu meinem Herzen, Essen … oder vielleicht auch nur in mein Höschen. Wir sitzen an einem der Tische, meine Ellbogen kleben am Holz, während ich mein Frühstück hinunterschlinge, gerade als es an der Tür klopft.

„Oh-oh, das bist alles du, Junge“, murmelt Rancho mit vollem Mund, schnappt sich beide Teller und geht zurück in die Küche. Seufzend marschiere ich zur Tür und reiße sie auf.

„Auf dem Schild steht: Halt die Klappe, Arschloch“, knurre ich und verdrehe dann die Augen, als ich sehe, wer auf der anderen Seite ist. „Frederick.“

„So solltest du wirklich nicht mit Polizisten reden.“ Er lächelt und schaut hinter mich. „Wirst du mich reinlassen, Zamsii?“

„Nein“, fauche ich und verschränke die Arme. „Was ist los? Ich habe nichts gehört oder gesehen, bevor du überhaupt gefragt hast.“

Er zieht die Augenbraue hoch und greift mit den Fingern in die Schnalle seiner Hose. „Ich habe nicht einmal etwas gesagt.“

„Ja, also, ich kenne die Routine. Ich verärgere meine Kunden nicht, also nein. Ich kenne sie nicht, ich weiß nicht, wo sie wohnen, und ich weiß verdammt noch mal nicht, ob sie es getan haben.“

Er schüttelt den Kopf. „Es geht nicht darum, warum ich dieses Mal hier bin, sondern um die Jungs von gestern Abend.“

„Oh, du hast sie?“, frage ich und lasse meine Abwehrhaltung ein wenig nach.

„Das haben wir, aber innerhalb von zwei Stunden wurden sie gegen Kaution freigelassen. Hohe Freunde, wenn Sie verstehen, was ich meine. Ich weiß nicht, mit wem Sie sich anlegen, aber wenn der Chef mir sagt, ich solle mich von ihnen fernhalten, dann tue ich, was mir gesagt wird. Das sollten Sie auch tun.“

„Warte, sie wurden auf Kaution freigelassen? Wer zum Teufel sind diese Typen? Ich dachte, das wären nur Abschaum.“

Er zuckt zusammen. „Auf gar keinen Fall. Du hast jemanden verärgert, Zamsii. Finde besser heraus, wen, bevor ich deine Überreste von der Straße räume. Oder noch besser, verschwinde. In einem Flugzeug, soweit es mich betrifft. Schönen Tag noch.“ Er nickt, sieht sich um und eilt dann zu seinem Auto zurück.

Scheiße. Ich schaue mich um wie ein paranoider Polizist, knalle die Tür zu, schließe sie ab und drehe mich mit dem Rücken dagegen. Beruhig dich, Zamsii, du hast schon Schlimmeres erlebt. Wer auch immer es ist, er will dir nur Angst machen … aber die Bullen in Angst und Schrecken zu versetzen und sie in der Tasche zu haben?

Er hat recht, hohe Plätze.

Vielleicht wäre es das Beste zu gehen, aber verdammt, das ist mein Zuhause! Meine verdammte Bar. Nein. Kopfschüttelnd stoße ich mich von der Tür ab. Niemand verjagt mich hier, egal ob ich in einer hohen Bar bin oder nicht.

Ich schleiche zur Bar, gieße mir einen Schnaps ein und kippe ihn hinunter, bevor ich das Glas auf das Holz knalle. Reiß dich zusammen, Zamsii, kein Mann zwingt mich zum Weglaufen. Ich habe es einmal getan, nie wieder. Das ist jetzt mein Leben, entweder ich stehe und kämpfe oder ich sterbe. Keine andere Wahl.

Die Entscheidung ist gefallen, ich kippe noch einen Schnaps, schalte die Lautsprecher ein und lasse die Musik durch die Bar schallen, bevor ich die Tür aufschließe. Es ist Öffnungszeit, und egal, ob die Drohung über meinem Kopf schwebt oder nicht, ich muss arbeiten.

Ich werde mich aber später noch einmal umhören und sehen, was ich hören kann. Wenn jemand etwas weiß, dann die Leute, die hierherkommen, um die Dunkelheit wegzutrinken.

Danach bin ich beschäftigt, der Laden füllt sich und ich habe keine Zeit darüber nachzudenken, was jemand von mir will. Es sind hauptsächlich Essensbestellungen mit Bier, also zapfe ich gerade ein Bier, als die Tür aufschwingt und vier Neuankömmlinge zum Vorschein kommen.

Vier Leute, die hier definitiv nicht hingehören.