Kapitel 2

Ein paar Abende später bin ich in genau derselben Lage, ich brauche das Geld, Jhon hatte sich über meinen Sieg am Freitag gefreut, er hatte mir eine Tracht Prügel erspart und ich hatte Geld, um die Miete zu bezahlen... zumindest einen Teil dessen, was ich vom Vormonat noch schuldete.

- Sofia, meine Schöne, du schon wieder? - fragt Augusta und sieht mich mit einer Mischung aus Zuneigung und Vorwurf an, während sie die Hände in die Hüften stemmt - Hattest du heute nicht Pause? - fragt sie.

- Ich habe ein paar Schichten mit Sandra getauscht - ich gebe zu, dass Margo mich auf die Idee gebracht hat, mit meinem runden Gesicht das „sexy Schulmädchen“-Outfit zu tragen, und ich habe beschlossen, es zu versuchen. Wenn ich noch mehr Aufträge wie den letzten bekommen würde, könnte ich bestimmt bald meine Miete loswerden.

Augusta zieht eine Grimasse, sie ist eine der Veteranen, mit ihrem schlanken und üppigen Körper ist sie praktisch der Liebling von vielen, sie hat viele Kunden und macht schon lange keine Shows mehr im allgemeinen Raum. Sie war es, die mir riet, ins Privatleben einzusteigen.

- Du siehst schlank aus, wunderschön. Behandelt dich dein Freund gut? - fragt sie, und ihr südländischer Tonfall lässt sie spielerisch klingen, aber die Frau sieht mich mit vollem Ernst an, während sie auf eine Antwort wartet. Aber ich kann die Wahrheit nicht zugeben.

- Es ist alles perfekt - zwinge ich mich zu sagen - es ist nur... mehr Verantwortung, weißt du, seit...

- Ich verstehe", sagt sie, kniet sich neben mich, die anderen Mädchen scharen sich um sie, als sie sich zu mir herunterbeugt und mir ins Ohr flüstert: “Wenn du dich dann besser fühlst, da ist ein Kunde, der nach dir im Salon fragt.

- Ist das so? - frage ich besorgt. Was ist, wenn es John ist? Ich glaube nicht, dass er mir hierher folgen, geschweige denn direkt nach mir fragen wird. Augusta nickt.

- Mmhhhmmm, und was für ein Mann - versichert sie mir - er kommt diese Woche jeden Tag, fragt nach dir und wenn du nicht da bist, geht er.

Ich ziehe beide Augenbrauen hoch. Ist es möglich, dass er ein Stalker ist? Es wäre nicht das erste Mal, dass mir so etwas passiert, und es erweckt nicht gerade Vertrauen. Augusta scheint allerdings aufgeregter zu sein als ich.

- Sollte ich besorgt sein? - frage ich, fummle an meinen Haaren herum und wünsche mir, dass ich das nicht noch einmal erleben müsste, doch die Frau lacht.

- Ganz und gar nicht, der Sohn des Besitzers mochte dich, mein Schatz", versichert sie mir. ‚Wenn ich du wäre, würde ich anfangen, mit dem Hintern zu wackeln‘, beharrt sie, setzt sich auf und stößt einen verträumten Seufzer aus, “deine neue... Errungenschaft braucht dich, um die Tickets zu bekommen.

Ich möchte mich über die Verwendung des Wortes „Erwerb“ beschweren, aber das grüne Licht, das auf Kabine sieben zeigt, leuchtet auf und lässt mein Herz rasen. Ist er wirklich der Sohn des Besitzers? Ich beiße mir auf die Unterlippe und zwinge mich, meine Optionen zu überdenken. Der Mann hat Geld, so viel ist klar, eine Privatdame in diesem Club ist nicht billig, und wir Tänzerinnen bekommen ein nicht gerade geringes Festgehalt, vom Trinkgeld ganz zu schweigen.

Wenn John mir nicht mein ganzes Geld wegnehmen würde, könnte ich mir eine Wohnung in einem besseren Stadtteil leisten... vielleicht sogar die Schule beenden.

Ich stoße einen zittrigen Seufzer aus und zwinge mich zu atmen, bevor ich meine Kontaktlinsen aufsetze und mich auf den Weg zur Kabine mache.

Wieder ist das Licht so eingestellt, dass es mich blendet und mich daran hindert, den Mann auf der anderen Seite zu erkennen, die Brille bleibt unten, aber diesmal sind es keine schicken Schuhe oder etwas, das wie eine Anzughose aussieht. Stattdessen sind es Jeans und Turnschuhe. Ich muss zugeben, dass das ein wenig enttäuschend ist, denn ohne es zu merken, hatte ich den Mann für einen seriös aussehenden Geschäftstyp gehalten.

Die Turnschuhe sahen etwas abgenutzt aus, und war das ein rosa Aufkleber?

Mir wird flau im Magen. Toll, ein Mann mit Kindern.

Ich zwinge mich, meine Routine so sinnlich wie möglich durchzuziehen. Der Versuch, nichts zu verführen, ist seltsam, aber ich spüre seinen intensiven Blick auf meinem Körper, ein bisschen ... zu viel. Es ist ein heißer Blick, der meinen Atem schneller werden lässt. Ich denke über die Worte von Augusta nach. Wenn er wirklich der Sohn des Besitzers ist... vielleicht kann ich ein oder zwei Dinge aus ihm herausholen. Aber es fühlt sich völlig ....

Ein Wählton dringt in den Raum und unterbricht die Musik, der Mann grunzt frustriert, bevor er ein paar Knöpfe an der Scheibe betätigt. Das Zeichen „Pause“ leuchtet über mir auf. Was ich komisch finde, denn es ist wahrscheinlich das erste Mal, dass ich sehe, dass es benutzt wird. Die meisten Männer scheren sich einen Dreck darum, eine Tänzerin auf dem Schoß zu haben, während sie mit ihren Frauen reden.

Der Mann spricht in einer anderen Sprache, was meine Aufmerksamkeit erregt, ich erkenne einen Namen, allerdings „Max“, und sein Ton ist ungeduldig, wie der eines Vaters, der mit seinem Sohn am Telefon streitet. Ich frage mich, ob das der Fall ist.

Es ist Russisch, merke ich nach einer Weile, ich erkenne ein paar Wörter, darunter „Mama“ und „Party“. Mein Russisch ist furchtbar, und ich erkenne die Sprache nur, weil die Frau, die mich vor Jahren aus dem Haus meiner Eltern geholt hat, mich mitgenommen hat.

Während der Mann telefoniert, halte ich nicht still, das ist unangenehm und irritiert mich, ich tanze nicht, sondern laufe in der Bar umher und versuche, mehr Details von meinem geheimnisvollen Mann zu erfahren.

Seine Stimme ist dick, und vielleicht sind es nur Ideen, aber er klingt wie ein junger Mann. Er lacht, und es ist ein Lachen, das direkt in mein Geschlechtsteil geht. Es ist ein attraktives, dickes Lachen, aber es ist humorlos. Er flucht (die ich kenne), bevor er schwer seufzt.

Nachdem er aufgelegt hat, kann ich dank des Lichts des Telefons die schwachen Umrisse seines Kiefers erkennen. Doch der Mann schaut in meine Richtung. Der Mann schaut in meine Richtung, ich stelle mir einen nachdenklichen Gesichtsausdruck vor, was schwierig ist, da ich keine Ahnung habe, wie er aussieht, und die Neugierde beginnt mich zu übermannen.

- Werden Sie morgen hier sein? - fragt er und überrascht mich damit. Seine englische Stimme klingt seltsam vertraut, aber sie ist auf jeden Fall dick und etwas rau, die Art von Stimme, die Kraft und Ernsthaftigkeit verlangt.

Ich schlucke schwer, unschlüssig, ob ich lügen soll oder nicht.

Schließlich nicke ich, ich sollte nicht hier sein, aber wenn ich zusätzliches Geld bekommen kann....

Der Mann schaltet das Licht aus, was mir die Haare zu Berge stehen lässt, ich höre das Geräusch von Leder, als er sich von der Couch erhebt, und die leisen Schritte, die er macht.

- Morgen ziehst du dir etwas Rotes an - bittet er, seine Stimme ist jetzt näher, und ich weiß, dass er direkt vor dem Bahnsteig steht, als meine Augen es schaffen, sich an die Dunkelheit zu gewöhnen, kann ich etwas sehen, das wie eine Körperjacke aussieht, eine breite Brust, und ich beschließe, dass es ein paar zusätzliche Nächte wert wäre, wenn ich nicht als totaler Perverser enden würde.

Als ich nicke, fährt die Plattform zurück an die Wand und verschwindet in der Dunkelheit. Ich lege meine Hand auf die Brust und spüre eine Art von Aufregung und Nervosität, die nichts mit Geld zu tun hat.

Ich zwinge mich, hart zu schlucken, und als ich auf den kleinen Zettel schaue, der aus der Wand ragt und auf dem die Summe meiner Trinkgelder aufgedruckt ist. Mir bleibt der Mund offen stehen.

Ich kaue meinen Kiefer zusammen, hasse den Mann, der mich im Spiegel anstarrt, doch es ist nicht das Bild meines Vaters, das die irrationale Wut auslöst, die ich gegen mich selbst zu empfinden beginne, oder die Narbe auf meiner Stirn, die ich bekommen hatte, weil ich meine Mutter verteidigt hatte.

Es ist die Narbe unter meinem Auge, es ist meine ständig erweiterte Pupille und die gräuliche Narbe, die meine Lederhaut ziert, es ist die Tatsache, dass ich mich selbst kaum noch erkennen kann, es ist die Tatsache, dass Lächeln weh tut, es ist der leere Blick und das Gefühl der Traurigkeit, das sich in meiner Brust festsetzt.

Es ist die Erinnerung daran, dass alles, was ich hasse, von ihr verursacht wurde.

Ich schaue jetzt auf meine Brust, die Tätowierungen und Narben, die ich in den letzten Jahren vor meinen Eltern versteckt habe, das Zeichen, das mein eigener Vater so sehr versucht hatte, vor uns zu verbergen, und das ich freiwillig gewollt hatte, war der Mann, zu dem ich geworden war, den ich hasste.

Ich seufze und zwinge mich, mich zu entspannen, und fahre mit meiner Routine fort, etwas, von dem ich nie gedacht hätte, dass ich es einmal tun würde. Früher war ich ein unordentlicher, entspannter Kerl, jetzt sehe ich aus wie ein verdammter Psychopath, ich habe eine Zwangsstörung entwickelt, kleine Dinge müssen jetzt anders sein, die Türen dreimal verschlossen, die richtige Reihenfolge sogar beim Anziehen, ich quäle mich damit, dass ich nicht in der Lage bin, etwas so Einfaches wie das Zuknöpfen meines Hemdes zu tun, ohne die Knöpfe zehnmal zählen zu müssen.

Die blöden Medikamente helfen nicht viel, ich hasse Körperkontakt inzwischen so sehr, dass meine Haut sich anfühlt, als würde sie gleich brennen. Und das ist alles ihretwegen.