Kapitel 8

- Es tut mir leid", murmelte ich und sah den Mann an, der vor mir stand.

- Es tut mir leid, ich wollte Sie nicht erschrecken. Ich konnte nicht zu Wort kommen.

Ich sehe einen Mann. Er ist sehr gut aussehend. Groß, dunkles Haar. Schlank. Aufgepumpt, würde ich sagen. Mit einem leichten Stoppelbart am Kinn. Er trägt einen glänzenden schwarzen Anzug, ein weißes Hemd und teure Schuhe, und... er lächelt. Aufrichtig, verführerisch. So ansteckend, dass man ihn am liebsten zurücklächeln möchte.

Der Mann hat perfekt gerade weiße Zähne und charmante Grübchen auf seinen Wangen. Er sieht etwa dreißig Jahre alt aus. Er sieht zu attraktiv aus. Und er riecht unglaublich attraktiv. Teures Parfüm gemischt mit Tabakrauch. Mein Herz hüpft in meiner Brust. Mein Unterleib fühlt sich heiß an. Meine Handflächen schwitzen obszön, als ich das Ziel dieser tiefen, dunklen Augen werde. Tiefblau. Abgrundtiefe Ozeane.

- Ich dachte nicht, dass außer dem Wachmann noch jemand auf der Etage ist. Ich dachte, alle wären weg", rechtfertige ich mich lächerlich und werde rot wie eine Tomate im Bett.

Hauptsache, ich sage nichts. Das Schweigen schürt die Spannung noch mehr.

- Wie heißt du eigentlich?

Der Fremde geht nicht auf meine Erklärung ein, sondern stellt mir gleich eine Frage, unfähig, seinen zu intensiven, zu interessierten Blick abzuwenden.

- K-Katya bin ich. Samoilova.

- Freut mich, Sie kennenzulernen.

Er streckt mir die Hand entgegen, und ich ertrinke in seinen unwirklich schönen blauen Augen. Sie sind unglaublich!

- Oleg. Volkov. Ihr Regisseur", sagt er mit kühler, ausdrucksstarker Stimme.

Dieses ungewöhnliche Timbre mit seiner Heiserkeit lässt winzige Nadeln über meinen ganzen Körper verstreuen.

Wir schütteln uns fest die Hände und sehen uns in die Augen. In unseren Handflächen kribbelt es wie kleine Funken. Es wird zu heiß. Unerträglich. Wie in der Wüste. Als ich unsere erste Berührung erlebe. Haut auf Haut.

Es ist ein seltsamer Moment. Ich zittere am ganzen Körper. Ich fühle mich, als wäre ich einen Cross-Country-Lauf gelaufen. Ich kann nicht atmen.

Der Regisseur hat sehr schöne, aristokratische Finger. Und er ist groß. Ich schaue ihn an wie die Krone einer großen Eiche. Es ist atemberaubend. Seine Hände sind heiß. Sie sind schön. Ich will meine Finger nicht öffnen. Ich drücke sie noch fester zusammen, unfähig, diesen berauschenden Moment zu genießen, ihn auszukosten.

Etwa dreißig Sekunden lang stehen wir so da, halten uns an den Händen, fasziniert von der seltsamen Anziehungskraft. Schließlich öffnet er seine Finger und lässt mich los. Es ist unangenehm. Kalt. Einsam. Ich will dieses angenehme Gefühl wieder haben. Wenn auch nur für einen Moment.

- Du bist also das neue Mädchen? Man hat mir von Ihnen erzählt. Willkommen im Volkov-Bau.

- Danke, Boss, oh, ich meine, Herr Direktor. Herr Volkov.

Er lacht lauthals.

Ich habe noch nie ein so klangvolles und attraktives Lachen gehört.

Ich bin nervös. Wie soll ich ihn ansprechen?

Es ist so ein aufregender Moment. Wir sind allein. Es ist das erste Mal, dass ich meinen Chef treffe. Ich habe noch nie irgendwo gearbeitet. Ich weiß nicht, wie ich mit meinem Chef umgehen soll. Ich habe Angst, etwas falsch zu machen und gefeuert zu werden. Und das ist schade für mein Selbstwertgefühl.

- Nur Oleg Vladimirovich.

- Verstanden, - ich nicke.

Nervös schlurfe ich von einem Zeh zum anderen.

Ich kann nicht vergessen, was zwischen uns passiert ist.

Was für eine Disko mit Lumpen habe ich denn hier veranstaltet?

Das ist so dumm und peinlich.

Ich war nur müde. So bin ich wenigstens ein bisschen wacher.

- Wie alt bist du eigentlich? - Er blinzelt.

- Zwanzig.

- Du bist so jung. Warum arbeitest du jetzt als Putzfrau? Normalerweise ist das ein Job für Frauen im Ruhestand. Aber es ist noch besser. Alte Leute sind nutzlos. Sie werden schnell müde. Sie bringen die Arbeit nicht zu Ende.

- Ich bin nur eine Studentin", erkläre ich. - Ich brauche einen Nebenjob.

- Ach so, ich verstehe. Das ist sehr gut. Wenn Sie etwas brauchen, zögern Sie nicht, sich zu melden.