Kapitel 2: Chariton

Ich verdiene gerne Geld. Zu sehen, wie mein Bankkonto jeden Tag wächst. Zu wissen, dass es nicht das Geld meines Vaters ist, sondern mein eigenes.

Kapital nicht auf Kosten eines reichen Vaters, sondern durch eigene Talente und pures Glück geschaffen.

Wer hätte gedacht, dass die virtuelle Realität so beliebt sein würde? Dass sich Menschen auf der ganzen Welt danach sehnen würden, der Realität an einen Ort zu entfliehen, an dem man allmächtig werden kann. Wo Aussehen, Position, Intelligenz nicht wichtig sind, sondern nur das Märchen, das man sich selbst ausgedacht hat, wichtig ist.

Und ich verstehe sie.

Ich verstehe, warum Sie sich vom Schmutz dieser Welt abkapseln und in die Welt eintauchen wollen, die Sie für sich selbst geschaffen haben.

Es ist nicht verwunderlich, dass sie sehnsüchtig auf eine aktualisierte Version dieser unglaublichen Erfindung warten. Und die Spiele, die wir mit meinem Partner für die virtuelle Brille entwickeln.

Sie können dich auf eine Reise mitnehmen. Sie können dir Antrieb geben. Nirwana. Adrenalin. Vergessenheit. Sie können dich ins Glück eintauchen. Sogar Liebe.

Die Menschen wollen kein richtiges Leben mehr führen.

Ja, und ich will es nicht.

Es ist besser, in seinem Büro zu sitzen, wo nicht einmal das Licht der Abenddämmerung eindringt, und auf die ständig steigenden Zahlen zu schauen. Aktien.

Und nur eine Frage quält mich jeden Tag.

Und was bringt mir das alles, außer einer eingebildeten Befriedigung? Was gibt mir das Geld, außer der Möglichkeit, überhaupt nicht mehr daran zu denken?

Nichts. Nichts!

- Hariton Gennadjewitsch.

Ein leichtes Rascheln kroch unter meine Haut, und ich riss meinen Blick vom Bildschirm los.

Das Büro ist dunkel. Das Licht des Bildschirms fällt auf eine Silhouette, die sich im Türrahmen abzeichnet. Klein, dünn. Fast durchsichtig wie ein Geist. Kein Gesicht ist zu sehen. Nur die weichen Linien eines Körpers, der in etwas Billiges gekleidet ist.

Irgendwann hatte ich sogar das Gefühl, genug zu haben. Oder betrunken. Dass ich von diesem Lichtwunder träumte, dass ich verrückt wurde.

- Hariton Gennadjewitsch. Das Abendessen steht auf dem Tisch.

Der Geist verflüchtigt sich und hinterlässt nicht einmal eine Duftwolke, obwohl ich versucht habe, etwas zu riechen. Ich kenne sie nicht. Warum diese Kreatur in meinem Haus ist.

Normalerweise winkte ich ab, wenn ich an Essen erinnert wurde, bis Henry, mein Fahrer und Butler, mich daran erinnerte, dass ich ohne Essen sterben würde. Aber heute fragte ich mich, wer mir das Mittagessen gemacht hatte.

Hat die dicke Tanya beschlossen, mich nicht mehr mit ihrer lächerlichen Anwesenheit und ihrem fettigen Aussehen zu erfreuen? Mit solchen Frauen redet man nicht lange. Schlafenszeit, würde ich sagen.

Ich drücke den Knopf und fahre vom Tisch weg. Ich rollte auf den Korridor hinaus und fuhr an den düsteren Wänden des Hauses meines Vaters entlang.

Ich hasse ihn. Aber hier ist es einfacher für mich, all die Scheiße, die in meinem Leben in den letzten Jahren passiert ist, zu erinnern. An all die Dinge, die meine Existenz für immer erfüllt haben. Der Dreck. Das Laster. Die Verderbtheit. Der Tod.

Schließlich erreiche ich die Küche und bemerke eine Gestalt, die sich bereits auf den Weg zum Ausgang macht.

- Keine Bewegung! - Ich weiß nicht, was über mich gekommen ist. Aber ich muss diese Vision sehen. Sie bleibt an der Tür stehen und hält den Griff fest umklammert. Ich komme näher. Ich muss mir einen anderen Fremden ansehen. Um das Selbstmitleid in seinen Augen zu sehen und wieder alle zu hassen. - Dreh dich um.

Sie dreht sich um, und ich kann endlich ihr Gesicht erkennen. Blond. Ich kann Blondinen nicht ausstehen. Vielleicht hat es mit meiner eigenen Schwester zu tun, vielleicht mit meiner Mutter, aber Blondinen sind die, die ich nur im hungrigsten Jahr ficken werde.

Blaue Augen blicken auf den Kinderwagen und mir wird klar, dass sie nicht wusste, dass ich nicht laufen kann.

Er steht da und weiß nicht, was er sagen soll, als wolle er sich entschuldigen.

Aber ich sehe kein Mitleid in ihren Augen. Ich kann dort überhaupt nichts sehen.

- Du hast Essen gekocht und rennst weg, weil es vergiftet ist?

- Wie?

- Wie?

- Wie?

- Sind Sie dumm?

- Nein. Nein, natürlich nicht. Das Abendessen ist nicht vergiftet.

- Das glaube ich Ihnen nicht. Na, komm schon. Probier ihn zuerst.

- Aber ich habe zu Abend gegessen und kann gehen.

- Wer hat dir das gesagt? Wenn ich gegessen habe, musst du noch Geschirr spülen. Oder du kannst gehen, und ich rufe die Polizei.

- Nicht", sagt er und reckt das Kinn. - Es sei denn, du willst, dass die Polizei mit uns zu Abend isst.

Sie kommt in die Küche, immer noch mit einer großen Tasche in der Hand, und ich frage mich schon, ob sie eine Diebin ist. Sie ist seltsam. Nervös. Nicht einmal Mitleid mit dem armen Kranken.

Aber interessanterweise hat sie mich nicht gefragt, warum ich so geworden bin. Das ist die erste Frage, die ich je gehört habe. Die Menschen können ihre Neugierde selten überwinden.

Ich gehe in die Kantine, wo drei Teller mit Deckeln auf dem Tisch stehen. Ich fragte mich, ob die Ratten darunter weglaufen würden, streckte die Hand aus, um nachzusehen, und plötzlich hörte ich es.

- Du hast dir nicht die Hände gewaschen.

Ich hebe meinen Kopf. Sie ist es. Sie steht in der Tür und beobachtet.

- Na und?

- Und dann wirst du nicht einmal mehr in der Lage sein, deinen Stuhlgang zu kontrollieren. Und es wird meine Schuld sein.

- Das klingt wie eine Drohung.

- Empfehlung. Aber wenn Sie Ihre Freizeit auf der Toilette verbringen, können Sie sich durchaus dafür entscheiden, sich nicht die Hände zu waschen.

Befall. Ich hatte zwar ein paar Mal Darmprobleme, aber ich habe das nicht einmal auf die Sauberkeit meiner Hände zurückgeführt. Vielmehr führte ich es auf die Inkompetenz der häufig wechselnden Köche zurück.

Ich tue, wie mir aufgetragen wurde, und kehre an den Tisch zurück. Das Mädchen steht immer noch da und runzelt leicht die Stirn. Und sie fragt immer noch. Aber nicht, was ich vermute.

- Ist das ein Dauerzustand? - Sie nickt dem Stuhl zu.

- Und warum? Willst du mein Bett wärmen?

- Ich möchte verstehen, wie ein Mann mit so viel Geld nicht mit einer Wirbelsäulenverletzung umgehen kann. In der heutigen Zeit.

Sie sagte es so herablassend, so ironisch, als würde sie sich darüber lustig machen, als würde sie mit dem Finger auf mich zeigen und darüber lachen, dass ich schwach bin.

Das ist Quatsch. Einfach eine Schlampe.

- Raus...

Sie verliert den Verstand. Sie nimmt die Hände runter, aber ich bin nicht zu bremsen. Ich hebe den Teller auf und werfe ihn schreiend in ihre Richtung:

- Raus mit dir! Raus, habe ich gesagt! Was weißt du denn schon von mir? Was weißt du über mich, du weißhaariger Narr!

Sie weicht einem fliegenden Projektil aus, das gegen die Wand prallt, und rennt davon, ohne mich anzusehen. Sie schüttelt sich. Es macht mich wütend. Alles ist ärgerlich!

Ich stoße das ganze Essen um und rolle zu meinem besten Freund hinüber. Die Bar wird mir immer aus der Patsche helfen. Immer unterstützend. Lässt mich immer vergessen, besser als jede virtuelle Realität, nicht daran zu denken, was für eine Schlampe diese Blondinen sind.