Kapitel 1

- Der da! Der Schwarzhaarige! - Ihre Sätze kamen in Bruchstücken. - Sind Sie sicher, dass niemand nach ihr suchen wird?

- Ja, ja, ja, ja! Ihre ganze Familie ist tot. Mitten im Nirgendwo. Bei einem verrückten Unfall. - Sie klatschte trotzig in die Hände, und ich hüpfte unwillkürlich auf und ab und spürte, wie mein Herz in meiner Brust hämmerte. - Es war ein Wunder, dass sie als Einzige noch am Leben war. Es gab nur eine Sache... das Mädchen wollte nicht reden. Nicht ein einziges Mal. Nicht seit dem Unfall.

- Hmm, es ist besser so. Es ist perfekt! Was ist mit dem Alter?

- Lina ist gestern erst achtzehn geworden. Sie ist in voller Blüte. Wir versuchen schon, eine Wohnung zu finden und eine Arbeit. Aber du weißt ja, was ich meine... Die Leute hier sind echt nervig.

Der letzte Satz interessierte die redegewandten Herren nicht besonders. Sie unterbrachen ihn und ließen den Geschäftsführer nicht einmal ausreden.

- Also gut! Los geht's! - verkündete einer der "Hilfssheriffs". - Ich kenne einen Ort, an dem sie lernen wird, mit ihrem Mund zu arbeiten, auch ohne Stimme.

Die Fremden lachten hämisch und stießen sich gegenseitig mit den Ellenbogen an.

- Dann nehmen wir die da, die da und die da! - Sein anderer Freund vervollständigte die Idee des ersten, indem er meinen Freundinnen, die in der Nähe ein Buch lasen, einen gepflegten Finger aufdrückte und flüsternd hinzufügte: "Das Geld, wie immer, in bar.

- Ich werde alle notwendigen Papiere vorbereiten. - Mit zuckersüßer Stimme sang die Schulleiterin und streckte den Herren ihre prallen kleinen Hände entgegen.

- Und vergessen Sie die Vertraulichkeit nicht! - mahnten die Herren.

Sie fassten sich alle drei der Reihe nach mit einem festen Händedruck und gingen im Eiltempo zum Ausgang.

Ich wusste nicht, worüber sie sprachen. Und ehrlich gesagt, es interessierte mich auch nicht. Erwachsenes Geschäft. Ein weiterer Sponsor, der versucht, sich vor den Steuern zu drücken, indem er die Waisenkinder mit abgestandenen Pralinen überhäuft.

Ich saß an dem schäbigen Schreibtisch am Fenster und zeichnete immer wieder ein Porträt meiner Mutter. Ich zeichnete sie jeden Tag. Ihr Gesicht, ihre schönen, weichen Hände, ihr strahlendes Lächeln und ihre freundlichen Augen. Damit ich sie nicht vergesse. Um mich zu erinnern. Immer, immer erinnern. Und um nicht verrückt zu werden vor Einsamkeit. Ich zeichnete sie in verschiedenen Posen, an verschiedenen Orten, in meinen Armen mit mir, mit meiner kleinen Schwester und meinem geliebten Vater. Ich werde diesen Tag nie vergessen... den Tag, an dem mein Leben für immer beendet wurde. Der Tag, an dem ich nichts mehr hatte. Der Tag, an dem die Menschen, die mir am nächsten standen, für immer weg waren. Verschwunden aus meinem Leben. Und sie werden nie mehr zurückkommen.

Vor ein paar Tagen wurde ich achtzehn Jahre alt. Das war's. Ich bin erwachsen. Das bedeutet, dass man mich bald auf die Straße setzen wird. Eine mittellose Einöde! All diese Jahre später und ich bin immer noch allein. Immer noch gefangen in einem armseligen Kloster voller unnötiger Dinge. Ein stummer Lump mit einem tiefen psychischen Trauma. Wer braucht schon diese Art von "Freude"? Es ist einfacher, sie einzuschläfern. Einschläfern wie einen Hund! Ich wäre da draußen verloren, in der großen, kalten Welt der abgestandenen Menschen. Und warum hat der Himmel beschlossen, mich leben zu lassen? Alle, die ich liebte, starben bei diesem schrecklichen Unfall. Ich wünschte, ich wäre auch bei ihnen gewesen. Gestorben.

Während ich malte, ließ ich versehentlich ein Glas mit roter Farbe auf das Porträt meiner Mutter fallen. Die scharlachrote Flüssigkeit tropfte in hässlichen Klecksen über ihr schönes Gesicht. Mir wurde übel. Der Pinsel fiel mir aus der Hand, mein Körper zitterte nervös, mein Mund wurde trocken und mein Herz pochte in meinen Ohren. Nein! Ich darf nicht an den Unfall denken. Das darf ich nicht! Sonst... würde es nur noch schlimmer werden.

Es waren nur noch Sekunden bis zum Beginn des Anfalls, als ich plötzlich eine sanfte Berührung an meiner Schulter spürte. Der vertraute, üppige Geruch von Boulevard-Parfüm stieg mir in die Nase. Es war unsere Managerin - Zhanna Mikhailovna. Sie liebte ihr Parfüm so sehr, dass sie verdammt egoistisch war, was die Meinung anderer anging. Der Geruch ihres Parfums hat mich immer ernüchtert. Oder besser gesagt, er ernüchterte mich von schlechten Gedanken. Wie zum Beispiel Ammoniak.

- Schatz, ich habe eine wunderbare Nachricht für dich.

Für einen Moment war ich von meinem Kummer abgelenkt und sogar von der Tatsache, dass die neue Zeichnung ruiniert worden war.

- Es ist eine sehr schöne Arbeit! - Sie wollte wahrscheinlich nur höflich sein. Und sie wird heimlich einen Bericht an die Psychologen schreiben, dass ich angeblich einen Ausbruch von latenter Aggression/Depression hatte. Denn auf meiner Zeichnung sieht es so aus, als ob ein Mann gerade zerstückelt worden wäre. - Aber da scheint viel Rot zu sein. Ist das Blut?

Genau das musste ich beweisen.

Die großen, dunkelbraunen Augen der Direktorin schielen urteilend, und ihr Griff um meinen Unterarm wird fester.

Ich hasse es, angefasst zu werden!

- Nein, ich habe aus Versehen die Farbe umgeworfen. - Ich gab Bourbon eine Geste zur Erklärung. "Buryonka", so nannte die Leiterin des Waisenhauses sie heimlich. Denn Tante Jeanne kaute immer Kaugummi, rauchte, trug gerne große Goldringe in den Ohren und wog genau so viel wie ein einjähriges Kalb.

- Na gut, reg dich nicht auf. Also...", fuhr sie fort, "Kannst du es glauben, Schatz, du bist adoptiert! Was für ein Segen! - Als sie das sagte, malte ich mir wieder das Bild meiner Mutter aus und spürte am Hinterkopf, wie sich ihre Lippen zu einem verschmitzten Lächeln verzogen.

Der Tag war also gekommen. Der Tag, auf den ich acht Jahre lang gewartet hatte. Der Tag, den ich mir jede freie Minute ausgemalt hatte. Ich würde ein Zuhause haben. Und eine Familie. Ich fragte mich, wie sie wohl sein würden.

Zuerst war ich glücklich, aber dann wurde meine Freude von Traurigkeit abgelöst. Innerlich fragte ich mich: Brauche ich wirklich eine neue Familie?

Was ist, wenn ich sie nicht mag? Was ist, wenn sie mich nicht mögen? Und würde ich meine neuen Eltern so akzeptieren können, wie ich meine eigenen akzeptiere? Die Toten...

Das glaube ich nicht.

- Na, mein Schatz, freust du dich? - Jeanne schüttelte mich noch fester.

Ich zuckte nur mit den Schultern und fuhr fort, die Hände meiner Mutter vorsichtig nachzufahren, und stellte mir vor, wie sie mich mit diesen Händen streichelte... Sanft, mit Sorgfalt. Wie sorgfältig sie mein Haar geflochten hat.

- Das muss eine verrückte Überraschung für dich sein, nicht wahr? Aber mach dir keine Sorgen! Deine zukünftigen Vormünder sind sehr nette Leute. Und sehr wohlhabend. Du musst gehorsam sein, damit sie dich nicht zurücknehmen. Ist das eine Abmachung? Das ist deine einzige Chance. Eine Chance, einen Neuanfang zu machen, nicht in die Konservenfabrik zu gehen und bis ins hohe Alter von Sozialhilfe zu leben.

Ich nickte zögernd. In meiner Brust brannte eine seltsame Spannung.

- Nun, das ist gut! Jetzt zeige ich dir dein Zimmer. Ich muss noch etwas packen. Dein neuer Daddy wartet im Auto auf dich.

Wirklich? So bald?