KAPITEL 1

Sechs Monate nach Erwerb des Buches …

Je mehr meine Träume wahr werden, desto mehr bleibt mir nichts an ihrer Stelle. Eine abscheuliche Leere, die jeden Tag größer in meinem Kopf auftaucht. Ich sehe die tintenschwarzen Worte, wenn ich meine Augen schließe. Jedes Gesetz, das ich geschrieben habe, scheint ständig durch meinen Kopf zu scrollen. Eine Besessenheit, wie Schatten an jedem Gedanken hängen. Aber wie immer verflüchtigen sich diese Angstgefühle, wenn ich die erste nackte Frau des Tages erblicke. Eine warme Erinnerung an die Welt, die ich in Handarbeit gemacht habe.

"Guten Morgen mein Herr!" An der Rezeption werde ich wie immer von einer fröhlichen Stimme begrüßt. Das Buch ordentlich in meiner Aktentasche verstaut, betrete ich das Bürogebäude und genieße den vertrauten Anblick. Eine moderne und stilvolle Lobby, mit Anne, der Sekretärin, völlig nackt hinter ihrem Schreibtisch. Sie bietet sich allen Männern beim Eintreten an. Bietet ihre Löcher an. Immer lächeln, als wäre es die natürlichste Sache der Welt. Sie bietet sogar an, Anrufe zu tätigen, um jedes Mädchen im Gebäude auf Anfrage herauszubringen.

Ich lehne das alles höflich mit einem Winken ab: „Nein, heute nicht, danke. Ich habe zu tun.“ Ich gehe weiter, begrüße und lächele mehrere weitere Menschen an, routinemäßige morgendliche Höflichkeiten. Niemand kümmert sich um die Tatsache, dass fast jede weibliche Angestellte nackt herumläuft.

Das Arbeitsumfeld hier ist so freundlich geworden, dass es fast kultig ist. Die Moral ist auf einem Allzeithoch, mit fröhlichen Gesichtern und Gelächter überall. Männer können Stress abbauen, wie sie wollen, und so eine entspannte Atmosphäre schaffen, die selbst die „coolsten“ Technologieunternehmen im Silicon Valley neidisch machen würde.

Ich winke Dave von der Finanzabteilung einen Guten Morgen zu und beobachte, wie er Charlotte von der Technikabteilung lässig gegen die Wand im Flur drückt, den Nacken der Blondine küsst und seine Hand zwischen ihre Beine schiebt. Frauen werden auf einen rotierenden Abmeldebogen gesetzt. Männer, die ihre Produktivitätsmetriken für den Monat erfüllen, können offen auf jede Frau zugehen und sie für den Tag abmelden. Auf diese Weise benutzte Weibchen werden neckend als „Cow-Workers“ bezeichnet, die wie nichts anderes als Vieh behandelt werden. Ich komme an einem anderen Mann vorbei, der ein Mädchen direkt draußen vor den Toiletten fickt. Sein Gesicht ist ruhig, fast gelangweilt, als wäre das so banal wie Kaffee holen.

Mit diesem Buch bin ich wie ein Autor, der Charaktere nach Belieben manipulieren kann. Oder wie ein Prophet, der Gesetze erschafft, denen andere blind folgen. Dieses Gebäude ist wie meine Kirche, und die Menschen werden einer Gehirnwäsche unterzogen, damit sie meinem Wort folgen, ohne zu sehr darüber nachzudenken. Für sie sind Frauen dafür da. So unangenehm es für die Weibchen auch ist, es ist einfach der Lauf der Welt. Es hat keinen Sinn, das zu hinterfragen.

Als ich am offenen Arbeitsplatz des Vertriebs vorbeigehe, sehe ich niedrige Kabinen mit männlichen Mitarbeitern, die glücklich arbeiten. Jason kniet Lindsay unter seinem Schreibtisch und nickt pflichtbewusst mit dem Kopf. Brian hat Alice einfach gezwungen, ihm ein paar Stunden lang den Rücken zu reiben. Ich sehe die hübsche hispanische MILF Carla oben auf einem Schreibtisch, wie sie Phil ihren Arsch ins Gesicht spritzt, während er arbeitet. Und Trevor hat die mollige Chefin Lisa Labinger auf allen Vieren unter seinem Schreibtisch, die vollkommen still bleibt und ihm als Fußstütze dient, während er mit einem Kunden telefoniert. Diener, zwanglose Unterhaltung, sogar Möbel. Und jeder sieht das als „normal“ an.

Sicher, einige der Frauen sehen verlegen und unbehaglich aus, aber sie lächeln und begrüßen mich trotzdem, als ich vorbeigehe. Der gelegentliche Schrei oder schmerzerfüllte Aufschrei wird von allen mit Apathie beantwortet. Schließlich handeln die Männer nur nach ihren natürlichen Instinkten. Diese Triebe zurückzuhalten, egal wie aggressiv, würde als seltsam angesehen werden. Ich habe uns Männern die totale Freiheit geschaffen, unsere wahren Wünsche zu erfüllen. Aber um das zu tun, musste ich versklaven.

Ich bin nicht länger ein Rädchen in einer Maschine, das gedankenlos durchs Leben stapft und jeden Gedanken, jedes Verlangen und jede biologische Neigung unterdrückt. Ich muss nicht länger so tun, als ob ich mir ein Mädchen nicht nackt vorstelle, während ich mit ihr rede. Oder tue so, als ob ich nicht jedes Mädchen bücken, an ihnen schnüffeln, sie lecken, ihnen das Gehirn rausficken möchte. Ich muss mich nicht beruhigen, nur um in die Gesellschaft zu passen, meine Augen abzuwenden, meine Perversionen zu verbergen. Und nicht nur ich habe mich die ganze Zeit zurückgehalten. Als diesen Männern wirkliche Freiheit gewährt wurde, gingen die meisten von ihnen brutal auf die Frauen im Büro los. Und ich habe sie nie glücklicher, lebendiger gesehen.

Als ich an der Herrentoilette vorbeigehe, öffnet sich die Tür und ein Mann kommt heraus. „Hey Dan, wie geht es dir?“ sage ich höflich. Er erwidert den Gruß und geht weiter. Ich werfe einen Blick in die Toilette, bevor die Tür zuschwingt, und erhasche einen kurzen Blick auf meine grausamste Erfindung.

Ich lächle und schüttele den Kopf und frage mich, ob ich zu weit gegangen bin. Urinale, an denen nackte Frauen festgeschnallt sind. Männer kommen und gehen, erleichtern sich bei den armen Damen und ficken sie gelegentlich sogar direkt an Ort und Stelle. Mädchen, die ich nicht mag oder von denen ich gelangweilt bin, landen oft als Urinale. Während ich hinschaue, kriechen tintenschwarze Wörter in mein Blickfeld, aber ich blinzle sie weg und gehe weiter.

Auch außerhalb dieses Gebäudes habe ich mein ganzes Leben umgestaltet, all meine dunkelsten Fantasien in die Realität umgesetzt. Meine Frau wartet zu Hause auf mich, versklavt. Und wenn wir ihre Familie besuchen, komme ich mit ihrer Mutter, ihrer Schwester und sogar unseren Nichten klar. Ich habe meinen eigenen persönlichen Himmel aus der Welt um mich herum geschnitzt.

Ich gehe den letzten Flur vor meinem Büro entlang. Es ist noch im Umbau, meine neusten Pläne noch nicht fertig. Ich komme an ein paar Arbeitern vorbei, die überall an den Wänden gepolsterte Löcher einbauen. Ich kann es kaum erwarten, den „Pranger“ in Aktion zu sehen. Mädchen werden in den Wänden stecken, frei, um sich wie nichts weiter als Dekorationen zu erfreuen.

Endlich betrete ich mein großes Büro. Ein prächtiger Holzschreibtisch steht in der Mitte des riesigen Raums, modernes Dekor an den Wänden, ein Spirituosenschrank an der Seite. Und vom Boden bis zur Decke reichende Fenster, die weit unten auf das schöne Gelände blicken. Als ich aus den Fenstern schaue, überlagern diese dummen, tintenschwarzen Worte wieder mein Blickfeld, und ich spüre ein Ziehen, als würde mich etwas zu ihnen ziehen. Ich zucke die Gefühle ab und setze mich an meinen Schreibtisch.

Sofort werde ich von der kleinen Chloe Seitz begrüßt, die geduldig unter dem Schreibtisch kniet. „Oh hallo, Chloe. Du bist heute an der Reihe, huh?“ Ich lasse mich jeden Tag mit einem neuen Cow-Worker überraschen, um die Dinge frisch zu halten. Das hier ist einer meiner Favoriten, eine junge Verkäuferin mit langen hellbraunen Haaren und einer zierlichen Figur.

„Ja, Sir“, sie lächelt nervös, dann öffnet sie mich und macht sich an die Arbeit. „Ach und Herr? Es gab einen Anruf von Mr. Smith. Irgendetwas an dem Deal, das lächerlich ist? Unfair?"

Ich streichle ihr Haar und kichere: „Oh, er wird nicht nein sagen.“ Ich drücke einen Knopf am Telefon und rufe nach der Sekretärin. „Anne? Hey, ruf Mr. Smith für mich zurück, ja? Lassen Sie ihn hereinkommen, damit ich persönlich mit ihm sprechen kann. Vielen Dank."

Ich lege auf und schaue auf Chloe hinunter, fasse sie an den Haaren und versteife mich in ihrem Mund. Ich lächle. Sie sagen nie nein, wenn sie zu Besuch kommen.

* * *

Sechs Monate zuvor …

Dayton, Ohio. Der Geburtsort der Luftfahrt. Schon damals taten die Menschen alles, um der banalen Plackerei des Lebens in Ohio zu entfliehen. Hölle, wir hatten sogar einige der berühmtesten Astronauten. Was hat es mit diesem Staat auf sich, der die Menschen dazu bringt, die verdammte Erde verlassen zu wollen?

Freiheit Marketing LLC. Ja, der Job ist so spannend, wie der Firmenname vermuten lässt. 'FML' hat recht. Das Schlimmste sind Tage wie heute, an denen wir alle zu einem großen Firmenmeeting und „Teambuilding“ kommen müssen. Zum Glück muss ich das Büro in der Innenstadt hier nicht allzu oft aufsuchen. In letzter Zeit kann ich die meisten Tage von zu Hause aus arbeiten.

Auf dem Weg nach draußen nach dem schrecklichen Tag stolpere ich fast über den Kerl. Ein Obdachloser liegt neben der Tür auf dem Bürgersteig. „Scheiße, tut mir leid, Mann“, entschuldige ich mich höflich. Aber er bemerkt mich nicht, murmelt immer wieder etwas vor sich hin. Ich fange an, weiterzugehen, aber ich schaue zweimal hin, als ich sein Gesicht sehe. Ich habe ihn schon einmal gesehen. Vielleicht hängt er einfach nur viel hier rum? Aber ich könnte schwören, dass er wie jemand aussieht. Jemand, den ich im Fernsehen gesehen habe. Ja, da war dieser berühmte Typ. Ein CEO oder Eigentümer eines Unternehmens. Irgendein reicher Hotshot. Offensichtlich nicht derselbe Typ, der hier sitzt und mit sich selbst redet.

„Ich will es nicht. Ich will nicht mehr!“ Der Mann schaukelt hin und her, zuckt, hält ein zerbeultes altes Buch. "Nimm es weg! Lass es aufhören!" Er wirft das Buch nach mir.

Ich drehe mich um und bringe schnell etwas Abstand zwischen mich und den Typen. Er schreit noch lauter, als ich weggehe. Ich drehe mich um und blicke zurück, als er gerade in den Verkehr einfährt. Reifen quietschen, aber der Truck konnte ihm nicht ausweichen. Knirschen! Bums! Dann Schreie von ein paar Zuschauern.

Die folgenden Minuten sind verschwommen. Ich kann nicht glauben, dass ich gerade einen Typen sterben sah! Auf dem Bürgersteig bildet sich eine Menschenmenge. Schreien. Krankenwagen. Mein Herz rast. Ringsum Menschen, Fragen stellend, etwas panisch, Blaulicht, als die Bullen anfangen, die Straße zu sperren. In all dem Chaos fällt mir das alte Buch wieder auf. Vergessene. Dort auf dem Bürgersteig sitzen. Ich weiß nicht warum, aber ich hebe es auf. Steck es in meine Tasche.

* * *

Abends zu Hause gehe ich durch die Haustür meines Hauses in der Vorstadt. Klein und gemütlich, nichts Besonderes, aber es ist immer gut, zu Hause zu sein. Ich werde von meiner Frau Lizzy begrüßt, die lässig aus dem Wohnzimmer ruft: „Hey Babe. Wie war Ihr Tag?"

„Ja, darüber“, seufze ich entnervt, kichere dann und erzähle ihr alles über den Obdachlosen, der in den Verkehr gerät. Ich lasse das Buch aus der Geschichte heraus, ein bisschen verlegen, dass ich es tatsächlich genommen habe.

Liz ist schockiert und mitfühlend, und sie steht sofort auf und schlingt ihre Arme um mich, „Oh mein Gott, geht es dir gut?!“ Sie ist immer so ein süßes Mädchen, reinen Herzens, so eine sprudelnde, erhebende Persönlichkeit. Ich umarme sie tief, das Gefühl ihres weichen, kleinen matschigen Körpers wird nie alt. Klein, natürlich dünn, obwohl sie nie trainiert, aber mit einer Sanduhrfigur, einer Fülle an den richtigen Stellen. Die Verkörperung weicher Weiblichkeit, wir scherzen immer, dass sie aus Marshmallows besteht, nicht aus einem Muskel an ihrem Körper. Ich schmiege mein Gesicht an ihr welliges, schulterlanges Haar. Braune Spiralen, die sich zu Blond hin verjüngen, ein 'Ombre'-Haarfärbestil, den sie, glaube ich, nennt. Und ihr süßer Duft beruhigt mich immer. Immer so verwöhnt mit schön fruchtigen, dessertartigen Produkten, die mich immer an Backwaren oder Kuchen erinnern.

Wir sind jetzt mehrere Jahre verheiratet. Sie ist Mitte 20, ich ein paar Jahre älter. Es war ein glückliches, aber langweiliges Leben im Laufe der Zeit. Sie hat sich dagegen entschieden, Kinder zu haben, und ist „nicht dazu gekommen“, ihren Nachnamen zu ändern, nachdem wir geheiratet haben. Aber solche Zugeständnisse mache ich gerne wegen Momenten wie diesem, wenn ich nach Hause zu einer Frau komme, die mir das Gefühl gibt, so voller Leben zu sein, so verjüngt nach einem schrecklichen Tag.

Den Rest des Abends entspannen wir uns. Die gleiche alte Routine. Abendessen. Sehen Sie sich die Show an, in der wir uns gerade befinden. Bett. Und während wir beide im Bett automatisch getrennte Wege gehen, wie in den meisten Nächten, ist die Option der Intimität nicht einmal eine Überlegung, meine Gedanken kehren immer wieder zu diesem seltsamen Buch zurück.

* * *

Spät am nächsten Abend sitze ich zu Hause in meinem Büro und starre auf die seltsamen Markierungen auf dem Cover des altertümlich aussehenden Wälzers. Ich blättere durch die Seiten. Die ersten paar sind in einer fremden Sprache geschrieben. Nein, mehrere Sprachen! Arabisch? Und das ist griechisch, glaube ich. Es scheint eine Anleitung zu sein, eine Einführung in das Buch, aber es ist, als würde es versuchen, so kryptisch und schwer verständlich wie möglich zu sein. Nach den ersten paar Seiten ist der Rest des Buches leer. Fast wie ein Tagebuch. Oder ein Buch, das absichtlich unvollendet gelassen wurde. Und es fehlen Seiten. Grob, fast wütend herausgerissen. Der Obdachlose hat sich wirklich nicht gut um dieses Ding gekümmert, was auch immer es ist.

Ein bisschen googeln und ich finde ähnlich aussehende Zeichen. Es ist nicht nur Arabisch, sondern klassisches Arabisch, aus dem Mittelalter, schätze ich! Heutzutage nicht mehr viel genutzt. Dann Altgriechisch. Und Hebräisch auch. Und vielleicht drei andere Sprachen, die ich nicht ganz verstehe. Insgesamt sechs! Mit jedem Satz Wechsel in eine andere Sprache. Was zum Teufel ist dieses Buch?

Ich schreibe ein paar alten Freunden vom College. Der eine hat eine muslimische Familie, der andere hat viel Theologie und Geschichte studiert. Ich entscheide mich, ihnen nicht wirklich zu sagen, was ich vorhabe, will nicht erklären, wie ich das Buch bekommen habe. Und aus irgendeinem Grund habe ich auch das Bedürfnis, es für mich zu behalten, es zu beschützen. Zwischen den beiden Freunden bekomme ich ein paar beschissene Links zu Websites, die grobe Übersetzungen liefern. Das klassische Arabisch ist nicht genau wie das moderne, was es schwieriger macht, aber selbst die Teile, die ich entziffern kann, machen nur einen Bruchteil des gesamten Textes aus. Die anderen Sprachen sind genauso schlecht oder noch schlimmer.

Aber ich bin in der Lage, Kleinigkeiten zu erkennen. Ich bekomme die Wörter „Djinn“ und „Iblis“ und „Shaitan“, die sich auf Genies und Dämonen und die islamische Version von Satan beziehen. Ich bekomme ähnliche Wörter im hebräischen und griechischen Teil, als ob ich das Alte und das Neue Testament oder so etwas lese. Aber ohne alles zu übersetzen, verstehe ich den Kontext nicht wirklich, verstehe nicht, was es wirklich über sie aussagt.

Die Zahl 9 taucht aus irgendeinem Grund häufig auf. '9 nach dem Anfang'? Oder heißt es "es endet nach 9"? 9 was? Ist es eine Dauer? 9 Tage? Wochen? Ich verstehe auch das Wort „Sklaverei“, und es heißt immer „das Gesetz“ dies und „das Gesetz“ das. Sowie etwas, das ein Satz zu sein scheint, der mich anweist, „Namen und Orte derer um dich herum aufzuschreiben“. Vielleicht heißt es, Namen oder Orte in das Buch zu schreiben? Das könnte all die leeren Seiten erklären.

Aber ich stieß gegen eine Wand und konnte nicht viel mehr herausholen. Nach einer Weile fällt mir ein, wie blöd das doch ist, schiebe das Buch in meine Schreibtischschublade und gehe ins Bett. Lizzy schläft schon fest, als ich ankomme.

* * *

Ein paar Nächte später sitze ich in meinem Büro und schwebe mit dem Stift über einer leeren Seite. In den letzten paar Nächten hat mich meine Neugier immer wieder zum Buch zurückgezogen, ich war davon besessen. Ich gebe auf. Ich verstehe nur ein bisschen, und ich bezweifle, dass ich viel mehr herausbekomme, egal wie sehr ich mich bemühe. Was ist das Schlimmste, was passieren kann? Ich fange an, auf der Seite zu kritzeln. Aber das fühlt sich sofort falsch an, macht mir seltsame Magenschmerzen. Ich seufze und beschließe, es ernster zu nehmen.

Mal sehen, es schien darum zu bitten, einen Namen zu schreiben, richtig? Insbesondere der Name von jemandem in meiner Umgebung. Jemand, den ich kenne? Jemand in der Nähe? Also probiere ich den ersten Namen aus, der mir in den Sinn kommt, „Lizzy“. Ok, und dann denke ich, dass es etwas über Gesetze gesagt hat. Vielleicht eine Aktion? Eine Art Befehl? Liz hat im Nebenzimmer den Fernseher an, und ich höre diesen alten Jump-Around-Hip-Hop-Song im Hintergrund von allem, was sie sich ansieht. Ich zucke mit den Schultern, das funktioniert, denke ich. Ich schreibe „Jump Around“.