Kapitel 1

Er hat mich gefunden. Ich hatte nicht umsonst Angst. Ich hätte rennen sollen, ohne mich umzusehen, und das wollte ich auch, aber ich schaffte es nicht.

Ich hatte immer gedacht, dass nur böse Mädchen von gefährlichen Schlägern von der Straße aufgesucht wurden und ihr Leben bedroht wurde.

Ich hatte geglaubt, dass gutes Benehmen dadurch belohnt wird, dass man sich aus Schwierigkeiten heraushält.

Aber es stellt sich heraus, dass mein Leben diesen Gesetzen nicht gehorcht.

Entweder das oder ich bin das böse Mädchen.

Es ist ein wunderschöner Sonntagmorgen, die Hitze brennt, und es ist schwül und heiß in meiner kleinen Mietwohnung. Es spielt Musik. Laut, bis zum Anschlag. Ich tanze und singe die Lieder, die aus dem Minilautsprecher kommen.

Ich wiederhole die Bewegungen des Tanzes.

Der wichtigste Tanz in meinem Leben, der über mein Schicksal entscheiden könnte.

Verschwitzte, nasse, gerötete Haut, meine Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden.

Ich muss duschen, bevor meine Freundin eintrifft. Rodionova bringt Eclairs mit. Wir werden unsere bevorstehenden amerikanischen Visa feiern.

Bald sind wir raus aus dem langweiligen Russland. Vorwärts zu unserem Traum.

Mir fällt ein, dass die Kleider, die ich in der Botschaft anziehen wollte, schon längst auf dem Balkon ausgetrocknet sind.

Eilig fülle ich den Wasserkocher mit Wasser und stelle ihn auf den Herd. Ich springe auf den Balkon und als ich zurückkomme, ist er bereits in meiner Wohnung.

Ein großer, kräftiger Mann mit einem bedrohlichen, raubtierhaften Ausdruck im Gesicht. Er sieht aus wie ein Killer, der hinter meiner Seele her ist.

Ganz in Schwarz gekleidet, steht er mitten in meiner kleinen Küche und passt in die Einrichtung wie ein Wolf in einen Käfig voller Kaninchen.

Die Nasenlöcher des Mannes sind gebläht. Seine Kiefer sind fest zusammengebissen. Er ist eindeutig wütend. Seine Wut ist direkt auf mich gerichtet.

Ich taumle rückwärts. Panik ergreift mich.

Lauft! Ich muss rennen!

Aber da ist nur der Balkon hinter mir.

Ich sitze in der Falle, es gibt keinen Ausweg. Meine Hände sind schweißnass, Funken der Angst rinnen über meine Haut, mein Herz pocht in meiner Brust und mein Brustkorb explodiert.

Ich drücke mich mit dem Rücken gegen die Fensterbank und spüre meinen nackten Hintern auf der glatten, von der Sonne erwärmten Oberfläche.

In der nach Süden ausgerichteten Wohnung ist es immer sehr heiß, deshalb habe ich mich zum Tanzen bis auf meine Unterwäsche und den Sport-BH ausgezogen.

Es war bequem zu tanzen, aber jetzt fühlte ich mich fast nackt und der Bedrohung schutzlos ausgeliefert.

Eine weitere unerklärliche Bewegung zur Seite.

Ich stoße den Blumentopf um und bewege mich nicht einmal, schaue nicht einmal zurück.

Ich bleibe so stehen, wie ich war, obwohl meine Füße von Topfscherben und Erde bedeckt sind.

Die Angst hat mich völlig gelähmt.

Der Mann pirschte sich mit schwerem Schritt an mich heran, und ich drückte mich an die Stütze hinter mir und starrte ihn mit weit aufgerissenen Augen an.

Gut aussehend, räuberisch, gefährlich. Ein glühender Brünetter mit leichten Bartstoppeln, die ihm ein Outlaw-Aussehen verleihen. Kräftige Wangenknochen, gerade Nase, buschige Augenbrauen.

Und die Augen eines wilden Tieres, das seine Beute gefangen hat. Der Blick eines zufriedenen Raubtiers, das sich anschickt, seine Beute zu verschlingen.

Das schlichte schwarze Hemd spannte sich um seinen kräftigen Körper, der Seidenstoff zeichnete jede Kurve und jeden Muskel nach. Gerader Rücken, breite Schultern, kräftige Beine.

Ich kann die Anspannung des Mannes schon von weitem spüren. Die Plakette an seinem Gürtel glänzt in mattem Silber, und eine massive, offensichtlich teure Uhr sitzt fest an seinem Handgelenk. An seinem Finger bemerke ich den Rand eines Eherings.

Der Eindringling lässt mich nicht aus den Augen, studiert mich mit einem festen Blick, den ich auf meiner Haut spüren kann.

Ich möchte den Mund öffnen und den Mann auffordern, sofort zu gehen.

Aber ich kann mich nicht bewegen, geschweige denn ihn wegjagen oder überhaupt etwas sagen.

Ich stehe da wie eine Närrin, klimpere mit den Wimpern und zittere.

Ich brauche nicht zu fragen, wer er ist, denn ich weiß genau, wer er ist.

Aber warum Ramil Basmanov hierher gekommen ist, weiß ich nicht. Nur eine vage Vermutung.

In dem Moment, als ich mich mit der Frau des kriminellen Drahtziehers, der beliebten Sängerin Roksolana, einließ, ging mein Leben in die falsche Richtung.

Es ging buchstäblich bergab.

Und ich hätte den Fehler vermeiden können. Ich hätte den Job nicht annehmen sollen, aber ich konnte nicht anders, der Glanz des Goldes winkte mir.

Ich wollte einfach nur aus der Falle ausbrechen, in der ich steckte, aus der Falle, die ich für mein eigenes Leben hielt.

Und jetzt stellt sich heraus, dass es gar nicht so schlimm war und dass ich in eine noch viel gruseligere Falle getappt war.

Basmanov öffnet den Mund, aber ich höre keinen Ton, denn die Musik schreit weiter, aber ich nehme sie in meiner Betäubung nicht einmal wahr. Ich bin so sehr von meinen Gefühlen ergriffen, dass sich um mich herum ein Vakuum gebildet hat.

Das laute Brummen meines Herzens überlagert alle Außengeräusche und trommelt in meinen Ohren.

Als der Mann gegenüber merkt, dass ihm die Musik lästig geworden ist, schwenkt er den Kopf in Richtung der Geräuschquelle und ortet erst den Lautsprecher und dann unverkennbar das Smartphone, das weiterhin laute Geräusche von sich gibt.

Schnell geht er darauf zu, umschließt es mit seiner breiten Handfläche, drückt ein paar Knöpfe, schafft es aber nicht, die Musik auszuschalten, und wirft mein Telefon plötzlich unvermittelt auf den Boden.

Das unschuldige Gerät schweigt nicht - dann hebt Basmanov seinen Fuß in einem teuren Lederstiefel, tritt schnell darauf und erhöht mit einem grimmigen Gesichtsausdruck den Druck.

Die Musik verklingt abrupt. Die ohrenbetäubende Stille wird durch das Geräusch meines schnellen, krampfhaften Atems ersetzt.

Schließlich lässt mich die Benommenheit los, und ich wende mich vorsichtig dem Fensterbrett zu, lege einen Kleiderbüschel vom Balkon darauf und wische mir diskret die verschwitzten Hände daran ab.

- Ich hatte vor, meine Frau hier zu finden", sagt Basmanov schließlich. Eine heisere, raue Stimme hallte durch den Raum und hallte an den Wänden wider. Ich erstarre erneut vor Entsetzen.

- Deine Frau ist nicht hier", flüstere ich den offensichtlichen Unsinn. Und dann frage ich, was mich beunruhigt: "Wie sind Sie hier reingekommen? Was wollen Sie eigentlich?

Mein Gast rümpft genervt die Nase. Ich beiße mir auf die Lippe und schlage die Hände in Höhe meiner Leiste vor mir zusammen. Als würde ich versuchen, mich zu bedecken. Ich verfluche mich für meine schwache und gebrochene Stimme. Für den verwirrten, schuldbewussten Blick.

Ich habe meine Angst gezeigt, und ich schäme mich verdammt. Er hatte mich noch nicht bedroht, und ich hatte schon Angst. Aber wie sollte ich keine haben, wenn ich nicht einmal wusste, wie er hier reingekommen war? Hat er das Schloss aufgebrochen? Hat er die Tür eingetreten? Oder hat er sie mit einem Schlüssel geöffnet?

- Hör auf zu zittern, beantworte einfach die Fragen", fordert der Mann, und ich höre deutlich das Knirschen zusammengebissener Kiefer. Ich sollte ihm raten, die Zähne nicht so zusammenzubeißen, sonst muss ich mir bald Implantate einsetzen lassen.

- Meine Frau war früher regelmäßig in dieser Wohnung, Sie müssen also wissen, wo sie ist", sagt er streng und unterbricht damit den unzusammenhängenden Fluss meiner Gedanken. Mit tiefer Stimme, wie für einen Zurückgebliebenen, fragt er: "Wer sind Sie und was ist Ihre Verbindung zu meiner Frau?

Aus dem verärgerten Tonfall des Mannes geht klar hervor, dass ich mir von seiner Entdeckung, dass meine Frau in irgendeiner schäbigen Wohnung herumschleicht, nichts Gutes versprochen habe.

Er wirft mir auch einen misstrauischen Blick zu, was angesichts meiner Rolle im Leben seiner verschwundenen Frau nicht verwunderlich ist.

Ich frage mich, wo Roxolana geblieben ist.

Aber ich weiß wirklich nicht, wo sie ist. Aber wird Basmanov mir glauben und mit meiner Erklärung zufrieden sein? Ich bezweifle das sehr. Exemplare wie er mögen konkrete Antworten, sie mögen es, wenn man ihnen gehorcht und ihre Befehle mit einem Fingerschnippen ausführt.

Seine untergebenen Banditen müssen ihn mit einem Blick, einem Nicken verstehen. Und wie gehorsame Hunde, mit heraushängender Zunge, eilen sie herbei, um die Befehle "fass" oder "bei Fuß" ihres Herrn auszuführen.

Aber ich habe diese Fähigkeit nicht. Und ehrlich gesagt hoffe ich, dass ich sie nie erlangen werde.

- Ich glaube nicht, dass Sie an meiner Person interessiert sind. Ihre Frau ist nicht hier, ich weiß nicht, wo sie ist", sagte ich mit leiser Stimme, kopierte seinen Tonfall und deutete mit einem Blick an, dass er sich zurückziehen könnte.

Jetzt ballt Basmanov die Fäuste und bläht wütend die Nasenlöcher auf. Sein Blutdruck muss ziemlich schlecht sein, wenn er auf bloße Worte so reagiert.

- Ich habe dich gefragt, wer du bist! Antworte mir! - Er hat so laut gebellt, dass die Gläser auf der Tischplatte wackelten. Wenn er mir Angst einjagen wollte, ist es zu spät - ich bin schon zu Tode erschrocken.

Die Scherze, der geistige Spott über seine Gesundheit, waren plötzlich nicht mehr nötig.

- Ich nehme an, mein Name wird Ihnen nichts sagen...

- Ich pfeife auf Ihren Namen. Meine Frau wurde hier gesehen. Es war praktisch der letzte Ort, an dem sie gesehen wurde, bevor sie verschwand. Und ich sehe einige Ähnlichkeiten zwischen Ihnen beiden. Könnten Sie mir erklären, was das bedeutet?

- Welches "es"? - Ich erkläre es und hebe eine Augenbraue.

Ich weiß, dass ich das Biest reize, aber aus irgendeinem Grund halte ich es hin, und ich möchte ihm das Geheimnis nicht verraten. Ich spüre, dass mir damit großer Ärger droht, um es vorsichtig auszudrücken.

Basmanov kommt auf mich zu. Er schien die Geduld verloren zu haben. Ja, ich verstand es, Männer zu verärgern und ihnen auf die Nerven zu gehen.

Und wehe, du betrittst mein persönliches Revier! Ich habe im Internat gelernt, mich zu verteidigen. Das ist kein Ort für Schwächlinge. Wenn du leben willst, musst du in der Lage sein, dich zu wehren.

Aber Basmanov ist kein Hooligan, der dich verprügeln kann, und selbst dann bekommst du Vergeltung, wenn du dich beim Direktor beschwerst.

Basmanov kann ein Leben nehmen, ohne auch nur mit der Wimper zu zucken. Mein Leben war lausig, aber mir immer noch lieb, also wollte ich kämpfen.

Er stieß mit seinem riesigen Körper zu, und ich fühlte mich wie eine kleine, zerbrechliche Puppe.

Seine riesigen Arme hätten mich zerquetschen können. Groß, bedrohlich, grimmig starrte er mich an, als wolle er meine Absichten ergründen und ein Rätsel lösen. Und wahrscheinlich war er wütend, dass ich ihn hier festhielt.

- Warum hatte mich die Spur meiner Frau hierher geführt? Man hat sie in der Nachbarschaft gesehen, aber sie ist nicht hier, aber Sie sind da - und sehen ihr seltsam ähnlich. Erzählen Sie mir nicht, das sei ein Zufall oder ein Versehen. Sie wissen offensichtlich etwas.

- Ich weiß nichts darüber, wo Ihre Frau ist", sage ich, was der Wahrheit entspricht.

Basmanov schließt langsam die Augen. Sie sind, wie es der Zufall so will, schön. Anziehend. Schwarz, tief, lauernd in ihrem Abgrund, wie ein gefährlicher Pool unbekannter Kreaturen.

- Du weißt etwas, ich kann es in deinen Augen sehen", blinzelt er und macht einen weiteren Schritt nach vorne.

- Ganz und gar nicht", schüttelte ich den Kopf hin und her. - Du musst die falsche Tür erwischt haben. Schauen Sie weiter. Ich kenne Sie nicht. Und du kommst in mein Haus und verlangst Antworten. Sie gehen jetzt besser", sagte ich fest und ballte meine schwachen Fäuste.

Ich konnte mir nicht vorstellen, was für ein Narr ich sein musste, um mich mit ihm einzulassen und einen solchen Mann zu betrügen. Und ich war genau die Art von Narr, die fest an seine Frau gebunden war und sich in ihre schmutzigen Spiele hineinziehen ließ.

Und jetzt muss ich sie decken. Kein Geld der Welt könnte mich jetzt noch vor dem Zorn ihres Mannes retten.

Ich schien mich zusammenreißen zu können, aber ich konnte meine Angst zeigen, und Basmanov hat sie klar erkannt.

Er ist schlau, misstrauisch, und ich kann ihn nicht täuschen.

Seine schönen Lippen verzogen sich zu einem bösartigen Grinsen, und erst eine Sekunde später begriff ich, dass er mich verspottete. Über meine erbärmlichen Versuche, ihn zu verjagen.

Wir waren jetzt allein, und er konnte alles mit mir machen, und ich würde mich nicht wehren können. Ich bin nichts gegen ihn.

- Du wirst mir jetzt sagen, was du weißt, oder du wirst es bereuen! - Der Bandit knirscht mit den Zähnen, eine giftige schwarze Wut breitet sich in seiner Iris aus.

Ich bin fasziniert von dem lebhaften Spiel der Emotionen in seinen Augen, das im Kontrast zu seinem steinernen Gesichtsausdruck steht. Es muss das Gesicht sein, mit dem er den Befehl gibt, jemanden zu vernichten.

Auf dieselbe Weise könnte er mich vernichten. Wenn ich nicht die Wahrheit sage.

Tatsächlich hatte ich ihm nicht versprochen, seine Frau zu schützen; im Moment war mein Leben wichtiger. Ich hatte den Moment klar erkannt, in dem es unmöglich war, zu wackeln und die Wahrheit zu verbergen.

Basmanovs Geduldsgrenze für mich war erreicht.

- Ich sehe Ihrer Frau sehr ähnlich, denn ich bin ihr Doppelgänger.

- Doppelgängerin? - Der Mann gegenüber zittert wie ein großes, von der Gefahr aufgeschrecktes Vollbluttier. Mit einer kaum hochgezogenen Augenbraue befiehlt er: "Erklären Sie.

Mir stockt der Atem, als ich zu erzählen beginne:

- Meinem Onkel gehört eine Doppelgänger-Agentur. Wir bieten unsere Dienste Stars und Berühmtheiten an, wenn sie aus irgendeinem Grund nicht an Veranstaltungen teilnehmen können.

- Ihr wollt die Leute betrügen? Was für eine Art von Betrug ist das? - Basmanov runzelt die Stirn.

- Die Situationen sind unterschiedlich. Ein Prominenter kann krank werden, er kann Schwierigkeiten haben, z. B. an der Beerdigung eines geliebten Menschen teilzunehmen, und das Konzert kann nicht abgesagt werden. Die Verträge sind unterschrieben, das Geld ist gezahlt. Wussten Sie nicht, dass Ihre Frau die Dienste eines Doubles in Anspruch nimmt? - frage ich mit angehaltenem Atem.

Ich kenne die Antwort auf diese Frage, aber übertreibe ich es, wenn ich so tue, als wüsste ich nichts?

Es war an der Zeit, die Unschuld zu spielen und mich vor unnötigen Verdächtigungen zu schützen. Was, wenn er glaubt...