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Perfektes Exemplar

"Er benutzt ein stolzes Lächeln als Schutzschild; er greift an, er hat Angst, und er will Angst einflößen. In Wirklichkeit ist er derjenige, der vorgibt, derjenige zu sein, der andere in die Flucht schlägt.

WD.Rose

...

Ich spüre bereits, wie mir der Schweiß die Handflächen hinunterläuft, ein leichtes Zittern in den Beinen, mein Herz klopft in Erwartung. Ich brauche den Job, ich brauche das Geld, es wäre unglücklich, nicht dort zu bleiben. Ich warte schon seit zehn Minuten. Ich schaue wieder auf, der Gang ist menschenleer.

Ich bedecke mein Gesicht, seufze zum fünften Mal. Eine leise Stimme reißt mich aus meiner geistigen Umklammerung, und ich hebe den Kopf, um die Besitzerin zu entdecken. Es ist dieselbe Frau, die mich begrüßt hat, sie trägt eine Schürze und eine Schleife auf dem Kopf. Das Aussehen eines Dienstmädchens, ich glaube, ich sehe mein Spiegelbild, das werde ich in wenigen Minuten sein. Aber es ist noch nicht alles gesagt, ich muss auf das letzte Wort warten.

-Junger Mann, Viscardi, bitte folgen Sie mir... -sagt sie freundlich, was mich ermutigt, meinen Platz zu verlassen und aufzustehen.

Ich folge ihr im Gleichschritt, ich weiß nicht, wo sie mich hinführt. Die Villa ist prächtig, luxuriös und zieht meine Aufmerksamkeit auf dem Weg dorthin auf sich. Es ist unmöglich, die vergoldeten Details nicht zu bemerken, es gibt eine Art prächtige Atmosphäre, die einen gefangen nimmt, sie ist ein Magnet; sie ist alles, was weit weg von vielen ist, und nur wenige sind die Glücklichen. Ich lächle, als sie mich plötzlich anschaut, sie bleibt vor einer dunklen Tür stehen.

-Das ist es, Aryanna, seien Sie nicht indiskret und stellen Sie keine unangebrachten Fragen. Ich habe ein gutes Gefühl bei dir, der Chef kann schwierig sein, viel Glück. -fügt er eilig hinzu, ich traue mich nicht mehr so recht, den Türknauf zu drehen.

-In Ordnung. -flüstere ich fast unhörbar.

Sie ist sofort weg und lässt mich allein zurück, in einer seltsamen Lage, die sich in einer Spirale von Ängsten in mir windet. Ich habe nicht mehr die Überzeugung, dass ich das schaffen kann, wie schwierig ist Herr De Castelbajac? Vor der komplexen oder komplizierten Art von Menschen bin ich immer geflohen, jetzt scheint es, als würde ich in einen Hinterhalt laufen.

Jetzt oder nie.

In dem Moment, in dem ich einen Fuß in ein dunkles, kaltes Büro setze, springt mein Herz in den Brustkorb, ich halte es mit der Faust fest. Ich atme weiter, aber die Sauerstoffzufuhr ist bereits zu einer oberflächlichen Tätigkeit geworden. Meine Lunge verschlingt die Luft in Windeseile und ich fühle mich wie erstickt.

So einen Moment der Anspannung habe ich noch nie erlebt, er grenzt an Qual, ich werde zum Synonym für Schwäche. Ich beende den Eingang und schließe heimlich die Tür. Ich habe das Bedürfnis, kein Geräusch zu machen, er wird sowieso wissen, dass ich da bin. Der Typ, den man als "schwierig" bezeichnet, hat mir den Rücken zugewandt und studiert ein Buch in seinem Regal. Auf seinem Schreibtisch liegen ein geschlossener Laptop, ein Mac, verstreute Papiere und ein Telefon. Mein neugieriger Blick fällt auf das Bild an der Wand zu meiner Linken, ein Bild eines Mannes mit nacktem Oberkörper, der wie ein professionelles Model die männlichen Merkmale des Traumexemplars jeder Frau zur Schau stellt.

Mein Mund wird trocken, mein Puls rast, aber ich schaffe es, mich zu beherrschen.

-Guten Morgen, Herr De Castelbajac", grüße ich mit der spärlichen Luft, die in mir zirkuliert.

Er dreht sich nicht um, sondern geht seiner Arbeit nach. Seiner Ignoranz nach zu urteilen, glaube ich, dass er taub ist. Ich versuche, ruhig und vor allem geduldig zu sein. Habe ich zu leise gesprochen?

-Guten Morgen, ich bin wegen der .... gekommen.

-Ich weiß, weswegen Sie gekommen sind, Sie brauchen mir nichts mehr zu sagen", sagt er schließlich zu mir, und ich glaube, ich falle gleich zu Boden.

Aber warum diese feindselige Haltung?

Er trägt ein königsblaues Hemd, das seine blauen Augenhöhlen betont, und jetzt stecken seine Hände in den Taschen seiner maßgeschneiderten Hose. Er mustert mich, ich kann nur so viel ertragen.

Ich schlucke schwer.

-Es ist nur... -Ich versuche, ein weiteres Wort aneinander zu reihen, aber es fällt mir schwer zu sprechen.

Seine Augen strahlen eine gewisse Kraft aus, die mich in sich aufsaugt, ich existiere kaum noch, das Wenige, was von mir übrig ist, ist in Unbehagen gefangen. Ich ergebe mich nicht nur der Schüchternheit, sondern auch der Nervosität, die jede Faser meines Wesens in den Wahnsinn treibt. Der Blick dieses Mannes ist mächtig und bringt mich in eine Lage, die jeden erdrücken würde. Ich vermeide den Blickkontakt, etwas hindert mich daran, die Verbindung aufrechtzuerhalten.

-Er hat noch nicht einmal angeklopft, aber kommen wir gleich zur Sache", sagt er und nimmt Platz.

Es stimmt, ich habe nicht geklopft, und ich muss mich entschuldigen. Hoffen wir, dass das kein Fehlstart ist.

Soll ich mich hinsetzen? Ich weiß nicht, ob ich ihn fragen soll, er sieht mich an und hebt eine Augenbraue. Ich setze mich und warte darauf, dass er anfängt zu reden. Er klappt den Laptop auf, beginnt auf der Tastatur zu tippen, ich verliere mich in dem Geräusch seiner Finger, die auf jede Taste schlagen. Ich schweige, nutze die Tatsache, dass er schweigend in den Bildschirm vertieft ist, und studiere die Einrichtung, in der ich mich befinde. Eine Sofagarnitur sticht hervor, begleitet von einem Couchtisch, auf dem nicht ein einziger Gegenstand liegt. Ich entdecke eine Minibar, verlasse das Studio und wende meinen Blick wieder dorthin.

Ich fürchte, er hat mich bei einem schlecht getarnten Blick ertappt.

-Es tut mir leid.

Plötzlich hört er auf zu tippen und legt die Fingerspitzen aneinander, während er die Ellbogen auf dem Schreibtisch abstützt. Es ist ein Akt, der mir eine gewisse Dominanz vermittelt. Was zum Teufel hat er an sich, dass ich mich so fühle?

-Sind Sie Aryanna Viscardi? -fragt er mich, und ich nicke. Warum sind Sie hier?

Ich kneife verwirrt die Augen zusammen - hat er vergessen, dass ich wegen der Arbeit hier bin? Mein Gesichtsausdruck ändert sich, als ich mich daran erinnere, dass er die Frage gestellt hat, um zu erklären oder über mich zu sprechen. Darüber bin ich allerdings nicht glücklich, ich habe nichts Interessantes zu sagen.

-Ich brauche den Job, nur so kann ich meiner Mutter bei den Haushaltskosten helfen...

-Finanzielle Probleme", unterbricht er mich und spricht damit die traurige Realität aus, in der ich mich befinde. In seiner Stimme liegt nicht ein Hauch von Emotion.

-Ja", flüstere ich leise.