Kapitel 5 - Eine Kiste voller Geheimnisse

„Du musst etwas für mich aufbewahren und darfst nie mit irgendjemandem darüber reden. Kannst du das tun?“ Seine Frage hängt in der Luft, so schwer, dass ich reflexartig die Luft anhalte.

Ich zögere, während mir ebenfalls tausend Fragen durch den Kopf gehen. Die drängendste ist, warum Marko nach all dieser Zeit zu mir kommt. Und was so schlimm sein könnte. Doch dann erinnere ich mich an den Marko, den ich kannte, dem ich Geheimnisse anvertraute, die zu dunkel für das Tageslicht sind. Und irgendetwas sagt mir, dass es hier nicht nur um alte Zeiten oder unausgesprochene Gefühle geht.

Ich öffne den Mund, um zu antworten, aber es kommen keine Worte heraus. Stattdessen nicke ich langsam und er stößt einen Atemzug aus, der die Last der Welt zu tragen scheint.

„Danke“, flüstert er, bevor er in seine Jacke greift. Vorsichtig zieht er eine kleine, kunstvoll geschnitzte Holzkiste heraus, die eher aussieht, als gehöre sie in die verbotene Abteilung eines Antiquitätenladens, als in Markos Hände.

Seine Finger zittern leicht, als er mir die Schachtel in die Hand drückt.

„Bewahre sie gut auf!“, sagt er, und als sich unsere Finger berühren, spüre ich einen prickelnden Stoß, eine Erinnerung an die Elektrizität, die einst zwischen uns knisterte, so konstant wie das Brummen des Motors eines Krankenwagens.

Ich betrachte die Schachtel eine Sekunde lang. Ihre Schnitzereien sind kompliziert und unheimlich schön.

„Marko“, beginne ich, meine Stimme ist trotz meines schnellen Herzschlags leise und fest, „du weißt, dass du nicht einfach aus heiterem Himmel mit einer kryptischen Bitte und einer Schachtel auftauchen kannst, die wahrscheinlich ihre eigene Geistergeschichte hat. Was ist in diesem Ding?“

Er tritt zurück und blickt mit Augen auf mich herab, die mich jederzeit aus der Fassung bringen könnten.

„Es ist besser, wenn du es nicht weißt“, antwortet er, und seine Stimme ist von etwas Dunklem überschattet. „Halte es einfach vor neugierigen Blicken fern.“

Ich möchte mehr von ihm wissen wollen, denn ich hasse diese Geheimniskrämerei. Aber seine Haltung ist dringlich, ein stilles Flehen, das mir sagt, dass die Sache ernst ist, möglicherweise gefährlich.

„Na gut“, sage ich und klemm mir die Schachtel unter den Arm. „Ich werde sie gut verstauen. Aber Marko, das ist noch nicht vorbei. Du schuldest mir eine Erklärung.“

Er nickt ernst, als hätte er meine Reaktion erwartet.

„Ich weiß das, und du bekommst deine Erklärung, das verspreche ich. Nur nicht jetzt.“

In seiner Stimme liegt eine Endgültigkeit, die nicht zu weiteren Fragen einlädt, also unterdrücke ich die Flut an Fragen, die in meiner Kehle brodeln.

„Na gut“, sage ich und kriege ein halbherziges Lächeln zustande, das sich eher wie eine Grimasse anfühlt. „Du weißt, wo du mich findest, wenn es Zeit ist, die Katze aus dem Sack zu lassen.“

Marko wirft mir einen Blick zu, der Dankbarkeit und Bedauern zugleich ausdrückt. Dann tritt er ohne Vorwarnung auf mich zu und umarmt mich fest. Sein Geruch, eine Mischung aus Leder und etwas Frischem wie Winterluft, löst bei mir eine unerwartete Welle der Nostalgie aus.

Einen Moment lang erlaube ich mir den Luxus, mich an ihn zu lehnen, während er mir leise „Pass auf dich auf, Sara“ ins Haar flüstert.

Als er zurücktritt, flackert die alte Flamme in seinen Augen auf, eine Erinnerung daran, was wir einmal waren, bevor alles zu Asche wurde.

„Sei vorsichtig, Sara“, sagt Marko, und obwohl seine Worte sanft sind, haben sie eine eiserne Schärfe, die mir einen Schauer über den Rücken jagt.

„Hier spielen Dinge eine Rolle, die größer sind als wir.“

Und einfach so dreht er sich um und verschwindet im Schatten der Straße. Zurück bleiben eine Holzkiste und ein Herz, das schnell vor all den unbeantworteten Fragen klopft.

Ich schließe die Tür mit einem leisen Klicken, lehne mich dagegen und atme tief aus, ohne zu merken, dass ich den Atem angehalten hatte. Mein Blick fällt auf die Holzkiste, deren Einzelheiten von Minute zu Minute mysteriöser werden.

„Worauf hast du mich diesmal eingelassen, Marko Petrović?“, murmele ich leise.

Der Drang, das Holzkästchen aufzubrechen, ist fast unüberwindlich. Die Sanitäterin in mir möchte die Situation sezieren, analysieren, beheben. Aber ich zögere, denn ich bin mir bewusst, dass das, was darin ist, alles auf eine Weise verändern könnte, auf die ich nicht vorbereitet bin.

Ich trage die Schachtel zu meinem Küchentisch, einem Ort, an dem man morgens gewöhnlich Kaffee trinkt und spätabends Snacks isst, jedoch ganz sicher keine Bühne für mysteriöse antike Holzkästchen. Ich setze mich hin, drehe die Schachtel in meinen Händen und spüre jede Rille und Kerbe der Gravuren, als würden sie mir Geheimnisse zuflüstern, die nur für meine Ohren bestimmt sind.

„Sicher“, echoe ich trocken. Ich habe versprochen, das Ding sicher aufzubewahren, aber ich weiß nicht einmal, vor wem.

Markos Besuch hat mich aufgewühlt, wie eine Feder, die gleich zerspringt. Und jetzt beherberge ich eine Art Büchse der Pandora, die, wenn ich nicht aufpasse, alle möglichen Höllen losbrechen könnte.

Die unheimliche Stille der Wohnung übertönt plötzlich jedes Knarren und Ächzen des Gebäudes und gibt mir das Gefühl, nicht allein zu sein. Das Gefühl ist so stark, dass ich jedes Licht anschalte, während ich von Zimmer zu Zimmer gehe und die Schlösser zweimal überprüfe.

„Lächerlich!“, schelte ich mich.

Bist du ein wenig paranoid, Sara?

Mein Telefon summt auf der Theke. Eine Nachricht von Simone, die mir mitteilt, dass sie morgen früh hier sein wird, um unsere Einhornjagd fortzusetzen.

Aber über Markos Besuch kann ich nicht reden, nicht einmal mit Simone.

Ich lege mein Telefon zurück auf die Theke und beschließe, mich auf etwas – irgendetwas – anderes zu konzentrieren. Also tue ich, was jede Frau mit Selbstachtung in meiner Situation tun würde: Ich nehme eine lange, heiße Dusche und versuche, die Ereignisse des Tages sowie die hartnäckige Anspannung, die sich in meinen Schultern festgesetzt hat, wegzuwaschen.

Der Dampf hilft kaum, das flaue Gefühl in meinem Magen zu lindern. Visionen von Markos ernstem Gesicht flackern hinter meinen geschlossenen Augen auf, und seine Worte hallen von den Fliesen wider.

„Sei vorsichtig, Sara.“

Großartig!

Als ob mir das mein Ex hätte sagen müssen. Ich habe schon genug Zeit in meinem Job verbracht, um zu wissen, dass Vorsicht mein zweiter Vorname ist. Zumindest, wenn ich nicht gerade mit halsbrecherischer Geschwindigkeit über die Autobahn rase, um jemandes Oma vor dem Ersticken an einem Schnitzel zu retten. Aber Markos plötzliches Auftauchen in Verbindung mit seiner Warnung hat meinem ohnehin schon chaotischen Leben eine unwillkommene Tiefe verliehen.

Als ich aus der Dusche steige, ist der Spiegel beschlagen und mein Spiegelbild ist nichts weiter als ein verschwommener Fleck, wie passend. Ich wickle mir ein Handtuch um, wische das Kondenswasser weg und schaue mir in die Augen. Die Augen, die mich anstarren, sind normalerweise voller Entschlossenheit. Heute Abend schwimmen sie in Unsicherheit.

Die Holzkiste steht noch immer auf der Küchentheke, unberührt, aber irgendwie noch bedrohlicher als zuvor. Ich gehe ihr aus dem Weg, während ich in mein Schlafzimmer schleiche, um etwas Warmes zum Anziehen zu finden. Die Nacht hat eine Kälte mit sich gebracht, die sich in den Ecken meiner Wohnung einnistet.

Ein Blick auf die Uhr sagt mir, dass es für sinnvolle Entscheidungen zu spät ist.

„Morgen“, verspreche ich mir, während ich in ein übergroßes Hemd schlüpfe, das noch leicht nach Lavendelwaschmittel riecht.

„Morgen werde ich mir überlegen, was ich mit dir mache“, füge ich hinzu und werfe einen misstrauischen Blick zurück auf die Schachtel, die mich anscheinend ebenfalls beobachtet.

Ich lasse mich aufs Bett fallen und schnappe mir mein zerfleddertes Exemplar von „Wuthering Heights“ vom Nachttisch. Lesen war für mich schon immer eine Art, dem Lärm meines eigenen Lebens mit den Katastrophen der Fiktion zu entfliehen. Aber heute Abend kann die verdrehte Liebesgeschichte von Heathcliff und Catherine nicht mit der Erzählung mithalten, die sich in meiner eigenen Welt abspielt.