Kapitel Zwei

Kapitel Zwei

Zamsii

„Schon gut, schon gut, ich hab’s verstanden. Du bist der schönste Schmetterling auf der Schmetterlingsfarm.“ Ich nicke ernst, während ich Johnsons Schulter greife, ihn nach unten drücke und ihm ins Taxi helfe. „Bis morgen, Johnson. Versuch, nicht an deinem eigenen Erbrochenen zu ersticken.“ Ich kichere, während ich die Tür zuschlage. Ich gehe nach vorne, gebe dem Fahrer etwas Geld und sage ihm Johnsons Adresse.

Als Stammgast ist er jeden Abend hier. Ich habe ihn einmal gefragt, warum er trinkt. Ehrlich gesagt habe ich keine Antwort erwartet. Die Tochter des armen Kerls ist vor ein paar Jahren gestorben. Ermordet. Seitdem ertränkt er seinen Kummer und ich sorge dafür, dass er heil nach Hause kommt. Er mag betrunken sein, aber ich habe ein Herz für ihn. Ich kann den Schmerz in seinen Augen sehen und jeder Vater, dem seine Tochter so viel bedeutet, ist ein guter Mann. Aber vielleicht spricht da nur mein eigener Vaterkomplex aus mir.

Ich drehe mich wieder zu meiner Bar um und grinse über das Äußere. Sie ist nicht besonders schön anzusehen, aber sie gehört ganz mir. „Oyizamsii's Bar“, geschrieben in leuchtend roten LED-Buchstaben, hängt über der Tür, die schon bessere Tage gesehen hat. Sie ist definitiv heruntergekommen, eine Spelunke, aber sie ist ein verdammt guter Ort zum Trinken. Von außen sieht sie aus wie eine Art alte Hütte. Aus Holz und unpassenden Ziegeln. Sie hat eine Veranda, die sich rundherum erstreckt und auf der alle Gäste rauchen, mit Fahrradstellplätzen davor. Die beiden Schwingtüren sind im Moment unverschlossen und die schmutzigen Fenster lassen keinen Blick hinein zu.

Hier tummeln sich alle möglichen Typen – Trucker, Biker und Kriminelle. Jeder ist willkommen. Es gibt nur eine Regel – mach die verdammten Möbel nicht kaputt. Das ist eine alte Regel, die schon eingeführt wurde, bevor ich sie überhaupt besaß, ich habe die Tradition einfach weitergeführt. Der sandige Parkplatz ist leer, abgesehen von meinem ramponierten Muscle-Car, das ich bei einer Wette gewonnen habe, also gehe ich wieder hinein und schalte dabei das Schild aus, damit jeder weiß, dass wir geschlossen haben.

Es ist früh, die Sonne geht fast auf. Ich schätze, dass ich als Barbesitzerin ein nachtaktives Wesen bin. Ich bevorzuge immer die Nacht und den ganzen Spaß, der damit einhergeht. Seufzend streiche ich mein schwarzes Haar zurück und binde es schnell zu einem Pferdeschwanz, als ich anfange, zu schließen. Ich habe Scott vorhin nach Hause geschickt, seine Oma ist krank und braucht seine Hilfe, also muss ich jetzt aufräumen. Ich nehme einen der ungleichen Stühle, lege ihn auf den Tisch und sammle dann die Gläser ein, so viele ich kann.

Ich gehe nach hinten, vorbei an den Billardtischen und Dartscheiben, und marschiere die Treppe nach links hoch. Ich stoße die Küchentür mit der Hüfte auf und spüle die Gläser ab, bevor ich sie durch die Spülmaschine schiebe. Ich schalte das Küchenlicht aus und gehe zurück in den Barbereich, um den Boden zu wischen. Das verhindert zwar nicht, dass er eine klebrige Sauerei ist, auf der man nicht barfuß laufen möchte, aber es ist eine Gewohnheit.

Zu meiner Linken ist die alte Bar, deren Deckel aus in Harz eingefassten Bierdeckeln besteht, ein Geschenk. Im Moment sind keine Flaschen darin, die verschiedenen Hocker davor sind leer. Die alten Holzregale enthalten jede erdenkliche Art von Alkohol und die Fässer warten darauf, gefüllt zu werden.

Ich habe die Bar und die Kasse bereits aufgeräumt, während Henry so getan hat, als wäre er ein Schmetterling. Es gibt also nicht mehr viel zu tun, bevor ich ins Bett fallen kann. Verdammt, ich muss mir einen neuen Barkeeper suchen. Es ist allerdings schwer, einen mit Erfahrung zu finden, der es hier aushält. Entweder sprechen sie zu freizügig oder geraten in die schlechte Gesellschaft. Ja, Leute, so einen könnt ihr nicht auf einer Job-Website finden.

Der letzte, den wir hatten, wurde wegen Mordes ins Gefängnis geschickt. Ja, so ist das eben. Obwohl ich sagen muss, dass ich den alten Bastard vermisse, er hat eine üble Pokerhand gespielt. Ich bleibe stehen, als ich an der Tür vorbeigehe, und sie schwingt hinter mir zu.

Dort in meiner Bar stehen vier große Männer. Ihre Fingerknöchel und Hälse sind tätowiert, einer hat sogar einen rasierten Kopf. Natürlich sind es widerwärtige Typen, aber das ist hier nicht anders als sonst. Sie sind ganz schwarz gekleidet, und ich kneife die Augen zusammen und mustere sie schnell. „Wir haben geschlossen“, sage ich ihnen und hoffe, dass sie den Wink verstehen.

Verdammt schlampig, ich habe die Tür nicht abgeschlossen. Das passiert einem, wenn man 14 Tage lang Biere zapft und Schlägereien schlichtet. Ich brauche dringend einen freien Tag und jetzt marschieren diese Arschlöcher hier rein, als ob ihnen die Bude gehört.

Einer knackt mit den Fingerknöcheln, während sie mich alle angrinsen. Wenn sie glauben, dass ich damit Angst bekomme, sollten sie noch einmal nachdenken. Ich trinke Bier mit Männern, die diese Typen in die Hose machen würden, und normalerweise trinke ich sie unter den Tisch.

Jeder kennt Oyizamsii's Bar und jeder kennt mich … und man sollte sich nicht mit mir anlegen. Es gibt einen Grund, warum sie mich alle Swinger nennen, und der liegt nicht daran, dass ich auf Sexpartys gehe. Ich rutsche näher an die Bar heran, schiebe meine Hand dahinter und treffe das glatte Holz meines treuen Schlägers, des Bitch Smackers. „Ich sagte, wir haben geschlossen. Jungs, ihr solltet besser rausgehen.“

„Oder was?“, fragt einer von ihnen herausfordernd und tritt vor. Der Wichser hat eine Narbe quer übers Augenlid. „Wirst du um Hilfe schreien?“ Er lacht und die anderen stimmen ins Lachen ein.

Ich verdrehe die Augen, ziehe meinen Schläger heraus und lege ihn auf meine Schulter. „Nein, ich breche dir die verdammten Kniescheiben und werfe dich raus wie den Müll, der du bist. Und jetzt noch eine Warnung – wir haben geschlossen.“

Sie tauschen erneut Blicke. „Ist das ernst mit dieser Tussi?“

„Weibchen?“, schnappe ich tief und tödlich, während ich näher komme. „Hast du mich gerade Weibchen genannt?“

Natürlich ignorieren sie mich, also halte ich meinen Schläger in die Hand. Dieser Wichser bekommt ihn zuerst. Niemand beleidigt mich in meiner eigenen Bar, das ist einfach nur unhöflich.

Während sie noch darüber streiten, wie ich mich am besten packen soll, gehe ich auf sie zu und schlage mit voller Wucht auf die Knie des Arschlochs ein. Er sackt zu Boden, ein Schrei entweicht seiner Kehle, während ich ihn von meiner 1,68 m großen Gestalt aus angrinse – na ja, mit meinen Bikerstiefeln 1,75 m. „Willst du mich wieder eine Tussi nennen?“

„Hol sie dir, verdammt noch mal!“, keucht er, also trete ich ihm in die Eier, woraufhin er mit einem Schrei zurückweicht. Dann drehe ich mich zu den anderen um und weiche ihren gierigen Händen aus.

Ich schwinge meinen Schläger und treffe einen von ihnen mitten in den Hintern. Er geht hart zu Boden. Also ziehe ich mein Knie hoch und ramme es ihm in die Nase. Ich höre das Knacken, als es wie ein Pfirsich platzt. Verdammt, jetzt ist Blut auf meinem Boden. Ich habe gerade gewischt!

Jetzt bin ich wütend und schlage wie eine Besessene um mich, während die anderen beiden sich ducken und tauchen und versuchen, mir aus dem Weg zu gehen. Einer von ihnen fällt auf einen Hocker und zerschmettert ihn unter seinem riesigen Körper. Ich erstarre, meine Augen verengen sich gefährlich, und er huscht rückwärts.

„Hast du gerade meinen Stuhl kaputt gemacht?“, koche ich.

Er schluckt, als ich mich mit einem Schlachtruf, der Braveheart würdig ist, auf ihn stürze. Ich schlage ihn mit dem Schläger, sodass er grunzt. Er holt mit der Faust aus, als ich mich hinknie, um sein Gesicht zu packen. Sie trifft meinen Kiefer, und mein Kopf ruckt zur Seite, Blut füllt meinen Mund.

Tödliche Wut erfüllt mich.

Ich drehe mich langsam um, starre ihn wütend an und er weiß, dass er Mist gebaut hat. In diesem Moment umklammern mich Arme von hinten und ziehen mich auf die Füße. Ich schlage meinen Kopf nach hinten, treffe das Kinn des Typen und trete auf seinen Fuß, während ich ihm mit dem Ellenbogen in den Hintern stoße und mich aus seinem Griff entferne, während er vor Schmerz ächzt.

Vielen Dank, Miss Congeniality.

Ich richte meinen Schläger aus, schlage zu und treffe ihn mitten ins Gesicht. Die Wucht des Schlags schleudert ihn tatsächlich nach hinten, landet hart auf dem Boden und lässt das Gebäude beinahe erzittern. Er bleibt liegen. Noch einer. Ich wende mich wieder dem Typen zu, der meinen Hocker kaputt gemacht hat. Er steht gerade auf, also trete ich ihm den Hocker unter dem Hintern weg und fege mein Bein aus, während ich ihm meinen Schläger über den Rücken schlage.

Er sackt nach vorne zusammen, also schlage ich ihm den Schläger auf den Hinterkopf. Pfeifend schaue ich mich um und sehe, wie der erste Kerl sich mühsam aufrappelt. Also werfe ich meinen Schläger nach ihm und er tut, was sein Name vermuten lässt – er trifft das Miststück. Er ist bewusstlos.

Ich stampfe durch das Chaos und ihre Leichen, nehme meinen Schläger und wische ihn an seinem Hemd ab, bevor ich ihn auf einen Tisch in der Nähe lege. Ich stütze meine Hände auf meine Hüften und seufze bei dem Anblick vor mir. Wie zum Teufel bekomme ich sie jetzt raus?

Resigniert schnappe ich mir einen von ihnen am Halsband und fange an, daran zu ziehen, aber er ist ein großer Bastard, also nehme ich zuerst einen der kleineren Typen. Ich beuge mich, schiebe meine Hände unter seine Schultern und knurre, während ich ihn zur Tür ziehe.

Die Tür, die aufschwingt.

Ich hebe den Kopf, streiche mir die Haare aus dem Gesicht und lasse den Typen fallen, den ich zur Tür schleifen will. Scott steht mit offenem Mund da. Er trägt immer noch sein schwarzes Oyizamsii's Bar-Shirt, das in seine Bluejeans gesteckt ist, und seine Stiefel, und sein täuschend dünner Körper zittert vor Kälte. Er streicht sich die blauen Haare aus dem Gesicht und seine grünen Augen starren mich an. „Jesus, Zamsii, was zur Hölle ist passiert?“

„Der eine hat mich eine Tussi genannt, der andere hat die Möbel kaputt gemacht, die Gesichter der anderen beiden haben mir nicht gefallen.“ Ich zucke mit den Schultern und wische mir mit dem Arm den Schweiß von der Stirn. „Was machst du hier?“

„Schlüssel vergessen“, murmelt er und betrachtet mein Werk.

„Gut, du kannst mir helfen, diese Arschlöcher rauszuwerfen.“ Ich grinse und er schüttelt den Kopf.

„Mit dir ist es nie langweilig, Baby.“ Er lässt seine Tasche fallen und geht auf mich zu. Mit seiner Hilfe brauche ich nur fünf Minuten, um sie in die Gasse hinter dem Haus zu werfen. Ich klopfe mir den Staub von den Händen und gehe wieder hinein. Dieses Mal achte ich darauf, die Tür abzuschließen, während ich die örtliche Polizei anrufe. Ich werde ihnen erzählen, was passiert ist und wo die Jungs sind. Sie werden sich bestimmt vor den Sirenen fürchten und wegrennen … wenn sie aufwachen.

Scott hebt seinen Finger und zeigt mir seine Schlüssel, während ich mich an die Bar lehne. „Wird alles gut?“, formt er mit den Lippen.

Ich nicke und winke ab, als endlich jemand antwortet. Dann gebe ich die Information weiter und lege auf. Dabei ignoriere ich die Fragen, die sie mir zuspucken. „Klar, richte deiner Oma einen Gruß von mir aus. Ich gehe duschen und schlafen.“

„Bis morgen, Baby.“ Er schnaubt, als er geht.

Ich schließe hinter ihm ab, lege die Riegel und Ketten an, gehe an der Bar vorbei und schalte das Licht aus. Ich aktiviere die Alarmanlage und gehe den Flur entlang, vorbei am Büro und den Toiletten und die Treppe hinauf zu meiner Wohnung über der Bar, wo ich lebe, seit ich siebzehn bin.

Ich brauche wirklich einen freien Tag.