KAPITEL .02

Montag, 26.09.

„Der Tag, an dem Jack zu Serge geht, um über große Dinge zu sprechen“, wie Mabel sagt. Ich würde ihm sowieso nicht die Wahrheit sagen.

"Ich gehe zu Serge, weil sie denken, ich sei verrückt und krank, weil ich mich umbringen wollte."

Im Ernst, ich wollte das bißchen Unschuld bewahren, das er noch hatte.

Wie jeden Montag seit 5 Jahren habe ich einen Termin beim Psychologen. Und heute werde ich den neuen Psychiater sehen.

Jedes Mal ist es eine alte Frau mit perversen Neigungen, die versucht, mich hinter ihrem Schreibtisch anzuspringen.Ich benutze meinen seltsamen Humor, um mich zu entspannen, weil ich leicht gestresst bin.

Tatsächlich habe ich ein wenig Angst.

Angst hat nicht den richtigen Begriff, es wäre eher besorgt.

Seit sie bei mir diese Depression diagnostiziert haben, ist der einzige, der mir helfen konnte, der Doc'. Er hörte mir zu, ohne mir die Fragen zu stellen, die ich nicht beantworten wollte. Ein toller Verbündeter, der mir geholfen hat.

Aber der Weg zur Genesung ist lang und ich bin mir nicht sicher, ob ich ihn gehen möchte.

Ich muss mich zuerst mit einer anderen ernsteren Sache befassen: Ich glaube, ich hatte schon immer diese Depression. Nun, seit ich mit der High School angefangen habe, ist das sicher. Ich hatte nicht einmal weit davon entfernt eine vorbildliche Jugend. Ich habe meinen kleinen Blödsinn gemacht. Großer Bullshit, sehr großer Bullshit.

- Komm schon Jack, du wirst eine Menge aufheben!

Ich klopfe nervös mit dem Fuß auf den Asphalt auf dem Boden.

Ich schaue auf meinen Camaro hinunter.

Ich kann nicht klar denken.

-Du brauchst Teig, ja oder Scheiße?!

Ich schaue von meinem Auto weg und lege es auf Jacob. Ein mehr als ungesundes Lächeln huscht über sein Gesicht. Mein Blick wandert über seine Tätowierungen.

Seine Hand liegt auf meinem Arm, ich drücke sie mit meinem Ellbogen weg.

- Du brauchst es für deine Schwester, oder?

Ein dünnes Lächeln wird lebendig, wenn ich an meine Prinzessin denke.

- Wenn wir erwischt werden, werden sie mich nicht mehr in Schutz nehmen.

Mit einer schnellen Geste steigt Jacob von der Bank herunter.

- Kein Risiko, du kennst mich, Jack. Und dann ist es nicht das erste Mal, dass Sie es tun.

Ich atme laut ein.

Ich brauche das Geld dringend.

Ich stehe von der Bank auf und gehe langsam auf das Auto zu.

Ich ziehe meine Kapuze über mein Gesicht und schiebe meine Hände in die Taschen meiner dunklen Jeans.

Jacob schreit mich an.

-Das ist der Jack, den ich kenne. Derjenige, der mich gerettet hat, war meine Prinzessin Mabel. Ich habe endlich mit meinem Scheiß aufgehört, ich verstehe mich selbst. Als ich ihr Sorgerecht bekam, war sie erst ein Jahr alt. Ich habe ihn großgezogen. Sie kannte nur mich und ich habe nur sie. Wir sind unsere letzte Familie füreinander, er ist nicht mehr Teil unseres Lebens.

Für mich ist er tot. Montagmorgens arbeite ich nicht, was es mir erlaubt, mit dem Seelenklempner, naja, dem Seelenklempner zu Sprechstunden zu kommen. Also habe ich Mabel in der Schule abgesetzt und hier warte ich im Wartezimmer des Büros von „Mrs. Elsa Idun White – Psychologin“.

So steht es auf dem Schild am Eingang.

Meine Augen beobachten die Einrichtung des Wartezimmers.

Es unterscheidet sich von dem von Doktor Haddock. Es ist frischer, jünger und femininer.

Der braune Teppich an der Wand wurde durch cremefarbene Farbe ersetzt, die diesen normalerweise dunklen Raum aufhellt. Die alten Eichenmöbel wurden durch lackierte Kirsche ersetzt. Ein großer Blumentopf erhellt den Raum. Eine Komposition aus Rosen und Blattwerk aller Art.

In diesem Wartezimmer herrscht ein süß-fruchtiger Duft.

Ich blättere in einer Zeitschrift, die auf dem Couchtisch liegt.

Die Angst als nicht möglich. Ich kann mich nicht einmal erinnern, wann ich das das letzte Mal gefühlt habe.

Galle steigt in meiner Kehle auf und mein Herz ist eng.

Ich atme schwer.

Ich fühle mich unwohl. Ich habe einen heftigen Drang wegzulaufen, als ob ich tief im Inneren wüsste, dass dieses Interview mein Schicksal besiegeln würde.

Aber das Schlimmste an diesem Warten ist, dass die Sekretärin mich anstarrt. Sie arbeitet seit einigen Jahren hier, aber ich habe sie noch nie anlächeln sehen. Aber das Beunruhigendste ist, dass ich ständig ihren Blick auf mir spüre, ich habe den Eindruck, dass sie mich sondiert, dass sie mich von allen Seiten analysiert. Auf jeden Fall bin ich mir sicher, dass sie mich nicht liebt.

Wieso den?

Ich habe keine Ahnung.

Ich war immer höflich und lächelte.

Ich verstecke mich permanent hinter dieser Maske falscher Gefühle. Ich verstecke jedes meiner Gefühle. Ich schütze mich. Ich schütze mich vor all diesen Dämonen, die mich jeden Tag ein bisschen mehr innerlich auffressen.

Angesichts dieser Sekretärin zwinge ich mich immer dazu.

Normalerweise bin ich nicht höflich, lächelnd oder gar galant.

Ich bin eher zurückgezogen, still und mysteriös. Aber ihre herablassenden Blicke missfallen mir wirklich, ich muss ihr zeigen, dass ich besser bin als sie. Ich nehme ein falsches Verhalten an und habe es immer getan.

Ich verliere mich in meinen Gedanken.

Die entsetzliche Stimme der alten Dame ist zu hören.

- Mr. Overland Frost. Ich durchquere den langen Korridor, der zum Chatroom führt, endlich ich, so nenne ich es. Dieser Weg erinnert mich an eine seltsame Erinnerung.

Ich ziehe die Kapuze meines Hoodies an.

Ich bin ganz in Schwarz gekleidet.

Ich verstecke.

Ich wollte nicht hierher kommen, aber manchmal macht man nicht immer das, was man will.

Lange weiße Locken fallen auf meine Stirn.

Ich verstecke jeden Zentimeter meines Gesichts.

Ich mache das alles für sie.

Meine Schritte führen mich zu diesem langen Korridor, dessen Wände mit einem braunen Teppich bedeckt sind.

Meine rechte Hand klopft schüchtern an die Tür.

Stress ist ein Teil von mir.

Die Tür öffnet sich mit einem Lächeln hinter einem langen roten Bart.

Der Stressball steigt mir in die Kehle.

Ich nehme meine Gefühlsmaske an.

Ich klopfe an die Tür.

Es öffnet.

Der Kloß im Hals löst sich auf.

An seine Stelle tritt innerer Stupor.

Ein breites Lächeln begrüßt mich herzlich.

Es ist eine junge Frau, die die Tür öffnet.

Sie ist platinblond, ihr Haar ist zu einem lockeren Zopf geflochten, der über ihre linke Schulter fällt. Sie trägt sehr wenig Make-up. Sie trägt eher einfache Kleidung: eine khakigrüne Bluse, schwarze Jeans und Turnschuhe.

Natürlich und schön zugleich.

Sie ist total meine Art von Frau.

Ich bin schließlich ein Mann.

Ich beobachte sie, es ist unhöflich, aber sie ist wirklich schön und gut gebaut.

Sie unterbricht mich in meinen leicht voreingenommenen Gedanken und streckt mir ihre Hand entgegen, die ich offensichtlich schüttle.

Unsere verlorenen Hände treffen sich, ein sanfter elektrischer Strom fließt durch meine Haut.

Ihre süße Engelsstimme kitzelt meine Ohren.

-Hallo Mr. Overland Frost.

-Hallo Doktor White.

Sie bedeutet mir, mich zu setzen, und setzt sich dann.

Ein unangenehmes Weiß stellt sich ein.

Endlich spricht sie.

- Also, Jackson, erzähl mir von dir!

Ich blockiere mich.

Er hat mich immer "Jackson" genannt.

- Nennen Sie mich lieber Jack, wenn es Ihnen nichts ausmacht.

Sie runzelt merklich die Stirn.

Sie beginnt, an ihren Blog-Notizen zu schreiben.

Ich mag das nicht.

-OK. Wie Sie möchten.

Ich beobachte ihn. Sie ist sehr professionell, obwohl ich sie für einen Psychiater sehr jung finde.

- Was willst du über mich wissen?

Ich gehe nicht vier Wege dorthin.

Dieses Interview ärgert mich, ich fühle mich nicht wohl.

Ich möchte, dass das alles so schnell wie möglich aufhört.

- Ich möchte am Anfang beginnen. Danach redest du, nicht ich.

Seine Antwort überrascht mich.

Mit dieser Antwort habe ich nicht gerechnet.

Ich hatte mehr von einem Interview in Form von Fragen und Antworten erwartet.

Aber hey, ich werde mich nicht beschweren.

Ich atme innerlich. Ich habe das Gefühl, ich zerstöre alles, was ich mit Doc Haddock gemacht habe. Ich habe das Gefühl, ich fange noch einmal von vorne an, ich bin nicht bereit, alles noch einmal zu durchleben, was ich durchgemacht habe.

Also spielte ich es anmaßend und ignorant.

-Okay, mein Name ist Jackson Overland Frost, ich bin 25 Jahre alt und depressiv und noch mehr, laut den Ärzten habe ich eine "schwere" Depression.

Ich unterstreiche das Wort „schwer“, indem ich mit meinen Händen Anführungszeichen nachahme.

Ihre Finger streichen über den kleinen Papierblock, der auf ihrem Schoß balanciert.

Ich beobachte den Raum.

Das Licht ist präsenter als zuvor. Der alte violette Sessel wurde durch zwei große schwarze Ledersessel ersetzt. Ein kleiner Couchtisch aus Glas trennt uns. Darauf steht eine große Vase mit gelben Rosen, ähnlich der im Wartezimmer. Ein kleines Büro befindet sich in einer Ecke des Zimmers und eine kleine, einladende Lounge mit großen Hockern liegt gegenüber dem großen Fenster, das einen herrlichen Blick auf Manhattan bietet.

Ich fühle mich seltsamerweise immer wohler im Chatroom.

Ein bisschen Hintergrundmusik nimmt mir unbewusst den ganzen Stress von den Schultern.

Ich lasse mich vom Klang des Klaviers einlullen.

Das Geräusch des Stifts auf dem Papier hört auf.

Ich öffne meine Augen, die ich unbewusst geschlossen hatte, um die rockige Musik zu genießen.

Elsa sieht mich mit einem Lächeln im Gesicht an.

Ich sinke in den Sitz.

Die junge Frau vor mir räuspert sich merklich, als wolle sie sich wieder beruhigen.

- Äh, entschuldigen Sie, dass ich Ihnen das sage, aber das weiß ich bereits. Was ich wissen wollte, sind die Umstände, die Sie depressiv gemacht haben.

Sie bleibt höflich. Ich weiß, es steht alles auf seinen Papieren. In dieser Datei, die das Doc' immer auf dem neuesten Stand gehalten hat. Ich weiß im Grunde alles, was sie will, dass ich es sage.

All das ärgert mich. Ich habe nichts gegen sie, aber ich fühle mich, als würde ich 5 Jahre zurückgehen. Ich habe zu hart gegen meine Vergangenheit und meine Dämonen gekämpft, um noch einmal von vorne anzufangen.

Ich werde fast frech.

-Ah! OK ! Das hätte man früher sagen sollen!

Mein Kiefer ist angespannt.

Ich stampfe wütend mit dem Fuß auf den Boden. Ich bin nervös und die kleine Hintergrundmusik beruhigt meine Nervosität nicht mehr.

Der Psychiater kratzt wütend am Papier. Das Blatt füllt sich. Die Wörter scrollen am Ende seines Stifts.

Mit einer Hand schreibt sie, mit der anderen wickelt sie unermüdlich eine Locke ihres blonden Haares um ihre schlanken Finger.

- Ja, du hast recht, entschuldige, sie ist immer noch genauso höflich, obwohl ich einen Hauch von Stress in ihrer Stimme spüre.

-Ja...

Ich möchte nicht fortfahren. Ich will gehen. Geh weit weg von hier. Am liebsten würde ich noch einmal von vorne anfangen. Habe auch Anspruch auf mein "Mea Culpa".

Ich reiße die kleinen Häute um meine Fingernägel ab. Ich erhebe meine Augen zu dieser platinblonden jungen Frau, die mein Psychiater ist. Sein Blick drückt nur eines aus: Neugier.

- Haben Sie vor, eines Tages zu sprechen?!

Ich schließe meine Augen. Ich atme tief ein.

Dieser Psychiater mag eine Bombe sein, aber lass sie die Pumpe kaputt machen.

-Wie denkst du, sehe ich aus?!

Sie errötet heftig, gewinnt dann ihre Fassung zurück.

Sie taucht ihren Blick in meinen, ein Schauer läuft mir über den Rücken.

- Ich werde ehrlich zu Ihnen sein. Ich finde dich nicht deprimiert. Sie kommen mir für Ihr Alter wie ein ganz normaler junger Mann vor, ich verstehe nicht ganz, was Sie hier machen.

Sie macht sich über mich lustig?