Kapitel 3

- Zerfetz ihn, Scar! Zerbrich den Bastard!

- Schlag härter zu! Mach schon!

- Reißt den Kopf ab! Nimm ihn aus!

- Du bist eine verdammte, höllische Todesmaschine!

Dumpfe Schläge.

Die Schreie der Menge.

Das Stöhnen eines besiegten Feindes.

Alles gemischt zu einem schrecklichen, höllischen Cocktail.

Horrorfilme machen eine Pause.

Das Pfeifen und Brummen in dem abgedunkelten Raum ist so laut, dass meine Trommelfelle es nicht aushalten. Mein Nervensystem hält es auch nicht aus. Ich kneife die Augen zusammen und wende mich ab, unfähig, mit den unangenehmen Gefühlen fertig zu werden, die ich gegen meinen Willen empfinde. Ich verabscheue jede Art von Grausamkeit, und der Anblick von Blut kann mich in Ohnmacht fallen lassen.

Wir kamen vor einer Stunde in dem geheimnisvollen Privatclub an. Als Ehrenmitglieder haben wir am Fuße des Rings Platz genommen. Mein Vater ist einer der Sponsoren dieses Clubs, in dem mit bloßen Fäusten gekämpft wird. Hier versammeln sich die wichtigsten Bonzen der Stadt und schließen große Wetten auf ihre Kämpfer ab. So können sich die Herren beweisen, indem sie sich gegenseitig zeigen, wer der Stärkere ist.

Diese blutige Art der Unterhaltung ist in der elitären Gesellschaft sehr beliebt. Nach den Kämpfen versammeln sich die Herren in der Regel zu einem Galabankett in den oberen Etagen des Gebäudes, wo sie exquisite Köstlichkeiten probieren oder beim Pokern über Geschäfte diskutieren.

- Schau dir Rocks an, was für ein Kämpfer! А?

Ich öffne ein Auge. Das helle Scheinwerferlicht trifft mein Gesicht. Wenn ich die Augen zusammenkneife, sehe ich die massige, kräftige Gestalt eines aufgepumpten Mannes, dessen Körper aufgrund seiner beeindruckenden Größe und Proportionen wie eine Felsklippe wirkt.

Verschwitzt. Aggressiv. Erschöpft.

Wie ein Besessener hüpft er durch den Ring und schwingt seine riesigen Arme, die wie ein Vorschlaghammer aussehen. Mit ihnen teilt er knackige, kraftvolle Schläge aus, die seine Gegner tödlich verletzen. Jeder, der sich mit Scar anlegt, ist ein Selbstmordattentäter. Der Gegner von Scar ist kein Mensch. Nicht mehr... Er ist ein halb lebender, blutiger Sack voller zerfetzter Löcher. Ich kann das Gesicht des anderen Kämpfers nicht sehen, es ist einfach nicht da! Es ist ein Meer aus Blut und Hackfleisch. Ein wandelndes rohes Kotelett.

Es wird unerträglich gruselig und ekelhaft. Wie kann man sich an diesem barbarischen Sport erfreuen? Wie kann man sich an der Tatsache berauschen, dass ein Mensch Schmerzen hat und es vielleicht seine letzten Minuten im Leben sind?

Wenn der zweite Kämpfer, der den Spitznamen Mammut trägt, überlebt, ist er natürlich kampfunfähig. Dieses Mammut ist auch groß, aber Scar ist größer, drahtiger und beweglicher. Scar hat keine einzige Schürfwunde an sich. Ja, an seinen knorrigen Muskeln klebt eine Menge Blut, aber es ist nicht sein Blut, sondern das des Feindes.

- Oh, mein Gott! Nicht eine einzige Niederlage! Ich habe lange davon geträumt, diese rasende Tötungsmaschine in der Arena für meine Ehre kämpfen zu lassen", schüttelte mein Vater den Kopf und zeigte mit dem Finger auf das große Ungetüm.

Ich sage leise "Aua" und drücke meine Augen wieder zu.

- Komm schon, mach die Augen auf! Sieh ihn dir genau an! Dieser Kämpfer ist eine Goldmine. Weißt du, wie viel er wert ist?

- Nein, und ich will es auch gar nicht wissen..." Ich blinzle immer noch, aber mein Vater klopft mir auf den Rücken.

Ich öffne meine Augen und schreie sofort auf.

Der Mann dreht sich ruckartig um.

In diesem Moment fällt ein helles Scheinwerferlicht auf sein Gesicht.

Er fängt meinen Blick mit seinem wilden, wütenden Blick auf.

Oh, das ist das Wort "Mutter".

Ich schreie in meine eigene Faust, als ich einen besseren Blick auf das Gesicht des Boxers werfen kann.

Es ist... verstümmelt und hat eine schreckliche Narbe.

Seine Augen sind schwarz, schrecklich und brennen mit dem roten Feuer des Todes. Seine Augenbrauen sind auf dem Nasenrücken zusammengezogen. Seine Kiefer sind fest zusammengebissen. Seine Fäuste sind blutverschmiert und in Bandagen gewickelt. Die Bestie trägt nichts als schwarze Shorts. Nicht einmal Schuhe. Ganz zu schweigen von den vielen spektakulären Tätowierungen in verschlungenen Mustern.

Die Höhe, die Größe, die wulstigen Muskeln... er ist atemberaubend in seiner Größe. Ich habe noch nie einen so großen und wütenden Mann gesehen. Er sieht aus wie ein Dämon aus der Hölle. Er hat auch lange Haare in einem Pferdeschwanz und einen steifen Bart.

Bärtiges Krokodil, von wegen.

- Mach ihn fertig, mach ihn fertig!

- Komm schon, du Mistkerl, tu es!

Mein Kopf zerspringt vor lauter Chaos und den Schreien der Fans. Die Frauen schreien übrigens noch lauter als die Männer. Sie schreien Vulgaritäten, für die sie sich schämen sollten, für die ich mich aber schäme.

- Scar, ich will dich!

- Fick mich, du heißer Bastard!

- Nimm meinen Schlüpfer, Süße! Ich habe meine Telefonnummer darauf geschrieben!

Ich öffne kurz die Augen und sehe, wie einer der weiblichen Fans des Kämpfers vor Hunderten von Zuschauern einen roten Tanga von den Beinen reißt und ihn in Richtung Ring wirft.

Das Grauen.

Sind diese Mädchen drogenabhängig?

Oder bin ich der Falsche?

Wie können sie diesen grobschlächtigen Klotz mögen?

Was ist so anziehend an ihm?

Es sei denn, er ist ein Berg von köstlichen Muskeln. Besitzer eines festen, saftigen Arsches.

Er hat übrigens einen schönen Hintern.